Frases de Obras selectas de sor Juana Inés de la Cruz

Pues ¿para qué os espantais De la culpa que teneis? Queredlas cual las haceis, O hacedlas cual las buscais.

Este amoroso tormento Que en mi corazon se ve, Sé que lo siento, y no sé La causa por qué lo siento.

La virtud y la costumbre En el corazon pelean, Y el corazon agoniza En tanto que lidian ellas.

Goza el laurel, goza el premio Que tu fama te apercibe, Puro blason que te adorne, Cándido honor que te anime;

Gózale, excepcion del tiempo, Y porque el mundo te admire, Vive tanto como sabes, Goza tanto como vives.

¿No echas de ver, peregrino, Que el fénix sin semejante Es de Plinio la mentira Que de sí misma renace?

¿Hay cosa como saber Que no dependo de nadie, Que he de vivirme y morirme Cuando á mí se me antojare?

¿Que mi tintero es la hoguera Donde tengo de quemarme, Supliendo los algodones Por aromas orientales?

¿Que las plumas con que escribo Son las que al viento se baten, No ménos para vivirme Que para resucitarme?

¿A mí, señora, conciertos, Cuando yo en toda mi vida No he hecho cosa que pudiera Sonarme bien á mí misma?

Para el alma no hay encierro Ni prisiones que la impidan, Pues que solo la aprisionan Las que se forja ella misma.

Sutíl y ágil el deseo, No hay, cuando sus plumas gira, Solidez que no penetre Ni distancia que no mida.

Salgan signos á la boca De lo que el corazon arde, Que nadie creerá el incendio Si el humo no da señales.

Mayor es que yo mi pena, Y esto supuesto, mas fácil Será que ella á mí me venza, Que no que yo en ella mande.

Porque talvez en el mundo Hay caprichos tan extraños, Que conceden al desprecio Lo que al amor le negaron.

Varias denominaciones A una misma cosa hallamos, Sin que la sustancia inmute Lo exterior de los vocablos.

¿Cómo podré yo mostrarme, Entre estas contradicciones, A quien no quiero, de cera, A quien adoro, de bronce?

Que aquesto es razon me dicen Los que la razon conocen; Pues ¿cómo la razon puede Forjarse de sinrazones?

Mas hago yo, pues no hay duda Que hace finezas mayores Que el que voluntario ruega, Quien violenta corresponde;

El es libre para amarme Aunque otra su amor provoque, Y ¿no tendré yo la misma Libertad en mis acciones?

Quererle porque él me quiere, No es justo que amor se nombre: Que no ama quien para amar El ser amado supone.

Quien ama porque es querida, Sin otro impulso mas noble, Desprecia al amante, y ama Sus propias adoraciones.

Aun en mitad de mi enojo Estuvo mi amor tan firme, Que, á pesar de mis alientos, Aunque no quise, te quise.

Pensé desatar el lazo Que mi libertad oprime, Y fué apretar la lazada El intentar desasirme.

Y aun esta te hablará torpe Con las lágrimas que vierto, Porque va borrando el agua Lo que va dictando el fuego.

Oye la elocuencia muda Que hay en mi dolor, sirviendo Los suspiros de palabras, Las lágrimas de conceptos;

Finjamos que soy feliz, Triste pensamiento, un rato; Quizá podreis persuadirme, Aunque yo sé lo contrario.

Todo el mundo es opiniones Y pareceres tan varios, Que lo que los unos negro, Los otros prueban que es blanco.

Para todo se halla prueba Y razon en qué fundarlo, Y no hay razon para nada, De haber razon para tanto.

Si es mio el entendimiento, ¿Porqué siempre he de encontrarlo Tan torpe para el alivio, Tan agudo para el daño?

El discurso es un acero Que sirve por ambos cabos: Para dar muerte la punta, El pomo para resguardo.

No es saber, saber formar Discursos sutiles, vanos, Que el saber consiste solo En elegir lo mas sano.

Especular las desdichas Y examinar los presagios, Solo sirve de que el mal Crezca con anticiparlo.

El ingenio es como el fuego, Que con la materia ingrato Tanto la consume mas Cuanto se ostenta mas claro.

¿Qué loca ambicion nos lleva De nosotros olvidados? Si es para vivir tan poco, ¿De qué sirve saber tanto?

Aprendamos á ignorar, Pensamiento, pues hallamos Que cuanto añado al discurso, Tanto le usurpo á los años.

Ser mujer ni estar ausente No es de amante impedimento, Pues sabes tú que las almas Distancia ignoran y sexo.

Tan precisa es la apetencia Que á ser amados tenemos, Que aun sabiendo que es inútil Nunca dejarla sabemos.

Bien sabe que soy yo misma Verdugo de mis deseos, Pues muertos entre mis ansias Tienen sepulcro en mi pecho.

Oscurécese el discurso En tan confusas tinieblas; Pues ¿quién podrá darme luz, Si está la razon á ciegas?

De mí mesma soy verdugo Y soy cárcel de mí mesma: ¿Quién vió que pena y penante Una propia cosa sean?

¡Qué poco la Providencia De instrumentos necesita, Pues á un apóstol convierte Con lo que un ave predica!

Hombres necios, que acusais A la mujer, sin razon, Sin ver que sois la ocasion De lo mismo que culpais;

¿Qué humor puede haber mas raro Que el que falto de consejo, El mismo empañe el espejo Y sienta que no esté claro?

¿Cuál mayor culpa ha tenido En una pasion errada, La que cae de rogada, O el que ruega de caido?

O ¿cuál es mas de culpar, Aunque cualquiera mal haga, La que peca por la paga, O el que paga por pecar?

Bien sé que es atrevimiento, Pero el amor es testigo, Que no sé lo que me digo Por saber lo que me siento.

Y en fin, perdonad por Dios, Señora, que os hable así, Que si yo estuviera en mí No estuvierais en mí vos.

Que no se conserva bien Ni tiene seguridad La rosa de la beldad Sin la espina del desden.

No sé en qué lógica cabe El que tal cuestion se pruebe, Que por él lo grave es leve, Y con él lo leve es grave.

En mi ciego devaneo, Bien hallada con mi engaño, Solicito el desengaño Y no encontrarlo deseo.

Porque si con la pasion Algo contra mi amor digo, Es mi mayor enemigo Quien me concede razon.

Si acaso me contradigo En este confuso error, Aquel que tuviere amor Entenderá lo que digo.

Que en mi amorosa pasion No fué descuido ni mengua Quitar el uso á la lengua Por dárselo al corazon.

Y si es culpable mi intento, Será mi afecto precito, Porque es amarte un delito De que nunca me arrepiento.

Pues tal delito á dar viene Que por mas que la posea, Quien tiene lo que desea Desea aquello que tiene.

Si de mis mayores gustos Mis disgustos han nacido, Gustos al cielo le pido, Aunque me cuesten disgustos.

¡Detente, sombra de mi bien esquivo! ¡Imágen del hechizo que mas quiero! ¡Bella ilusion por quien alegre muero! ¡Dulce ficcion por quien penosa vivo!

Yo no puedo tenerte ni dejarte, Ni sé por qué al dejarte ó al tenerte Se encuentra un no sé qué para quererte, Y muchos sí sé qué para olvidarte.

Al que ingrato me deja, busco amante; Al que amante me sigue, dejo ingrata; Constante adoro á quien mi amor maltrata; Maltrato á quien mi amor busca constante.

Pues ambos atormentan mi sentido, Aquese con pedir lo que no tengo, Y aqueste en no tener lo que le pido.

Porque es la sal del gusto ser querida, Y daña lo que falta y lo que sobra.

La posesion de cosas temporales, Temporal es, Alcino, y es abuso El querer conservarlas siempre iguales.

Oyeme con los ojos, Ya que están tan distantes los oidos, Y de ausentes enojos En ecos de mi pluma mis gemidos; Y ya que á ti no llega mi voz ruda, Oyeme sordo, pues me quejo muda.

¡Oh siglo desdichado y desvalido, En que todo lo hallamos ya servido!

Pues siempre el que censura y contradice, Es quién ménos entiende lo que dice.

Que mentir de un retrato en los primores Es el último exámen de pintores.

Que es Cárlos, mas galan, y aunque no fuera, Tiene de mas galan el ser ageno.

Leonor, tu ingenio y tu cara El uno á otro se malogran, Que quien es tan entendida Es lástima que sea hermosa.

Quien no compite no estorba.

Yo no estudio para escribir ni ménos para enseñar, que fuera en mí desmedida soberbia, sino solo por ver si con estudiar ignoro ménos.

Todas las cosas salen de Dios, que es el centro á un tiempo y la circunferencia de donde salen y donde paran todas las líneas criadas.

¡Rara especie de martirio, donde yo era el mártir y me era el verdugo!

Sufrirá uno y confesará que otro es mas noble que él, que es mas rico, que es mas hermoso, y aun que es mas docto; pero que es mas entendido, apénas habrá quien lo confiese: Rarus est, qui velit cedere ingenio.

Ménos intolerable es para la soberbia oir las reprensiones, que para la envidia ver los milagros.

Pero, señora, ¿qué podemos saber las mujeres, sino filosofías de cocina?

Y yo suelo decir, viendo estas cosillas: Si Aristóteles hubiera guisado, mucho mas hubiera escrito.

A estos mas daño les hace el saber, que les hiciera el ignorar.

A estos vuelvo á decir, hace daño el estudiar, porque es poner espada en manos del furioso; que siendo instrumento nobilísimo para la defensa, en sus manos es muerte suya y de muchos.