Le Roman de la Rose, tome I

Mais laissons le jaloux parler:

«Oui, dit-il à sa femme, je sais que vous me trompez. Vous êtes trop coquette, et sitôt qu'à mon travail je cours, vous ne songez qu'à vous divertir. Si je vais à Rome ou bien en Frise débiter notre marchandise, vous ne songez en mon absence qu'à [p. LVII] mener joyeuse vie, et quand je suis céans, vous n'avez pas un mot agréable, pas un sourire pour votre époux. Toute cette coquetterie, tous ces beaux atours, qui me coûtent si cher, vous n'en usez que pour plaire à ce Robichonnet que je déteste et que je vois toujours rôder autour de vous. Du reste, que n'ai-je cru Théophraste quand il dit que c'est sottise de prendre femme en mariage? Toutes sont plus vicieuses les unes que les autres. Si vous la prenez pauvre, c'est pour la nourrir; riche, c'est pour subir ses dédains et ses caprices; laide, c'est pis encore, car elle fera des efforts inouïs pour plaire à tout le monde. Non, il n'est pas une femme vertueuse sur terre! Lucrèce et Pénélope peuvent tout au plus être considérées comme des exceptions qui confirment la règle, et encore, si les galants avaient bien su s'y prendre, elles auraient cédé comme les autres. Au reste, il n'est plus de Lucrèce ni de Pénélope ici-bas.»

I Ci est le Roman de la Rose, Où l'art d'Amour est toute enclose. Maintes gens disent que les songes Ne sont que fables et mensonges; Mais on peut tel songe songer, Qui ne soit certes mensonger Et par la suite vrai se treuve[1]. Moult évidente en est la preuve Dans la fameuse vision Advenue au roi Scipion, Dont Macrobe écrivit l'histoire[2b]; Car aux songes il daignait croire. Bien plus, si quelqu'un pense ou dit Que soit sottise ou fol esprit De croire qu'ils se réalisent, Eh bien, que ceux-là fol me disent; Car je crois, moi, sincèrement Qu'un songe est l'avertissement Des biens et maux qui nous attendent; Et maints avoir songé prétendent La nuit choses confusément, Qu'on voit ensuite clairement.

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Lors oubliant la pauvreté 57 Où elle a tout l'hiver été, La terre s'éveille arrosée Par la bienfaisante rosée. La vaniteuse, il faut la voir, Elle veut robe neuve avoir; De mille nuances, pour plaire, Robe superbe sait se faire, Avec l'herbe verte, des fleurs Mariant les belles couleurs. C'est cette robe que la terre, A mon avis, toujours préfère. Les oiselets silencieux Par le temps sombre et pluvieux, Et tant que sévit la froidure Sont en mai, quant rit la nature, Si gais, qu'ils montrent en chantant Que leur coeur a d'ivresse tant Qu'il leur convient chanter par force, Le rossignol alors s'efforce De faire noise et de chanter, Lors de jouer, de caqueter Le perroquet et la calandre[4b]; Lors des jouvenceaux le coeur tendre S'égaie et devient amoureux Pour le temps bel et doucereux. Quand il entend sous la ramée La tendre et gazouillante armée Qui n'aime, il a le coeur trop dur! En ce temps enivrant et pur Qui l'amour fait partout éclore, Une nuit, m'en souvient encore, Je songeai qu'il était matin; De mon lit je sautai soudain,

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Mieux vaut la mort qu'une existence 1907 Si dure, car me veut, je pense, Le Dieu d'Amours martyriser; Je voudrais fuir, ne puis l'oser. Et pendant ce temps il me vise D'un nouveau trait que moult je prise Et tiens pour des plus dangereux, C'est Beau-Semblant. Le malheureux Amant atteint de sa morsure Bénit le mal qui le torture. Car son dard est aigu, perçant, Comme rasoir d'acier tranchant; Mais Dieu d'Amours en a la pointe D'un onguent moult précieux ointe, Pour que le mal ne soit trop fort, Car Amour ne veut pas ma mort, Mais veut que me vienne allégeance Au contraire par l'influence De l'onguent de reconfort plein; Amour l'avait fait de sa main, En lui fins amants confort puisent, Par lui les maux se cicatrisent. Amour a contre moi tiré La flèche et mon coeur déchiré; Mais j'ai senti l'onguent s'épandre Par mes blessures, et me rendre Le coeur qui m'était tout failli; Je fusse mort, anéanti, N'était cet onguent salutaire. De la flèche je pus extraire Le fût; mais le dard est resté Qu'il avait de nouveau jeté, Et ces cinq pointes là fichées Jamais n'en seront arrachées.

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Li oignemens moult me valu, 1939 Mès toutes voies me dolu La plaie, si que la dolor Me faisoit muer la color. Ceste floiche ot fiere coustume, Douçor i ot et amertume. J'ai bien sentu et cognéu Qu'el m'a aidié et m'a néu; Il ot angoisse en la pointure Mès moult m'assoaga l'ointure: D'une part m'oint, d'autre me cuit, Ainsinc m'aide, ainsinc me nuit.