Ruy Blas

DON SALLUSTE DE BAZAN, GUDIEL, par instants RUY BLAS.

DON SALLUSTE.

Ruy Blas, fermez la porte,—ouvrez cette fenêtre.

Ruy Blas obéit, puis, sur un signe de don Salluste, il sort par la porte du fond. Don Salluste va à la fenêtre.

Ils dorment encore tous ici,—le jour va naître.

Il se tourne brusquement vers Gudiel.

Ah! c’est un coup de foudre!..—oui, mon règne est passé,

Gudiel!—renvoyé, disgracié, chassé!—

Ah! tout perdre en un jour!—L’aventure est secrète

Encor, n’en parle pas.—Oui, pour une amourette,

—Chose, à mon âge, sotte et folle, j’en convien!—

Avec une suivante, une fille de rien!

Séduite, beau malheur! parce que la donzelle

Est à la reine, et vient de Neubourg avec elle,

Que cette créature a pleuré contre moi,

Et traîné son enfant dans les chambres du roi;

Ordre de l’épouser. Je refuse. On m’exile!

On m’exile! Et vingt ans d’un labeur difficile,

Vingt ans d’ambition, de travaux nuit et jour;

Le président haï des alcades de cour,

Dont nul ne prononçait le nom sans épouvante;

Le chef de la maison de Bazan, qui s’en vante;

Mon crédit, mon pouvoir, tout ce que je rêvais,

Tout ce que je faisais et tout ce que j’avais:

Charge, emplois, honneurs, tout en un instant s’écroule

Au milieu des éclats de rire de la foule!

GUDIEL.

Nul ne le sait encor, monseigneur.

DON SALLUSTE.

Mais demain!

Demain, on le saura!—Nous serons en chemin!

Je ne veux pas tomber, non, je veux disparaître!

Les poches en sont pleines

De billets doux au comte adressés par centaines.

Souvent, pauvre, amoureux, n’ayant rien sous la dent,

J’avise une cuisine au soupirail ardent

D’où la vapeur des mets aux narines me monte;

Je m’assieds là, j’y lis les billets doux du comte,

Et, trompant l’estomac et le cœur tour à tour,

J’ai l’odeur du festin et l’ombre de l’amour!

DON SALLUSTE.

Don César...

DON CÉSAR.

Mon cousin, tenez, trêve aux reproches.

Je suis un grand seigneur, c’est vrai, l’un de vos proches;

Je m’appelle César, comte de Garofa;

Mais le sort de folie en naissant me coiffa.

J’étais riche, j’avais des palais, des domaines,

Je pouvais largement renier les Célimènes.

Bah! mes vingt ans n’étaient pas encore révolus

Que j’avais mangé tout! il ne me restait plus

De mes prospérités, ou réelles, ou fausses,

Qu’un tas de créanciers hurlant après mes chausses.

Ma foi, j’ai pris la fuite et j’ai changé de nom.

A présent, je ne suis qu’un joyeux compagnon,

Zafari, que, hors vous, nul ne peut reconnaître.

Vous ne me donnez pas du tout d’argent, mon maître;

Je m’en passe. Le soir, le front sur un pavé,

Devant l’ancien palais des comtes de Tevé,

—C’est là, depuis neuf ans, que la nuit je m’arrête.—

Je vais dormir avec le ciel bleu sur ma tête.

Je suis heureux ainsi. Pardieu, c’est un beau sort!

Tout le monde me croit dans l’Inde, au diable,—mort.

La fontaine voisine a de l’eau, j’y vais boire,

Et puis je me promène avec un air de gloire.

Mon palais, d’où jadis mon argent s’envola,

Appartient à cette heure au nonce Espinola,

DON CÉSAR, lui serrant la main.

Espère!

RUY BLAS.

Espérer! mais tu ne sais rien encore.

Vivre sous cet habit qui souille et déshonore,

Avoir perdu la joie et l’orgueil, ce n’est rien,

Être esclave, être vil; qu’importe?—Écoute bien:

Frère! je ne sens pas cette livrée infâme,

Car j’ai dans ma poitrine une hydre aux dents de flamme,

Qui me serre le cœur dans ses replis ardents.

Le dehors te fait peur? si tu voyais dedans!

DON CÉSAR.

Que veux-tu dire?

RUY BLAS.

Invente, imagine, suppose.

Fouille dans ton esprit. Cherches-y quelque chose

D’étrange, d’insensé, d’horrible et d’inoui

Une fatalité dont on soit ébloui!

Oui, compose un poison affreux, creuse un abîme

Plus sourd que la folie et plus noir que le crime,

Tu n’approcheras pas encore de mon secret.

—Tu ne devines pas?—Hé! qui devinerait?—

Zafari! dans le gouffre où mon destin m’entraîne,

Plonge les yeux!—Je suis amoureux de la reine!

DON CÉSAR.

Ciel!

RUY BLAS.

Sous un dais orné du globe impérial,

LA REINE, seule.

A ses dévotions? dis donc à sa pensée!

Où la fuir maintenant? seule! ils m’ont tous laissée.

Pauvre esprit sans flambeau dans un chemin obscur!

Rêvant.

Oh! cette main sanglante empreinte sur le mur!

Il s’est donc blessé? Dieu!—mais aussi c’est sa faute.

Pourquoi vouloir franchir la muraille si haute?

Pour m’apporter les fleurs qu’on me refuse ici,

Pour cela, pour si peu, s’aventurer ainsi!

C’est aux pointes de fer qu’il s’est blessé sans doute.

Un morceau de dentelle y pendait. Une goutte

De ce sang répandu pour moi vaut tous mes pleurs.

S’enfonçant dans sa rêverie.

Chaque fois qu’à ce banc je vais chercher les fleurs,

Je promets à mon Dieu, dont l’appui me délaisse,

De n’y plus retourner. J’y retourne sans cesse.

—Mais lui! voilà trois jours qu’il n’est pas revenu.

—Blessé!—qui que tu sois, ô jeune homme inconnu!

Toi qui, me voyant seule et loin de ce qui m’aime,

Sans me rien demander, sans rien espérer même,

Viens à moi, sans compter les périls où tu cours;

Toi qui verses ton sang, toi qui risques tes jours

Pour donner une fleur à la reine d’Espagne;

Qui que tu sois, ami dont l’ombre m’accompagne,

Puisque mon cœur subit une inflexible loi,

Sois aimé par ta mère et sois béni par moi!

Vivement et portant la main à son cœur.

—Oh! sa lettre me brûle!—

Retombant dans sa rêverie.

Et l’autre! l’implacable

Don Salluste! le sort me protége et m’accable.

En même temps qu’un ange un spectre affreux me suit;

Et, sans les voir, je sens s’agiter dans ma nuit,

Pour m’amener peut-être à quelque instant suprême,