El sí de las niñas

DON DIEGO, SIMON.

(Sale D. Diego de su cuarto. Simon, que está sentado en una silla, se levanta.)

D. Die.

¿No han venido todavía?

Simon.

No Señor.

D. Die.

Despacio la han tomado por cierto.

Simon.

Como su tia la quiere tanto, segun parece, y no la ha visto desde que la llevaron á Guadalajara...

D. Die.

Sí. Yo no digo que no la viese; pero con media hora de visita y cuatro lágrimas, estaba concluido.

Simon.

Ello tambien ha sido estraña determinacion, la de estarse usted dos dias enteros sin salir de la posada. Cansa el leer, cansa el dormir... Y sobre todo, cansa la mugre del cuarto, las sillas desvencijadas, las estampas del Hijo pródigo, el ruido de campanillas y cascabeles, y la conversacion ronca de carromateros y patanes, que no permiten un instante de quietud.

D. Die.

Ha sido conveniente el hacerlo así. Aquí me conocen todos... El Corregidor, el señor Abad, el Visitador, el Rector de Málaga... ¡Qué sé yo! Todos... Y ha sido preciso estarme quieto y no esponerme á que me hallasen por ahí.

Simon.

Yo no alcanzo la causa de tanto retiro. Pues ¿hay mas en esto, que haber acompañado usted á Doña Irene hasta Guadalajara, para sacar del convento á la niña y volvernos con ellas á Madrid?

D. Die.

Sí, hombre, algo mas hay de lo que has visto.

Simon.

Adelante.

D. Die.

Algo, algo... Ello tú al cabo lo has de saber y no puede tardarse mucho... Mira, Simon, por Dios te encargo que no lo digas... Tú eres hombre de bien y me has servido muchos años con fidelidad... Ya ves que hemos sacado á esa niña del convento y nos la llevamos á Madrid.

Simon.

No señor, vida nueva. Tendré quien me asista con amor y fidelidad, y viviremos como unos santos... Y deja que hablen y murmuren, y...

Simon.

Pero siendo á gusto de entrambos, ¿qué pueden decir?

D. Die.

No, yo ya sé lo que dirán, pero... Dirán que la boda es desigual, que no hay proporcion en la edad, que...

Simon.

Vamos que no me parece tan notable la diferencia. Siete ú ocho años, á lo mas...

D. Die.

¿Qué, hombre? ¿Qué hablas de siete ú ocho años? Si ella ha cumplido diez y seis años pocos meses ha.

Simon.

¿Y bien, que?

D. Die.

Y yo, aunque gracias á Dios estoy robusto y... Con todo eso, mis cincuenta y nueve años no hay quien me los quite.

Simon.

Pero si yo no hablo de eso.

D. Die.

Pues ¿de qué hablas?

Simon.

Decia que... Vamos, ó usted no acaba de esplicarse, ó yo lo entiendo al revés... En suma, esta Doña Paquita, ¿con quién se casa?

D. Die.

¿Ahora estamos ahí? Conmigo.

Simon.

¿Con usted?

D. Die.

Conmigo.

Simon.

¡Medrados quedamos!

D. Die.

¿Qué dices?... Vamos, ¿qué?

Simon.

¡Y pensaba yo haber adivinado!

D. Die.

Pues ¿qué creias? ¿Para quien juzgaste que la destinaba yo?

Simon.

Para D. Cárlos, su sobrino de usted: mozo de talento, instruido, excelente soldado, amabilísimo por todas sus circunstancias... Para ese juzgué que se guardaba la tal niña.

D. Die.

Pues no señor.

Simon.

Pues bien está.

D. Die.

¡Mire usted qué idea! ¡Con el otro la habia de ir á casar!... No señor, que estudie sus matemáticas.

Simon.

Ya las estudia, ó por mejor decir, ya las enseña.

no es maravilla que cuanto hace y dice sea una gracia, y máxime á los ojos de usted, que tanto se ha empeñado en favorecerla.

D. Die.

Quisiera solo que se esplicase libremente acerca de nuestra proyectada union, y...

D.ª Ire.

Oiria usted lo mismo que le he dicho ya.

D. Die.

Sí, no lo dudo; pero el saber que la merezco alguna inclinacion, oyéndoselo decir con aquella boquilla tan graciosa que tiene, seria para mí una satisfaccion imponderable.

D.ª Ire.

No tenga usted sobre ese particular la mas leve desconfianza; pero hágase usted cargo de que á una niña no la es lícito decir con ingenuidad lo que siente. Mal pareceria, señor D. Diego, que una doncella de vergüenza y criada como Dios manda, se atreviese á decirle á un hombre: yo le quiero á usted.

D. Die.

Bien: si fuese un hombre á quien hallara por casualidad en la calle y le espetara ese favor de buenas á primeras, cierto que la doncella haria muy mal; pero á un hombre con quien ha de casarse dentro de pocos dias, ya pudiera decirle alguna cosa que... Además, que hay ciertos modos de esplicarse...

D.ª Ire.

Conmigo usa de mas franqueza. A cada instante hablamos de usted, y en todo manifiesta el particular cariño que á usted le tiene... ¡Con que juicio hablaba ayer noche, despues que usted se fué á recoger! No sé lo que hubiera dado porque hubiese podido oirla.

D. Die.

¿Y qué? ¿Hablaba de mí?

¡Pues no he de llorar! Si vieras mi madre... Empeñada está en que he de querer mucho á ese hombre... Si ella supiera lo que sabes tú, no me mandaria cosas imposibles... Y que es tan bueno, y que es rico y que me irá tan bien con él... Se ha enfadado tanto, y me ha llamado picarona, inobediente... ¡Pobre de mí! Porque no miento, ni sé fingir, por eso me llaman picarona.

Rita.

Señorita, por Dios, no se aflija usted.

D.ª Fca.

Ya, como tú no lo has oido... Y dice que D. Diego se queja de que yo no le digo nada... Harto le digo, y bien he procurado hasta ahora mostrarme contenta delante de él, que no lo estoy por cierto, y reirme y hablar de niñerías... Y todo, por dar gusto á mi madre, que si no... Pero bien sabe la Vírgen que no me sale del corazon.

(Se va obscureciendo lentamente el teatro.)

Rita.

Vaya, vamos, que no hay motivos todavía para tanta angustia... ¿Quién sabe?... ¿No se acuerda usted ya de aquel dia de asueto que tuvimos el año pasado en la casa de campo del intendente?

D.ª Fca.

¡Ay! ¿cómo puedo olvidarlo?... ¿Pero qué me vas á contar?

Rita.

Quiero decir que aquel caballero que vimos allí con aquella cruz verde, tan galan, tan fino...

D.ª Fca.

¡Qué rodeos!... D. Felix. ¿Y qué?

Rita.

Que nos fué acompañando hasta la ciudad...

D.ª Fca.

Y bien... Y luego volvió, y le ví, por mi desgracia, muchas veces... mal aconsejada de tí.

D. CARLOS, (Sale por la puerta del foro.) DOÑA FRANCISCA.

D. Car.

¡Paquita!... ¡Vida mia! Ya estoy aquí... ¿Cómo va, hermosa, cómo va?

D.ª Fca.

Bien venido.

D. Car.

¿Cómo tan triste?... ¿No merece mi llegada mas alegría?

D.ª Fca.

Es verdad, pero acaban de sucederme cosas que me tienen fuera de mí... Sabe usted... Sí, bien lo sabe usted... Despues de escrita aquella carta, fueron por mí... Mañana á Madrid... Ahí está mi madre.

D. Car.

¿En dónde?

D.ª Fca.

Ahí, en ese cuarto. (Señalando al cuarto de Doña Irene.)

D. Car.

¿Sola?

D.ª Fca.

No señor.

D. Car.

Estará en compañía del prometido esposo. (Se acerca al cuarto de D.ª Irene, se detiene y vuelve.) Mejor... ¿Pero no hay nadie mas con ella?

D.ª Fca.

Nadie mas, solos están... ¿Qué piensa usted hacer?

D. Car.

Si me dejase llevar de mi pasion y de lo que esos ojos me inspiran, una temeridad... Pero tiempo hay... Él tambien será hombre de honor, y no es justo insultarle porque quiere bien á una muger tan digna de ser querida... Yo no conozco á su madre de usted, ni... Vamos, ahora nada se puede hacer... Su decoro de usted merece la primera atencion.

D.ª Fca.

Es mucho el empeño que tiene en que me case con él.

D. Car.

No importa.

D.ª Fca.

Quiere que esta boda se celebre así que lleguemos á Madrid.

D. Car.

¿Cuál?... No. Eso no.

D.ª Fca.

Los dos están de acuerdo, y dicen...

D. Car.

Bien... Dirán... Pero no puede ser.

D.ª Fca.

Mi madre no me habla contínuamente de otra materia... Me amenaza, me ha llenado de temor... Él insta por su parte, me ofrece tantas cosas, me...