Christian Morgenstern

O schauerliche Lebenswirrn, wir hängen hier am roten Zwirn!

Was ist denn von außen her über ein Leben zu sagen!

Die Unke unkt, die Spinne spinnt, und schiefe Scheitel kämmt der Wind.

Ihr wollt meinen Platz wissen? Überall, wo gekämpft wird.

Sophie, mein Henkersmädel, komm, küsse mir den Schädel!

An jeden guten Gedanken, jede gute Empfindung einen Stein hängen, sie verankern.

Der Schneck horcht auf in seinem Haus. Desgleichen die Kartoffelmaus.

Wer die Welt nicht von Kind auf gewohnt wäre, müßte über ihr den Verstand verlieren. Das Wunder eines einzigen Baumes würde genügen, ihn zu vernichten.

Das Irrlicht selbst macht Halt und Rast auf einem windgebrochnen Ast.

Wenn wir einen nationalen Baustil haben wollten, müßten wir eine einheitliche Weltanschauung haben.

Die Galgenbrüder wehn im Wind. Im fernen Dorfe schreit ein Kind.

Nirgends kann das Leben so roh wirken, wie konfrontiert mit edler Musik.

Das Mondschaf steht auf weiter Flur. Es harrt und harrt der großen Schur.

Ein Buch ist nicht etwas, was ein Mensch geschrieben hat, sondern dieses Menschenmysterium selbst, ebenso wie das Musikstück, das ich heut abend von dem Nachbarhause herüberklingen hörte, kein Musikstück von Beethoven war, sondern das Mysterium Beethoven selbst.

›Ich bin des Weltalls dunkler Raum.‹

Die gleichen Worte sind einander nicht gleich. Es gibt keine Tautologie.

Ein Knie geht einsam durch die Welt. Es ist ein Knie, sonst nichts!

Im Himmel, könnte man sagen, wird es wenigstens keine Briefe mehr geben.

Ein Seufzer lief Schlittschuh auf nächtlichem Eis und träumte von Liebe und Freude.

Ich meine, es müßte einmal ein sehr großer Schmerz über die Menschen kommen, wenn sie erkennen, daß sie sich nicht geliebt haben, wie sie sich hätten lieben können.