Frases de O Livro de Cesário Verde

* * * * *

Milady, é perigoso contemplal-a, Quando passa aromatica e normal, Com seu typo tão nobre e tão de sala, Com seus gestos de neve e de metal.

Sem que n'isso a desgoste ou desenfade, Quantas vezes, seguindo-lhe as passadas, Eu vejo-a, com real solemnidade, Ir impondo toilettes complicadas!…

Eu hontem encontrei-a, quando vinha, Britannica, e fazendo-me assombrar; Grande dama fatal, sempre sósinha, E com firmeza e musica no andar!

O seu olhar possue, n'um fogo ardente, Um archanjo e um demonio a illuminal-o; Como um florete, fere agudamente, E afaga como o pello d'um regalo!

Pois bem. Conserve o gelo por esposo, E mostre, se eu beijar-lhe as brancas mãos, O modo diplomatico e orgulhoso Que Anna d'Austria mostrava aos cortezãos.

Pois bem. Conserve o gelo por esposo, E mostre, se eu beijar-lhe as brancas mãos, O modo diplomatico e orgulhoso Que Anna d'Austria mostrava aos cortezãos.

E emfim prosiga altiva como a Fama, Sem sorrisos, dramatica, cortante; Que eu procuro fundir na minha chamma Seu ermo coração, como um brilhante.

Mas cuidado, milady, não se afoite, Que hão-de acabar os barabaros reaes; E os povos humilhados, pela noite, Para a vingança aguçam os punhaes.

E, afastados da aldeia e dos casaes, Eu comtigo, abraçado como as heras, Escondidos nas ondas dos trigaes, Devolvia-te os beijos que me déras;

Quando, se havia lama no caminho, Eu te levava ao collo sobre a greda, E o teu corpo nevado como o arminho Pesava menos que um papel de sêda…

E foste sepultar-te, ó seraphim, No claustro das Fieis emparedadas, Escondeste o teu rosto de marfim No véu negro das freiras resignadas.

HUMILHAÇÕES (De todo o coração—a Silva Pinto)

Esta aborrece quem é pobre. Eu, quasi Job, Acceito os seus desdens, seus odios idolatro-os; E espero-a nos salões dos principaes theatros, Todas as noites, ignorado e só.

Lá cança-me o ranger da seda, a orchestra, o gaz; As damas, ao chegar, gemem nos espartilhos, E emquanto vão passando as cortezans e os brilhos, Eu analyso as peças no cartaz.

Na representação d'um drama de Feuillet, Eu aguradava, junto à porta, na penumbra, Quando a mulher nervosa e van que me deslumbra Saltou soberba o estribo do coupé.

Como ella marcha! Lembra um magnetisador.

Roçavam no veludo as guarnições das rendas; E, muito embora tu, burguez, me não entendas, Fiquei batendo os dentes de terror.

Alta noite, os planetas argentados Deslisam um olhar macio e vago Nos seus olhos de pranto marejados E nas aguas mansissimas do lago

Podesse eu ser a lua, a lua terna, E faria que a noite fosse eterna.

E os abutres e os corvos fazem giros De roda das ameias e dos pégos, E nas salas resoam uns suspiros Dolentes como as supplicas dos cegos.

Unissemos, nós dois, as nossas covas, Ó doce castellã das minhas trovas!

Eu hoje estou cruel, frenetico, exigente; Nem posso tolerar os livros mais bizarros.

Incrivel! Já fumei tres massos de cigarros Consecutivamente.

Pobre esqueleto branco entre as nevadas roupas! Tão livida! O doutor deixou-a. Mortifica. Lidando sempre! E deve a conta á botica! Mal ganha para sopas…

O obstaculo estimula, torna-nos perversos; Agora sinto-me eu cheio de raivas frias, Por causa d'um jornal me regeitar, ha dias, Um folhetim de versos.

Que mau humor! Rasguei uma epopeia morta No fundo da gaveta. O que produz o estudo? Mais d'uma redacção, das que elogiam tudo, Me tem fechado a porta.

Receiam que o assignante ingenuo os abandone, Se forem publicar taes cousas, taes auctores. Arte? Não lhes convem, visto que os seus leitores Deliram por Zaccone.

Um prosador qualquer desfructa fama honrosa, Obtem dinheiro, arranja a sua «coterie»; E a mim, não ha questão que mais me contrarie Do que escrever em prosa.

A adulação repugna aos sentimentos finos; Eu raramente falo aos nossos litteratos, E apuro-me em lançar originaes e exactos, Os meus alexandrinos…

Um prosador qualquer desfructa fama honrosa, Obtem dinheiro, arranja a sua «coterie»; E a mim, não ha questão que mais me contrarie Do que escrever em prosa.

A adulação repugna aos sentimentos finos;

Eu raramente falo aos nossos litteratos, E apuro-me em lançar originaes e exactos, Os meus alexandrinos…

Rez-de-chaussée repousam socegados, Abriram-se, n'alguns, as persianas, E d'um ou d'outro, em quartos estucados, Ou entre a rama dos papeis pintados, Reluzem, n'um almoço, as porcelanas.

Como é saudavel ter o seu conchego, E a sua vida facil!

Eu descia, Sem muita pressa, para o meu emprego, Aonde agora quasi sempre chego Com as tonturas d'uma apoplexia.

Do patamar responde-lhe um criado: «Se te convém, despacha; não converses. Eu não dou mais.» E muito descançado, Atira um cobre livido, oxidado, Que vem bater nas faces d' uns alperces.

Subitamente,—que visão de artista!— Se eu transformasse os simples vegetaes, Á luz do sol, o intenso colorista, N'um ser humano que se mova e exista Cheio de bellas proporções carnaes?!

Boiam aromas, fumos de cozinha; Com o cabaz ás costas, e vergando, Sobem padeiros, claros de farinha; E ás portas, uma ou outra campainha Toca, frenetica, de vez em quando.

Ha collos, hombros, boccas, um semblante Nas posições de certos fructos. E entre As hortaliças, tumido, fragrante, Como d'alguem que tudo aquilo jante, Surge um melão, que me lembrou um ventre.

E, como um feto, emfim, que se dilate, Vi nos legumes carnes tentadoras, Sangue na ginja vivida, escarlate, Bons corações pulsando no tomate E dedos hirtos, rubros, nas cenouras.

O sol dourava o céo. E a regateira, Como vendera a sua fresca alface E déra o ramo de hortelã que cheira, Voltando-se, gritou-me prazenteira: «Não passa mais ninguem!… Se me ajudasse?!…»

E em quanto sigo para o lado opposto, E ao longe rodam umas carruagens, A pobre afasta-se, ao calor de agosto, Descolorida nas maçãs do rosto, E sem quadris na saia de ramagens.

Um pequerrucho rega a trepadeira D'uma janella azul; e, com o ralo Do regador, parece que joeira Ou que borrifa estrellas; e a poeira Que eleva nuvens alvas e incensal-o.

Chegam do gigo emanações sadias, Oiço um canario—que infantil chilrada!— Lidam ménages entre as gelosias, E o sol estende, pelas frontarias, Seus raios de laranja distillada.

E como as grossas pernas d'um gigante, Sem tronco, mas athleticas, inteiras, Carregam sobre a pobre caminhante, Sobre a verdura rustica, abundante, Duas frugaes aboboras carneiras.

Faz frio. Mas, depois d'uns dias de aguaceiros, Vibra uma immensa claridade crua.

De cocaras, em linha os calceteiros, Com lentidão, terrosos e grosseiros, Calcam de lado a lado a longa rua.

Não se ouvem aves; nem o choro d'uma nora! Tomam por outra parte os viandantes;

E o ferro e a pedra—que união sonora!— Retinem alto pelo espaço fóra, Com choques rijos, asperos, cantantes.

Bom tempo. E os rapagões, morosos, duros, baços, Cuja columna nunca se endireita, Partem penedos; cruzam-se estilhaços. Pesam enormemente os grossos maços, Com que outros batem a calçada feita.

Negrejam os quintaes, enxuga e alvenaria; Em arco, sem as nuvens fluctuantes, O ceu renova a tinta corredia;

E os charcos brilham tanto, que eu diria Ter ante mim lagôas de brilhantes!

E engelhem muito embora, os fracos, os tolhidos, Eu tudo encontro alegremente exacto. Lavo, refresco, limpo os meus sentidos. E tangem-me, excitados, sacudidos, O tacto, a vista, o ouvido, o gosto, o olfacto!

E engelhem muito embora, os fracos, os tolhidos, Eu tudo encontro alegremente exacto.

Lavo, refresco, limpo os meus sentidos. E tangem-me, excitados, sacudidos, O tacto, a vista, o ouvido, o gosto, o olfacto!

Pede-me o corpo inteiro esforços na friagem De tão lavada e egual temperatura! Os ares, o caminho, a luz reagem; Cheira-me a fogo, a silex, a ferragem; Sabe-me a campo, a lenha, a agricultura.

Não me esqueço das cousas que disseste, Ante um pesado templo com recortes;

E os cemiterios ricos, e o cypreste Que vive de gorduras e de mortes!

Nós saíramos proximo ao sol-posto, Mas seguiamos cheios de demoras; Não me esqueceu ainda o meu desgosto Nem o sino rachado que deu horas.

E ali começaria o meu desterro!… Lodoso o rio, e glacial, corria; Sentámo-nos, os dois, n'um novo aterro Na muralha dos caes de cantaria.

Nunca mais amarei, já que não me amas, E é preciso, decerto, que me deixes!

Toda a maré luzida como escamas, Como alguidar de prateados peixes.

Ouso esperar, talvez, que o seu amor me acoite, Mas nunca a fitarei d'uma maneira franca;

Traz o esplendor do Dia e as pallidez da Noite, É, como o Sol, dourada, e, como a Lua, branca!

Podesse-me eu prostrar, n'um meditado impulso, Ó gelida mulher bizarramente estranha, E tremulo depor os labios no seu pulso, Entre a macia luva e o punho de bretanha!…

Nas nossas ruas, ao anoitecer, Ha tal soturnidade, ha tal melancholia, Que as sombras, o bulicio, o Tejo, a maresia Despertam-me um desejo absurdo de soffrer.

O ceu parece baixo e de neblina, O gaz extravasado enjôa-me, perturba; E os edificios, com as chaminés, e a turba Toldam-se d'uma côr monotona e londrina.

Nas nossas ruas, ao anoitecer, Ha tal soturnidade, ha tal melancholia, Que as sombras, o bulicio, o Tejo, a maresia Despertam-me um desejo absurdo de soffrer.

O ceu parece baixo e de neblina, O gaz extravasado enjôa-me, perturba; E os edificios, com as chaminés, e a turba Toldam-se d'uma côr monotona e londrina.

Batem os carros de aluguer, ao fundo, Levando á via ferrea os que se vão. Felizes! Occorrem-me em revista exposições, paizes: Madrid, Paris, Berlim, S. Petersburgo, o mundo!

E evoco, então, as chronicas navaes: Mouros, baixeis, heroes, tudo resuscitado!

Lucta Camões no Sul, salvando um livro a nado! Singram soberbas naus que eu não verei jámais!

E o fim da tarde inspira-me; e incommoda! De um couraçado inglez vogam os escaleres; E em terra n'um tinir de louças e talheres Flammejam, ao jantar, alguns hoteis da moda.

N'um trem de praça arengam dois dentistas; Um tropego arlequim braceja n'umas andas; Os cherubins do lar fluctuam nas varandas; Ás portas, em cabello, enfadam-se os logistas!

Vasam-se os arsenaes e as officinas; Reluz, viscoso, o rio, apressam-se as obreiras; E n'um cardume negro, herculeas, galhofeiras, Correndo com firmeza, assomam as varinas.

Vem sacudindo as ancas opulentas! Seus troncos varonis recordam-me pilastras; E algumas, á cabeça, embalam nas canastras Os filhos que depois naufragam nas tormentas,

Toca-se as grades, nas cadeias. Som Que mortifica e deixa umas loucuras mansas! O aljube, em que hoje estão velhinhas e creanças, Bem raramente encerra uma mulher de «dom»!

E eu desconfio, até, de um aneurisma Tão morbido me sinto, ao accender das luzes; Á vista das prisões, da velha sé, das cruzes, Chora-me o coração que se enche e que se abysma.

A espaços, illuminam-se os andares, E as tascas, os cafés, as tendas, os estancos Alastram em lençol os seus reflexos brancos; E a lua lembra o circo e os jogos malabares.

Desdobram-se tecidos estrangeiros; Plantas ornamentaes seccam nos mostradores; Flócos de pós de arroz pairam suffocadores, E em nuvems de setins requebram-se os caixeiros,

Mas tudo cança! Apagam-se nas frentes Os candelabros, como estrellas, pouco a pouco; Da solidão regouga um cauteleiro rouco; Tornam-se mausoléos as armações fulgentes.

«Dó da miseria!… Compaixão de mim!…» E, nas esquinas, calvo, eterno, sem repouso, Pede-me sempre esmola um homemzinho idoso, Meu velho professor nas aulas de latim!

«Dó da miseria!… Compaixão de mim!…» E, nas esquinas, calvo, eterno, sem repouso, Pede-me sempre esmola um homemzinho idoso, Meu velho professor nas aulas de latim!

O tecto fundo de oxygenio, d'ar, Estende-se ao comprido, ao meio das trapeiras; Vem lagrimas de luz dos astros com olheiras, Enleva-me a chimera azul de transmigrar.

Por baixo, que portões! Que arruamentos! Um parafuso cáe nas lages, ás escuras: Collocam-se taipaes, rangem as fechaduras, E os olhos d'um caleche espantam-me, sangrentos.

E os guardas, que revistam as escadas, Caminham de lanterna e servem de chaveiros; Por cima, as immoraes, nos seus roupões ligeiros, Tossem, fumando sobre a pedra das sacadas.

E, enorme, n'esta massa irregular De predios sepulchraes, com dimensões de montes, A Dôr humana busca os amplos horisontes, E tem marés, de fel, como um sinistro mar!

N'aquelle «pic-nic» de burguezas, Houve uma cousa simplesmente bella, E que, sem ter historia nem grandezas, Em todo o caso dava uma aguarella.

Ao meio, a casaria branca assenta Á beira da calçada, que divide Os escuros pomares de pevide, Da vinha, n'uma encosta soalhenta!

Entretanto, nao ha maior prazer Do que, na placidez das duas horas, Ouvir e ver, entre o chiar das noras, No largo tanque as bicas a correr!

Muito ao fundo, entre olmeiros seculares, Secca o rio! Em trez mezes d'estiagem, O seu leito é um atalho de passagem, Pedregosissimo, entre dois logares.

Bem sei que preparaes correctamente O aço e a seda, as laminas e o estofo; Tudo o que há de mais dúctil, de mais fofo, Tudo o que ha de mais rijo e resistente!

Mas isso tudo é falso, é machinal, Sem vida, como um circulo ou um quadrado, Com essa perfeição do fabricado, Sem o rythmo do vivo e do real!

E cá o santo sol, sobre isso tudo, Faz conceber as verdes ribanceiras; Lança as rosaceas bellas e fructeiras Nas searas de trigo palhagudo!

Então recordo a paz familiar, Todo um painel pacifico d'enganos!

E a distancia fatal d'uns poucos annos É uma lente convexa, d'augmentar.

Todos os typos mortos resuscito! Perpetuam-se assim alguns minutos! E eu exagéro os casos diminutos Dentro d'um véo de lagrimas bemdito.

Que rudeza! Ao ar livre dos estios. Que grande azafama! Apressadamente Como soava um martellar frequente, Véspera da saida dos navios!

Ah! Ninguem entender que ao meu olhar Tudo tem certo espirito secreto! Com folhas de saudades um objecto Deita raizes duras de arrancar!

As navalhas de volta, por exemplo, Cujo bico de passaro se arqueia, Forjadas no casebre d'uma aldeia, São antigas amigas que eu contemplo!

E as enxós de martello, que d'um lado Cortavam mais do que as enxadas cavam, Por outro lado, rápidas, pregavam, D'uma pancada, o prego fasquiado!

O meu animo verga na abstracção, Com a espinha dorsal dobrada ao meio; Mas se de materiaes descubro um veio Ganho a musculatura d'um Sansão!

E assim—e mais no povo a vida é corna— Amo os officios como o de ferreiro, Com seu folle arquejante, seu brazeiro, Seu malho retumbante na bigorna!

Hoje eu sei quanto custam a criar As cepas, desde que eu as pódo e empo.

Ah! O campo não é um passatempo Com bucolismos, rouxinoes, luar.

A nós tudo nos rouba e nos dizima: O rapazio, o imposto, as pardaladas, As osgas peçonhentas, achatadas, E as abelhas que engordam na vindima.

Não, não é justo que eu a culpa lance Sobre estes nadas! Puras bagatellas! Nós não vivemos só de coisas bellas, Nem tudo corre como n'um romance!

Para a Terra parir hade ter dor, E é para obter as asperas verdades, Que os agronomos cursam nas cidades, E, á sua custa, aprende o lavrador.

Ah! Não eram insectos nem as aves Que nos dariam dias tão difficeis, Se vós, sabios, na gente descobrisseis Como se curam as doenças graves.

Cresce o relevo dos montes, Como seios offegantes; Murmuram como umas fontes Os rios que dias antes Bramiam galgando pontes.

E os campos, milhas e milhas, Com póvos d'espaço a espaço, Fazem-se ás mil maravilhas; Dir-se-ia o mar de sargaço Glauco, ondulante, com ilhas!

Pois bem. O inverno deixou-nos. É certo. E os grãos e as sementes Que ficam d'outros outonos Acordam hoje frementes Depois d'uns poucos de somnos.