Galgenlieder

Der Zwölf-Elf hebt die linke Hand: Da schlägt es Mitternacht im Land.

Es lauscht der Teich mit offnem Mund. Ganz leise heult der Schluchtenhund.

Die Dommel reckt sich auf im Rohr. Der Moosfrosch lugt aus seinem Moor.

Der Schneck horcht auf in seinem Haus. Desgleichen die Kartoffelmaus.

Das Irrlicht selbst macht Halt und Rast auf einem windgebrochnen Ast.

Sophie, die Maid, hat ein Gesicht: Das Mondschaf geht zum Hochgericht.

Die Galgenbrüder wehn im Wind. Im fernen Dorfe schreit ein Kind.

Zwei Maulwürf küssen sich zur Stund als Neuvermählte auf den Mund.

Hingegen tief im finstern Wald ein Nachtmahr seine Fäuste ballt:

Dieweil ein später Wanderstrumpf sich nicht verlief in Teich und Sumpf.

Der Rabe Ralf ruft schaurig: ›Kra! Das End ist da! Das End ist da!‹

Der Zwölf-Elf senkt die linke Hand: Und wieder schläft das ganze Land.

Die Westküsten traten eines Tages zusammen und erklärten, sie seien keine Westküsten, weder Ostküsten noch Westküsten – ›daß sie nicht wüßten!‹

Sie wollten wieder ihre Freiheit haben und für immer das Joch des Namens abschütteln, womit eine Horde von Menschenbütteln sich angemaßt habe, sie zu begaben.

Doch wie sich befreien, wie sich erretten aus diesen widerwärtigen Ketten? Ihr Westküsten, fing eine an zu spotten, gedenkt ihr den Menschen etwan auszurotten?

Und wenn schon! rief eine andre schrill. Wenn ich seine Magd nicht mehr heißen will? – Dann blieben aber immer noch die Atlanten – meinte eine von den asiatischen Tanten.

Schließlich, wie immer in solchen Fällen, tat man eine Resolution aufstellen. Fünfhundert Tintenfische wurden aufgetrieben, und mit ihnen wurde folgendes geschrieben:

Wir Westküsten erklären hiermit einstimmig, daß es uns nicht gibt, und zeichnen hochachtungsvoll: Die vereinigten Westküsten der Erde. – Und nun wollte man, daß dies verbreitet werde.

Eines Mittags las man: ›Pfiffe zu mieten gesucht! Hundertweis, zu jedem Preis! Victor Emanuel Wasmann!‹

Um sechs Uhr kam der erste Pfiff von einem alten Kohlenschiff. Um acht Uhr waren's tausend schon. Um neun Uhr eine halbe Million.

Victor Emanuel Wasmann schlug die Türe zu: Nun ist's genug! Hört zu, ihr Pfiffe! Ich habe einen Feind (hört! hört!), der mir des nachts die Ruhe stört, – auf den sollt ihr marschieren!

Er hat Gelächter angestellt, die schickt er nachts mir an mein Bett, da hocken sie auf der Decke, mit Flügeln weiß und Flügeln rot, und krähn und flattern mich zu Tod. – Doch alles hat sein Ende.

Die Pfiffe pfiffen wie Ein Mann; empfingen ihren Sold sodann. (Ein Schusterjungenpfiff sogar bot Wasmann sich als Bravo dar.)

Drauf ließ er sie durchs Ofenloch .. Doch lange stand er brütend noch, schrieb Zeichen, hob die Hand und schwur, ein schwarzer Meister der Natur ...