Frases de Luces de bohemia

Divagan ajenos al tropel de polizontes, al viva del pelón, al gañido del perro, y al comentario apesadumbrado del fantoche que los explota.

Eran intelectuales sin dos pesetas.

Es preciso reconocerlo. No hay país comparable a Inglaterra. Allí el sentimiento religioso tiene tal decoro, tal dignidad, que indudablemente las más honorables familias son las más religiosas. Si España alcanzase un más alto concepto religioso, se salvaba.

Son más que las del compañero Lenin.

Sin religión no puede haber buena fe en el comercio.

Maestro, hay que fundar la Iglesia Española Independiente.

Ilustre Don Gay, de acuerdo. La miseria del pueblo español, la gran miseria moral, está en su chabacana sensibilidad ante los enigmas de la vida y de la muerte.

La Vida, es un magro puchero: La Muerte, una carantoña ensabanada que enseña los dientes: El Infierno, un calderón de aceite albando donde los pecadores se achicharran como boquerones: El Cielo, una kermés sin obscenidades, a donde, con permiso del párroco, pueden asistir las Hijas de María.

Este pueblo miserable transforma todos los grandes conceptos en un cuento de beatas costureras. Su religión es una chochez de viejas que disecan al gato cuando se les muere.

La Muerte, una carantoña ensabanada que enseña los dientes: El Infierno, un calderón de aceite albando donde los pecadores se achicharran como boquerones: El Cielo, una kermés sin obscenidades, a donde, con permiso del párroco, pueden asistir las Hijas de María.

Este pueblo miserable transforma todos los grandes conceptos en un cuento de beatas costureras.

Su religión es una chochez de viejas que disecan al gato cuando se les muere.

El Cielo, una kermés sin obscenidades, a donde, con permiso del párroco, pueden asistir las Hijas de María. Este pueblo miserable transforma todos los grandes conceptos en un cuento de beatas costureras.

Su religión es una chochez de viejas que disecan al gato cuando se les muere.

Don Gay, y qué nos cuenta usted de esos marimachos que llaman sufragistas.

A mí plin. Es Doña Loreta la del coronel quien lo pregunta.

Niña, dile a esa señora que es un secreto lo que hacen los personajes de las novelas. Sobre todo en punto de muertes y casamientos.

Zaratustra, ándate con cuidado que te lo van a preguntar de Real Orden.

El primer poeta de España.

Yo nunca tuve talento. ¡He vivido siempre de un modo absurdo!

No has tenido el talento de saber vivir.

Yo nunca tuve talento. ¡He vivido siempre de un modo absurdo!

No has tenido el talento de saber vivir.

Mañana me muero, y mi mujer y mi hija se quedan haciendo cruces en la boca.

¡Maestro, pongámonos el traje de luces de la cortesía! ¡Maestro, usted tampoco se siente pueblo! Usted es un poeta, y los poetas somos aristocracia.

Como dice Ibsen, las multitudes y las montañas se unen siempre por la base.

¡No me aburras con Ibsen!

Yo me siento pueblo.

Yo había nacido para ser tribuno de la plebe, y me acanallé perpetrando traducciones y haciendo versos.

¡Eso sí, mejores que los hacéis los modernistas!

No lo digas en burla, idiota. ¡Me sobran méritos! Pero esa prensa miserable me boicotea. Odian mi rebeldía y odian mi talento.

Para medrar hay que ser agradador de todos los Segismundos.

¡El Buey Apis me despide como a un criado! ¡La Academia me ignora! ¡Y soy el primer poeta de España! ¡El primero! ¡El primero! ¡Y ayuno! ¡Y no me humillo pidiendo limosna! ¡Y no me parte un rayo!

Usted cantará con nosotros, Don Latino.

Yo doy una nota más baja que el cerdo.

¿Y qué hace un clásico en el tropel de ruiseñores modernistas? ¡Niños, a ello!

Traen la luna sobre los cascos y en los charrascos. Suena un toque de atención, y se cierra con golpe pronto, la puerta de la Buñolería. Pitito, capitán de los équites municipales, se levanta sobre los estribos.

¡Mentira parece que sean ustedes intelectuales, y que promuevan estos escándalos! ¿Qué dejan ustedes para los analfabetos?

¡Eureka! ¡Eureka! ¡Eureka! ¡Pico de Oro! En griego, para mayor claridad, Crisóstomo. ¡Señor Centurión, usted hablará el griego en sus cuatro dialectos!

Todo es uno y lo mismo.

Mi nombre es Máximo Estrella. Mi seudónimo Mala Estrella.

Tengo el honor de no ser Académico.

Mi nombre es Máximo Estrella. Mi seudónimo Mala Estrella.

Tengo el honor de no ser Académico.

Está usted propasándose. ¿Guardias, por qué viene detenido?

Diga usted casa de vecinos. Mi señora, cuando aún no lo era, habitó un sotabanco de esa susodicha finca.

Donde yo vivo, siempre es un palacio.

Porque tú, gusano burocrático, no sabes nada. ¡Ni soñar!

Tiene usted luces que no todos tienen. Barcelona alimenta una hoguera de odio, soy obrero barcelonés, y a orgullo lo tengo.

Soy lo que me han hecho las Leyes.

Pertenecemos a la misma Iglesia.

¡El dogal de la más horrible servidumbre! Me lo arrancaré, para que hablemos.

Yo soy el dolor de un mal sueño.

Parece usted hombre de luces. Su hablar, es como de otros tiempos.

¡No es pequeña desgracia!...

En España el trabajo y la inteligencia siempre se han visto menospreciados. Aquí todo lo manda el dinero.

Hay que establecer la guillotina eléctrica, en la Puerta del Sol.

Yo te bautizo, Saulo.

Soy poeta y tengo el derecho al alfabeto.

Escucha para cuando seas libre, Saulo: Una buena cacería puede encarecer la piel de patrono catalán por encima del marfil de Calcuta.

Por siete pesetas, al cruzar un lugar solitario, me sacarán la vida los que tienen a su cargo la defensa del pueblo. ¡Y a esto llaman justicia los ricos canallas!

Los ricos y los pobres, la barbarie ibérica es unánime.

¡Todos! ¿Mateo, dónde está la bomba que destripe el terrón maldito de España?

Narciso Díaz, aún recordaba poco hace aquel torneo en una crónica de El Heraldo. Una crónica deliciosa, como todas las suyas, y reconocía que no había yo llevado la peor parte. Citaba mi definición del periodismo. ¿Ustedes la conocen? Se la diré, sin embargo.

El periodista es el plumífero parlamentario. El Congreso es una gran redacción, y cada redacción un pequeño Congreso.

El periodismo es travesura, lo mismo que la política. Son el mismo círculo en diferentes espacios. Teosóficamente podría explicárselo a ustedes, si estuviesen ustedes iniciados en la noble Doctrina del Karma.

Citaba mi definición del periodismo. ¿Ustedes la conocen? Se la diré, sin embargo. El periodista es el plumífero parlamentario. El Congreso es una gran redacción, y cada redacción un pequeño Congreso.

El periodismo es travesura, lo mismo que la política. Son el mismo círculo en diferentes espacios.

Teosóficamente podría explicárselo a ustedes, si estuviesen ustedes iniciados en la noble Doctrina del Karma.

Lo creo.

Dorio, no malgastes el ingenio, que todo se acaba.

Entre amigos basta con sacar la petaca, se queda mejor. ¡Vaya, dame un pito!

Pérez, escucha respetuosamente y calla.

En España podrá faltar el pan, pero el ingenio y el buen humor no se acaban.

¿Sabe usted quién es nuestro primer humorista, Don Filiberto?

¡Vivo olvidado! Tú has sido un vidente dejando las letras por hacernos felices gobernando. Paco, las letras no dan para comer.

¡Las letras son colorín, pingajo y hambre!

Las letras, ciertamente, no tienen la consideración que debieran, pero son ya un valor que se cotiza. Amigo Max, yo voy a continuar trabajando. A este pollo le dejas una nota de lo que deseas... Llegas ya un poco tarde.

Una santa del Cielo, que escribe el español con una ortografía del Infierno. Tengo que dictarle letra por letra. Las ideas se me desvanecen. ¡Un tormento!

Si hubiera pan en mi casa, maldito si me apenaba la ceguera.

El ciego se entera mejor de las cosas del mundo, los ojos son unos ilusionados embusteros. ¡Adiós, Paco! Conste que no he venido a pedirte ningún favor. Max Estrella no es el pobrete molesto.

Una santa del Cielo, que escribe el español con una ortografía del Infierno. Tengo que dictarle letra por letra. Las ideas se me desvanecen. ¡Un tormento! Si hubiera pan en mi casa, maldito si me apenaba la ceguera.

El ciego se entera mejor de las cosas del mundo, los ojos son unos ilusionados embusteros.

¡Adiós, Paco! Conste que no he venido a pedirte ningún favor. Max Estrella no es el pobrete molesto.

¡Querido Dieguito, ahí tiene usted un hombre a quien le ha faltado el resorte de la voluntad! Lo tuvo todo, figura, palabra, gracejo.

Su charla cambiaba de colores como las llamas de un ponche.

¡Sin duda, era el que más valía entre los de mi tiempo!

¡Admirable! ¿Nunca vienes por aquí?

El café es un lujo muy caro, y me dedico a la taberna, mientras llega la muerte.

Max, amemos la vida, y mientras podamos, olvidemos a la Dama de Luto.

¡Eres un espíritu profundamente irreligioso y volteriano! Madame Blavastky ha sido una mujer extraordinaria, y no debes profanar con burlas el culto de su memoria. Pudieras verte castigado por alguna camarrupa de su karma. ¡Y no sería el primer caso!

¡Se obran prodigios! Afortunadamente no los vemos ni los entendemos.

Sin esta ignorancia, la vida sería un enorme sobrecogimiento.

El comercio honrado no chupa la sangre de nadie.

La vida del proletario no representa nada para el Gobierno.

Latino, sácame de este círculo infernal.

Latino, ya no puedo gritar... ¡Me muero de rabia!... Estoy mascando ortigas. Ese muerto sabía su fin... No le asustaba, pero temía el tormento...

La Leyenda Negra en estos días menguados es la Historia de España.

Nuestra vida es un círculo dantesco. Rabia y vergüenza. Me muero de hambre satisfecho de no haber llevado una triste velilla en la trágica mojiganga. ¿Has oído los comentarios de esa gente, viejo canalla? Tú eres como ellos.

Latino, ya no puedo gritar... ¡Me muero de rabia!... Estoy mascando ortigas. Ese muerto sabía su fin... No le asustaba, pero temía el tormento... La Leyenda Negra en estos días menguados es la Historia de España.

Nuestra vida es un círculo dantesco. Rabia y vergüenza.

Me muero de hambre satisfecho de no haber llevado una triste velilla en la trágica mojiganga. ¿Has oído los comentarios de esa gente, viejo canalla? Tú eres como ellos. Peor que ellos, porque no tienes una peseta, y propagas la mala literatura, por entregas.

Los ultraístas son unos farsantes.

El esperpentismo lo ha inventado Goya. Los héroes clásicos han ido a pasearse en el callejón del Gato.

Los héroes clásicos reflejados en los espejos cóncavos dan el Esperpento. El sentido trágico de la vida española solo puede darse con una estética sistemáticamente deformada.

Los ultraístas son unos farsantes. El esperpentismo lo ha inventado Goya. Los héroes clásicos han ido a pasearse en el callejón del Gato.

Los héroes clásicos reflejados en los espejos cóncavos dan el Esperpento. El sentido trágico de la vida española solo puede darse con una estética sistemáticamente deformada.

España es una deformación grotesca de la civilización europea.

Los héroes clásicos reflejados en los espejos cóncavos dan el Esperpento. El sentido trágico de la vida española solo puede darse con una estética sistemáticamente deformada.

España es una deformación grotesca de la civilización europea.

Las imágenes más bellas en un espejo cóncavo son absurdas.

España es una deformación grotesca de la civilización europea.

Las imágenes más bellas en un espejo cóncavo son absurdas.

Conforme. Pero a mí me divierte mirarme en los espejos de la calle del Gato.

Y a mí.

La deformación deja de serlo cuando está sujeta a una matemática perfecta.

Mi estética actual es transformar, con matemática de espejo cóncavo, las normas clásicas.

Yo no cambio mi bautismo de cristiano por la sonrisa de un cínico griego.

Yo espero ser eterno por mis pecados.

En Grecia quizá fuese la vida más serena que la vida nuestra...

¿Ha conocido usted alguna Ofelia, Marqués?

En la edad del pavo todas las niñas son Ofelias.

Era muy pava aquella criatura, querido Rubén. ¡Y el príncipe, como todos los príncipes, un babieca!

Querido Rubén, los versos debieran publicarse con todo su proceso, desde lo que usted llama monstruo hasta la manera definitiva. Tendrían entonces un valor como las pruebas de agua-fuerte. ¿Pero usted no quiere leérmelos?

Ante mis años, y a la puerta de un cementerio, no se debe pronunciar la palabra mañana.

En fin, montemos en el coche, que aún hemos de visitar a un bandolero. Quiero que usted me ayude a venderle a un editor el manuscrito de mis Memorias. Necesito dinero.

Quiero que usted me ayude a venderle a un editor el manuscrito de mis Memorias. Necesito dinero. Estoy completamente arruinado desde que tuve la mala idea de recogerme a mi Pazo de Bradomín.

¡No me han arruinado las mujeres, con haberlas amado tanto, y me arruina la agricultura!

Mis Memorias se publicarán después de mi muerte. Voy a venderlas como si vendiese el esqueleto. Ayudémonos.