Le Médecin malgré lui

SCÈNE PREMIÈRE

SGANARELLE, MARTINE, paroissant sur le théâtre en se querellant.

Sganarelle.

Non, je te dis que je n'en veux rien faire, et que c'est à moi de parler et d'être le maître.

Martine.

Et je te dis, moi, que je veux que tu vives à ma fantaisie, et que je ne me suis point mariée avec toi pour souffrir tes fredaines.

Sganarelle.

O la grande fatigue que d'avoir une femme! et qu'Aristote a bien raison quand il dit qu'une femme est pire qu'un démon!

Martine.

Voyez un peu l'habile homme, avec son benêt d'Aristote!

Sganarelle.

Oui, habile homme. Trouve-moi un faiseur de fagots qui sache, comme moi, raisonner des choses, qui ait servi six ans un fameux médecin, et qui ait su dans son jeune âge son rudiment par cœur.

Martine.

Peste du fou fieffé!

Sganarelle.

Peste de la carogne!

Martine.

Que maudit soit l'heure et le jour où je m'avisai d'aller dire oui!

Sganarelle.

Que maudit soit le bec cornu[2] de notaire qui me fit signer ma ruine!

Martine.

C'est bien à toi vraiment à te plaindre de cette affaire! Devrois-tu être un seul moment sans rendre grâce au Ciel de m'avoir pour ta femme? et méritois-tu d'épouser une personne comme moi?

Sganarelle.

Il est vrai que tu me fis trop d'honneur et que j'eus lieu de me louer la première nuit de nos noces. Hé! morbleu! ne me fais point parler là-dessus, je dirois de certaines choses...

Martine.

Quoi? que dirois-tu?

Sganarelle.

Baste! laissons là ce chapitre; il suffit que nous savons ce que nous savons, et que tu fus bien heureuse de me trouver.

Martine.

Martine. (Elle dit ces premières lignes bas.)

Ah! que le Ciel m'inspire une admirable invention pour me venger de mon pendart! (Haut.) Vous ne pouviez jamais vous mieux adresser pour rencontrer ce que vous cherchez, et nous avons ici un homme, le plus merveilleux homme du monde, pour les maladies désespérées.

Valère.

Et, de grâce, où pouvons-nous le rencontrer?

Martine.

Vous le trouverez maintenant vers ce petit lieu que voilà, qui s'amuse à couper du bois.

Lucas.

Un médecin qui coupe du bois?

Valère.

Qui s'amuse à cueillir des simples, voulez-vous dire?

Martine.

Non, c'est un homme extraordinaire, qui se plaît à cela, fantasque, bizarre, quinteux, et que vous ne prendriez jamais pour ce qu'il est. Il va vêtu d'une façon extravagante, affecte quelquefois de paroître ignorant, tient sa science renfermée, et ne fuit rien tant tous les jours que d'exercer les merveilleux talents qu'il a eus du Ciel pour la médecine.

Valère.

C'est une chose admirable, que tous les grands hommes ont toujours du caprice, quelque petit grain de folie mêlé à leur science.[6]

Martine.

La folie de celui-ci est plus grande qu'on ne peut croire, car elle va parfois jusqu'à vouloir être battu pour demeurer d'accord de sa capacité; et je vous donne avis que vous n'en viendrez point à bout, qu'il n'avouera jamais qu'il est médecin, s'il se le met en fantaisie, que vous ne preniez chacun un bâton, et ne le réduisiez, à force de coups, à vous confesser à la fin ce qu'il vous cachera d'abord.

Valère.

Faut-il, Monsieur, qu'une personne comme vous s'amuse à ces grossières feintes, s'abaisse à parler de la sorte? qu'un homme si savant, un fameux médecin, comme vous êtes, veuille se déguiser aux yeux du monde, et tenir enterrés les beaux talents qu'il a?

Sganarelle, à part.

Il est fou.

Valère.

De grâce, Monsieur, ne dissimulez point avec nous.

Sganarelle.

Comment?

Lucas.

Tout ce tripotage ne sart de rian, je sçavons çen que je sçavons.

Sganarelle.

Quoi donc? que me voulez-vous dire? Pour qui me prenez-vous?

Valère.

Pour ce que vous êtes, pour un grand médecin.

Sganarelle.

Médecin vous-même: je ne le suis point, et ne l'ai jamais été.

Valère, bas.

Voilà sa folie qui le tient. (Haut.) Monsieur, ne veuillez point nier les choses davantage, et n'en venons point, s'il vous plait, à de fâcheuses extrémités.

SGANARELLE.

À quoi donc?

Valère.

À de certaines choses dont nous serions marris.

Sganarelle.

Parbleu! venez-en à tout ce qu'il vous plaira; je ne suis point médecin, et ne sais ce que vous me voulez dire.

Valère, bas.

Je vois bien qu'il faut se servir du remède. (Haut.) Monsieur, encore un coup, je vous prie d'avouer ce que vous êtes.

Lucas.

Et testigué! ne lantiponez point davantage, et confessez à la franquette que v'estes médecin.[14]

Sganarelle.

J'enrage!

Valère.

À quoi bon nier ce qu'on sait?

Lucas.

Pourquoi toutes ces fraimes-là? à quoi est-ce que ça vous sart?

Sganarelle.

Messieurs, en un mot autant qu'en deux mille, je vous dis que je ne suis point médecin.

Valère.

Vous n'êtes point médecin?

Sganarelle.

Non.

Lucas.

V'n'estes pas médecin!

Sganarelle.

Non, vous dis-je.

Valère.

Puisque vous le voulez, il faut s'y résoudre. (Ils prennent un bâton et le frappent.)

Géronte.

Allons, un siège.

Sganarelle.

Voilà une malade qui n'est pas tant dégoûtante, et je tiens qu'un homme bien sain s'en accommoderoit assez.

Géronte.

Vous l'avez fait rire, Monsieur.

Sganarelle.

Tant mieux: lorsque le médecin fait rire le malade, c'est le meilleur signe du monde. Eh bien, de quoi est-il question? qu'avez-vous? quel est le mal que vous sentez?

Lucinde, répond par signes, en portant sa main à sa bouche, à sa tête et sous son menton.

Han, hi, hom, han.

Sganarelle.

Eh! que dites-vous?

Lucinde. continue les mêmes gestes.

Han, hi, hom, han, han, hi, hom.

Sganarelle.

Quoi?

Lucinde.

Han, hi, hom!

Sganarelle, la contrefaisant.

Han, hi, hom, han, ha. Je ne vous entends point. Quel diable de langage est-ce là?

Géronte.

Monsieur, c'est là sa maladie. Elle est devenue muette, sans que jusques ici on en ait pu savoir la cause; et c'est un accident qui a fait reculer son mariage.

Sganarelle.

Et pourquoi?

Géronte.

Celui qu'elle doit épouser veut attendre sa guérison pour conclure les choses.

Sganarelle.

Et qui est ce sot-là qui ne veut pas que sa femme soit muette? Plût à Dieu que la mienne eût cette maladie! je me garderais bien de la vouloir guérir.

Géronte.

Enfin, Monsieur, nous vous prions d'employer tous vos soins pour la soulager de son mal.

Sganarelle.

Ah! ne vous mettez pas en peine. Dites-moi un peu, ce mal l'oppresse-t-il beaucoup?

Sganarelle, regardant son argent.

Ma foi, cela ne va pas mal, et pourvu que...

Léandre.

Monsieur, il y a longtemps que je vous attends, et je viens implorer votre assistance.

Sganarelle, lui prenant le poignet.

Voilà un pouls qui est fort mauvais.

Léandre.

Je ne suis point malade, Monsieur, et ce n'est pas pour cela que je viens à vous.

Sganarelle.

Si vous n'êtes pas malade, que diable ne le dites-vous donc?

Léandre.

Non. Pour vous dire la chose en deux mots, je m'appelle Léandre, qui suis amoureux de Lucinde, que vous venez de visiter; et, comme, par la mauvaise humeur de son père, toute sorte d'accès m'est fermé auprès d'elle, je me hasarde à vous prier de vouloir servir mon amour, et de me donner lieu d'exécuter un stratagème que j'ai trouvé pour lui pouvoir dire deux mots d'où dépendent absolument mon bonheur et ma vie.

Sganarelle, paroissant en colère.

Pour qui me prenez-vous? Comment! oser vous adresser à moi pour vous servir dans votre amour, et vouloir ravaler la dignité de médecin à des emplois de cette nature!

Léandre.

Monsieur, ne faites point de bruit.

Sganarelle, en le faisant reculer.

J'en veux faire, moi. Vous êtes un impertinent.

Léandre.

Hé! Monsieur, doucement.

Sganarelle.

Un malavisé.

Léandre.

De grâce!

Sganarelle.

Je vous apprendrai que je ne suis point homme à cela, et que c'est une insolence extrême...

Léandre, tirant une bourse qu'il lui donne.

Monsieur!

Sganarelle, tenant la bourse.