Parnaso Português Moderno

São bellas, bem o sei, essas estrellas,

Mil côres divinaes tem essas flôres;

Mas eu não tenho, amor, olhos para ellas;

Em toda a natureza

Não vejo outra belleza

Se não a ti, a ti!

Divina, ai! sim, será a voz que afina

Saudosa, na ramagem densa, umbrosa,

Será; mas eu do rouxinol que trina

Não oiço a melodia,

Nem sinto outra harmonia

Se não a ti, a ti.

Respira, n'aura que entre as flôres gira,

Celeste incenso de perfume agreste.

Sei... não sinto: minha alma não aspira

Não percebe, não toma

Se não o doce aroma

Que vem de ti, de ti.

Formosos são os pômos saborosos,

É um mimo de nectar o racimo;

E eu tenho fome e sêde... sequiosos,

Famintos meus desejos

Estão... mas é de beijos,

É só de ti, de ti.

Macia, deve a relva luzidia

Do leito ser, por certo, em que me deito;

Mas quem, ao pé de ti, quem poderia

Sentir outras caricias,

Tocar n'outras delicias

Se não em ti, em ti!

A ti! ai, a ti n'os meus sentidos

Todos n'um confundidos,

Sentem, ouvem, respiram;

Em ti, por ti deliram.

Em ti, a minha sorte,

A minha vida em ti;

E quando venha a morte,

Será morrer por ti.

Almeida Garrett, Folhas Cahidas, p. 169. Lisboa, 1869.

Era a infancia dormindo na desgraça,

Esquecendo risonha a voz da fome,

Era a vida a raiar entre os andrajos,

A indigencia assentada ao pé do berço!

Quasi ás portas de um templo consagrado

Ás artes, ao prazer, ao luxo, aos ricos,

Quando a turba pejava as aureas portas

Do marmoreo edificio... ao pé, bem perto

Sobre as humidas pedras do lagedo,

Jaziam abraçadas tres crianças

Cujo anjo tutellar, e cujo amparo

Era apenas o somno da innocencia!

Dormiam todas tres; quanto era bello

Vel-as unidas, enfeixadas n'uma,

Repartindo o calor dos tenros corpos,

Como o pão que despertas mendigavam!

Quanto era bello o vel-as—como a ave

Que em presença da morte esconde n'aza

A plumosa cabeça—reclinadas

No regaço da fome e da miseria!

Dormiam todas tres; talvez bem doce

Roçando levemente aquellas almas

Um breve, meigo sonho de alegria

Fizesse palpitar-lh'os debeis peitos!

Mas não, não pode ser... não pode o Eterno

Deslumbrar-nos em sonhos co' a ventura

Quando se hade acordar á voz da fome

Estendendo a quem passa a magra dextra!

Como eram já sombrios, macilentos,

Aquelles infantis, serenos rostos

Onde a vida em botão abria a custo,

Como a flôr que desponta em plaga extranha!

Era da Terra-Nova: um formidavel cão.

O homem que m'o vendeu, chamava-lhe—Sultão,

E creio que o trazia ha dois annos comsigo;

Eu só lh'o quiz comprar para ter um amigo ...

Depois que lh'o paguei, o soberbo animal

Lançou-lhe um triste olhar d'estes que fazem mal,

Que envolvem um adeus, talvez o derradeiro!

O dono, distrahido a contar o dinheiro,

Nem mesmo reparou n'essa muda afflícção,

E disse-me a sorrir; «É um bravo, este Sultão!

Bem nutrido e leal: dedicado e robusto!

Mas... pode acreditar que lh'o dou pelo custo...

Já me salvou a vida uma vez no alto mar.»

Disse isto, e cortejou-me e partiu...

A scismar

N'aquella ingratidão, que tantas me recorda,

Do pescoço do cão desamarrando a corda,

Em voz alta eu bradei: Bem o dizias tu,

Oh poeta immortal: Le chien c'est la vertu

Qui ne pouvant se faire homme, s'est faite bête.

E como em todo o olhar uma alma se reflecte,

A alma d'aquelle sêr que vinha atraz de mim...

Curvo, humilde, ou talvez resignado por fim,

No olhar que então lhe vi, das sombras do seu nada

Parecia dízer-me:—Obrigada, obrigada!

1866 Guilherme Braga, Heras e Violetas, p. 239. Porto, 1869.

A obra está completa. A machina flammeja,

Desenrolando o fumo em ondas pelo ár;

Mas antes de partir, mandem chamar a Igreja,

Que é preciso que um bispo a venha baptizar.

Como ella é com certeza o fructo de Caim,

A filha da Rasão, da independencia humana,

Botem-lhe na fornalha uns trechos em latim,

E convertam-n'a á fé catholica-romana.

Devem n'ella existir diabolicos peccados,

Porque é feita de cobre e ferro; e estes metaes

Saem da natureza, impios, excommungados,

Como saímos nós dos ventres maternaes.

Vamos, esconjurae-lhe o demo que ella encerra,

Extrahi a heresia ao aço lampejante!

Ella acaba de vir das forjas de Inglaterra,

Ha de ser com certeza um pouco protestante.

Para que o monstro côrra em férvido galope,

Como um sonho febril, n'um doido turbilhão,

Além do machinista é necessario o hyssope,

E muita theologia... além de algum carvão.

Atirem-lhe uma hostia á bocca famulenta,

Preguem-lhe alguns sermões, obriguem-n'a a resar,

E lancem na caldeira um jorro d'agua benta,

Que com agua do céo talvez não possa andar.

Guerra Junqueiro.

É dia de batalha! Em fumo suffocados

Desde o romper do sol, duzentos mil soldados

Luctam a ferro e fogo.

Um d'elles,—um dragão

Curvado no selim, e em frente do esquadrão,

Como racha uma cunha os tóros de um pinheiro,

Embebe-se feroz n'outro esquadrão fronteiro,

Fazendo-o rebentar em rotos vagalhões.

Qual se na mão vibrára um raio, as multidões

Vergam, fundem-se á luz do aço de sua espada.

Apoz o lampejar de cada cutilada

Chovem jorros de sangue em meio d'essa mó

Que aos pés do seu cavallo, e em turbilhões de pó,

Desenlaça os cordões do seu dobar confuso.

Incendeia-lhe a raiva o torvo olhar diffuso

Por tudo o que inda vive! e do seu labio á flor

Fuzila a imprecação, se o fatigado açor

Da morte, um só momento, encolhe a garra curva.

Depois a noite desce, enregelada e turva,

Co'as brumas d'esse mar de sangue. Desde então

Findára a lucta horrenda; e o esplendido dragão,

O grande heroe do dia, após tão bom regalo,

Limpa tranquillo a espada ás clinas do cavallo.

De repente uma voz interrogal-o vem,

Qual se de dentro d'elle a voz partira:

«Quem

Venceu n'esta batalha em que mataste tanto?

Que salvadora ideia, ou que principio santo

No sangue baptisaste? e, cego de furor,

Porque te foi prazer a ancia da alhêa dôr?

Das lascas do metal dos elmos, que partiste,

O que forja a victoria? aguda lança em riste

De encontro aos peitos nús de alguns de teus irmãos?

Ou martello que parta os ferros em que as mãos

Lhes roxeiam no cêpo, ambas acorrentadas?