Nuestra Señora de París, tomo I

Hoy se cumplen trescientos cuarenta y ocho años, seis meses y diez y nueve días que despertaron á los parisienses el repique y vuelo general de todas las campanas de los círculos de la ciudad antigua, de la universidad y demás pueblo.

No es con todo un día consagrado por la historia el 6 de enero del año 1482. Nada notable tenía el acontecimiento que desde el alba obligaba á volar las campanas y los vecinos de París. No era ni un asalto de picardos ó de burguiñones, ni una urna santa llevada en procesión, ni un motín de estudiantes en la viña de Laas, ni una entrada de nuestro dicho señor el rey nuestro amo, ni tampoco un colgajo general de ladrones y ladronas en la justicia de París. Menos era la llegada, tan común en el siglo décimo quinto, de alguna embajada entorchada y penachuda, pues apenas hacía dos días que la última cabalgata de este jaez, de los embajadores flamencos encargados de concluir el casamiento del Delfín con Margarita de Flandes, había hecho su entrada en París, con grande enojo por parte del señor cardenal de Borbón, quien sin embargo, no queriendo disgustar á su majestad, se había esforzado á hacer buen semblante á toda aquella rústica caterva de burgomaestres flamencos, regalarles en el palacio de su título, con una multo bella moralidad, tonta y farsa, mientras un aguacero inundaba á la puerta sus magníficas tapicerías.

Lo que el 6 de enero ponía en emoción todo lo popular de París, como dice Juan Troyes, era la doble solemnidad, reunida desde un tiempo inmemorial, de día de reyes y de la fiesta de los locos.

Era en efecto maravillosa la mueca que alboraba entonces en el agujero del rosetón. Después de todas las figuras pentágonas, exágonas y heteróclitas, que se asomaran á la lumbrera, sin realizar la belleza ideal grotesca que se construyera en las imaginaciones exaltadas por el devaneo, nada menos se necesitaba, para arrebatar los sufragios que el sublime gesto que acababa de deslumbrar á la concurrencia. Hasta el mismo Coppenole aplaudió, y Clopín Truillefú que había echado su cuarto á espadas (y Dios sabe á qué grado tan intenso de fealdad podía alcanzar su tipo) se dió por vencido. Lo mismo haremos nosotros; no trataremos de dar al lector una idea de aquella nariz tetraedra, de aquella boca de herradura; de aquel ojuelo izquierdo eclipsado por una ceja roja y borrascosa, al mismo tiempo que el ojo derecho desaparecía todo bajo un enorme verrugón; de aquellos dientes desordenados, desportillados á trechos como las almenas de una fortaleza; de aquel labio calloso con el peso de un diente muy salido que hubiera podido pasar por colmillo de elefante, de aquella barba hendida como perdiguero de dos narices; de aquella mescolanza de malicia, de asombro y de tristeza; imagínese uno tal cuadro si puede, y se habrá arrimado de lejos al original.

Unánime fué la aclamación, agolpándose todos hacia la capilla, de donde sacaron en triunfo al bienaventurado papa de los locos. Pero entonces tuvo lugar y llegó á su colmo la sorprendida admiración al ver que la mueca era su cara.

En efecto, en un vasto espacio que se hallaba libre entre la turba y el fuego estaba bailando una muchacha.

Si la joven era criatura humana, hada ó ángel, no pudo decidirlo el mismo Gringorio con ser todo un filósofo escéptico y todo un poeta irónico; ¡tan fascinado le había dejado aquella deslumbradora visión!

No era muy alta, pero lo parecía al verla tan graciosa y elegantemente espigadita. Era morenita, mas se dejaba conocer que por el día su tez tendría aquel hermoso dorado reflejo de las andaluzas y de las romanas. También era andaluz su piececito, pues estaba holgado en el estrecho y gracioso zapato. Tal era la pizpereta que bailaba, triscaba, daba vueltas sobre una vieja alfombra de Persia echada sin primor alguno bajo sus pies; y cada vez que al hacer un círculo pasaba por delante de uno su luminoso semblante, sus hermosos ojos negros le lanzaban un vivísimo rayo.

Cuantos la rodeaban la miraban sin pestañear y boquiabiertos; y en efecto, cuando danzaba de esta manera al zumbido de la pandereta que sus dos torneados y virginales brazos levantaban sobre su cabeza airosa, delicada y viva como una avispa, con su justillo de oro clavado á su talle, su pomposo y pintado tonelete, con los hombros descubiertos, con su graciosa y fina pierna que el corto zagalejo permitía ver por momentos, su negra cabellera, y sus ojos de fuego, era verdaderamente una criatura sobrenatural.

En fin, llegó á lo último de la calle que desembocaba en una inmensa plaza donde vacilaban millares de luces esparcidas en la confusa niebla de la noche. Entróse en ella Gringorio apresurado, esperando zafarse con la ligereza de sus pies de los tres espectros dolientes que se le habían colgado.

—¡Á dónde vas, hombre!, gritó el tullido arrojando sus muletas, y corriendo tras él con las mejores zancas que trazaron jamás un paso geométrico en las calles de París.

Entretanto el despernado, ya con sus dos pies, ponía á Gringorio por sombrero su pesado asiento de hierro, y el ciego le clavaba con dos ojos de fuego.

—¿Dónde estoy?, dijo el aterrado poeta.

—En la Corte de los Milagros, respondió un cuarto espectro que se les había incorporado.

—¡Juro á Dios, dijo Gringorio, que los ciegos ven, y que los cojos corren!, mas ¿dónde está el Salvador?

La respuesta fué una siniestra risotada.

Púsose á mirar el pobre poeta á todos lados; y vió ser así que estaba dentro de aquella temible Corte de los Milagros, donde jamás penetraran hombres de bien á semejantes horas; conventículo mágico donde eran hechos

—¡Y á mi gata un gatito con seis patas!, graznaba una vieja, tirándole un tejazo.

—¡De beber!, volvió á gritar por tercera vez Cuasimodo ahogándose.

Á este tiempo vió dividirse el populacho, y en medio de la multitud una joven extrañamente vestida. Iba seguida de una cabra blanca con los cuernos dorados, y llevaba en la mano una pandereta.

El ojo de Cuasimodo centelleó. Era la gitana á quien había intentado robar la noche precedente, fechoría por la que confusamente entreveía que le castigaban en aquel mismo instante; lo que en realidad estaba muy lejos de ser así, porque sólo se le castigaba por la desgracia de ser sordo, y de haber sido sentenciado por un sordo. No dudó pues que también ella fuese á vengarse, y darle su golpe como los demás.

Vióla en efecto subir rápidamente la escala. Sofocábanle el despecho y la cólera. Hubiera querido hacer hundirse la picota, y si su ojo hubiese podido fulminar el rayo, la gitana habría sido hecha polvo antes de llegar á la plataforma.

Ella, sin decir una palabra, acercóse al paciente que en vano hacía contorsiones para librarse de ella, y desatando una calabacita de su cintura, empinóla sobre los labios secos del miserable.

Entonces se vió correr de aquel ojo, hasta allí tan seco y ardiente, una lágrima que corrió lentamente por aquella cara deforme y contraída hacía largo tiempo por la desesperación. Quizá era la primera que el desventurado había vertido en toda su vida.