O Livro de Cesário Verde

Milady, é perigoso contemplal-a, Quando passa aromatica e normal, Com seu typo tão nobre e tão de sala, Com seus gestos de neve e de metal.

Sem que n'isso a desgoste ou desenfade, Quantas vezes, seguindo-lhe as passadas, Eu vejo-a, com real solemnidade, Ir impondo toilettes complicadas!…

Em si tudo me attrae como um thesoiro: O seu ar pensativo e senhoril, A sua voz que tem um timbre de oiro E o seu nevado e lucido perfil!

Ah! Como m'estontêa e me fascina… E é, na graça distincta do seu porte, Como a Moda superflua e feminina, E tão alta e serena como a Morte!…

Eu hontem encontrei-a, quando vinha, Britannica, e fazendo-me assombrar; Grande dama fatal, sempre sósinha, E com firmeza e musica no andar!

O seu olhar possue, n'um fogo ardente, Um archanjo e um demonio a illuminal-o; Como um florete, fere agudamente, E afaga como o pello d'um regalo!

Pois bem. Conserve o gelo por esposo, E mostre, se eu beijar-lhe as brancas mãos, O modo diplomatico e orgulhoso Que Anna d'Austria mostrava aos cortezãos.

E emfim prosiga altiva como a Fama, Sem sorrisos, dramatica, cortante; Que eu procuro fundir na minha chamma Seu ermo coração, como um brilhante.

HUMILHAÇÕES (De todo o coração—a Silva Pinto)

Esta aborrece quem é pobre. Eu, quasi Job, Acceito os seus desdens, seus odios idolatro-os; E espero-a nos salões dos principaes theatros,         Todas as noites, ignorado e só.

Lá cança-me o ranger da seda, a orchestra, o gaz; As damas, ao chegar, gemem nos espartilhos, E emquanto vão passando as cortezans e os brilhos,         Eu analyso as peças no cartaz.

Na representação d'um drama de Feuillet, Eu aguradava, junto à porta, na penumbra, Quando a mulher nervosa e van que me deslumbra         Saltou soberba o estribo do coupé.

Como ella marcha! Lembra um magnetisador. Roçavam no veludo as guarnições das rendas; E, muito embora tu, burguez, me não entendas,         Fiquei batendo os dentes de terror.

Sim! Por não podia abandonal-a em paz! Ó minha pobre bolsa, amortalhou-se a idéa De vel-a aproximar, sentado na platéa,         De tel a n'um binoculo mordaz!

Eu occultava o fraque usado nos botões; Cada contratador dizia em voz rouquenha: —Quem compra algum bilhete ou vende alguma senha?         E ouviam-se cá fóra as ovações.

Que desvanecimento! A perola do Tom! As outras ao pé d'ella imitam as bonecas; Tem menos melodia as harpas e as rabecas,         Nos grandes espetaculos do Som.

Ao mesmo tempo, eu não deixava de a abranger; Vi-a subir, direita, a larga escadaria E entrar no camarote. Antes estimaria         Que o chão se abrisse para me abater.

Eu hoje estou cruel, frenetico, exigente; Nem posso tolerar os livros mais bizarros. Incrivel! Já fumei tres massos de cigarros         Consecutivamente.

Doe-me a cabeça. Abafo uns desesperos mudos: Tanta depravação nos usos, nos costumes! Amo, insensatamente, os acidos, os gumes         E os angulos agudos.

Sentei-me á secretaria. Alli defronte móra Uma infeliz, sem, peito, os dois pulmões doentes; Soffre de falta d'ar, morreram-lhe os parentes         E engomma para fóra.

Pobre esqueleto branco entre as nevadas roupas! Tão livida! O doutor deixou-a. Mortifica. Lidando sempre! E deve a conta á botica!         Mal ganha para sopas…

O obstaculo estimula, torna-nos perversos; Agora sinto-me eu cheio de raivas frias, Por causa d'um jornal me regeitar, ha dias,         Um folhetim de versos.

Que mau humor! Rasguei uma epopeia morta No fundo da gaveta. O que produz o estudo? Mais d'uma redacção, das que elogiam tudo,         Me tem fechado a porta.

A critica segundo o methodo de Taine Ignoram-n'a. Juntei n'uma fogueira immensa. Muitissimos papeis ineditos. A imprensa         Vale um desdem solemne.

Com raras excepções merece-me o epigramma. Deu meia-noite; e em paz pela calçada abaixo, Um sol-e-dó. Chovisca. O populacho         Diverte-se na lama.

Eu nunca dediquei poemas ás fortunas, Mas sim, por deferencia a amigos ou a artistas, Independente! Só por isso os jornalistas         Me negam as columnas.

Receiam que o assignante ingenuo os abandone, Se forem publicar taes cousas, taes auctores. Arte? Não lhes convem, visto que os seus leitores         Deliram por Zaccone.

A Manuel Ribeiro

Dez horas da manhã; os transparentes Matizam uma casa apalaçada; Pelos jardins estancam-se os nascentes, E fere a vista, com brancuras quentes, A larga rua macadamisada.

Rez-de-chaussée repousam socegados, Abriram-se, n'alguns, as persianas, E d'um ou d'outro, em quartos estucados, Ou entre a rama dos papeis pintados, Reluzem, n'um almoço, as porcelanas.

Como é saudavel ter o seu conchego, E a sua vida facil! Eu descia, Sem muita pressa, para o meu emprego, Aonde agora quasi sempre chego Com as tonturas d'uma apoplexia.

E rota, pequenina, aramafada, Notei de costas uma rapariga, Que no xadrez marmoreo d'uma escada, Como um retalho de horta agglomerada, Pousára, ajoelhando, a sua giga.

E eu, apesar do sol, examinei-a: Poz-se de pé: resoam-lhe os tamancos; E abre-se-lhe o algodão azul da meia, Se ella se curva, esguedelhada, feia, E pendurando os seus bracinhos brancos.

Do patamar responde-lhe um criado: «Se te convém, despacha; não converses. Eu não dou mais.» E muito descançado, Atira um cobre livido, oxidado, Que vem bater nas faces d' uns alperces.

Subitamente,—que visão de artista!— Se eu transformasse os simples vegetaes, Á luz do sol, o intenso colorista, N'um ser humano que se mova e exista Cheio de bellas proporções carnaes?!

Nas nossas ruas, ao anoitecer, Ha tal soturnidade, ha tal melancholia, Que as sombras, o bulicio, o Tejo, a maresia Despertam-me um desejo absurdo de soffrer.

O ceu parece baixo e de neblina, O gaz extravasado enjôa-me, perturba; E os edificios, com as chaminés, e a turba Toldam-se d'uma côr monotona e londrina.

Batem os carros de aluguer, ao fundo, Levando á via ferrea os que se vão. Felizes! Occorrem-me em revista exposições, paizes: Madrid, Paris, Berlim, S. Petersburgo, o mundo!

Semelham-se a gaiolas, com viveiros, As edificações sómente emmadeiradas: Como morcegos, ao cair das badaladas, Saltam de viga em viga os mestres carpinteiros.

Voltam os calafates, aos magotes, De jaquetão ao hombro, enfarruscados, seccos; Embrenho-me, a scismar, por boqueirões, por beccos, Ou érro pelos caes a que se atracam botes.

E evoco, então, as chronicas navaes: Mouros, baixeis, heroes, tudo resuscitado! Lucta Camões no Sul, salvando um livro a nado! Singram soberbas naus que eu não verei jámais!

E o fim da tarde inspira-me; e incommoda! De um couraçado inglez vogam os escaleres; E em terra n'um tinir de louças e talheres Flammejam, ao jantar, alguns hoteis da moda.

N'um trem de praça arengam dois dentistas; Um tropego arlequim braceja n'umas andas; Os cherubins do lar fluctuam nas varandas; Ás portas, em cabello, enfadam-se os logistas!