Frases de Sol de Inverno

Mas a Saudade, no meu tormento, Geme e soluça com tanta mágoa, Que, a ouvil-a, os olhos enchem-se d'água,

E sem um grito, sem um lamento, Minh'alma vive na dor que a enleia, Como uma aranha na sua teia…

A minha Lyra tinha uma corda: Emquanto moço tanto cantei, Que a pobre corda despedacei.

Mas de cada palavra ou gesto contrafeito Em que ella se disfarça, a alma profunda evoca Os lamentos e os ais suffocados no peito, Todos os gritos vãos que morreram na boca!

No escrinio da Canção as lagrimas vertidas, Brilham sob a expressão em que a Dor se transforma, Como gotas de luz, d'olhos tristes caidas, A tremer no cristal transparente da Fórma.

Mal se adivinha a dor, no esmalte que a reveste; Mal se vê no sorriso um esgar de tristeza; A Dor, na alma do artista, é como um dom celeste, Que lhe ornamenta a vida e se expande em belleza.

No escrinio da Canção as lagrimas vertidas, Brilham sob a expressão em que a Dor se transforma, Como gotas de luz, d'olhos tristes caidas, A tremer no cristal transparente da Fórma.

Mal se adivinha a dor, no esmalte que a reveste; Mal se vê no sorriso um esgar de tristeza; A Dor, na alma do artista, é como um dom celeste, Que lhe ornamenta a vida e se expande em belleza.

Mas por entre o fulgor das gemmas, no artificio Da phrase que a primor o artista cinzelou, Quem soffreu sente ainda o estertor do supplicio, O desespero e a dor d'onde a estrophe brotou.

Harpa de Sylpho aereo a ressoar no vento, Caricia quasi etherea, o Verso é um desafogo… —Mel na boca a sorrir, emquanto o soffrimento Sobre a nossa alma imprime os seus lábios de fogo!

D'esse beijo profundo, as angustias e as dores, Se em imagens procura o artista convertê-las, Espinhos entrelaça em grinaldas de flores, E lágrimas combina em mosaicos d'estrellas.

Mas o vulgo, á belleza e á graça inaccessivel, O espirito banal, nunca pode sentir, A mágoa que por trás da palavra insensivel, Como ave triste, espreita, emboscada, a carpir!

E no entanto, através d'essas rijas camadas, Ou rompendo por entre as junctas da armadura, Escorrem muita vez gotas ensanguentadas Que o coração verteu d'alguma chaga obscura…

Soffres e choras? Vem commigo! Vou mostrar-te O caminho que leva á Cidade do Sonho…

De tão alta que está, vê-se de toda a parte, Mas o ingreme trajecto é florido e risonho.

Se o teu animo soffre amarguras na vida, Deves emprehender essa jornada louca;

O Sonho é para nós a Terra Promettida: Em beijos o maná chove na nossa boca…

Vistos d'essa eminencia, o mundo e as suas sombras, Tingem-se no esplendor d'um perpetuo arrebol; O mais esteril chão tapeta-se de alfombras, Não ha nuvens no ceu, nunca se põe o sol.

Nella mora encantada a Ventura perfeita Que no mundo jámais nos é dado sentir… E a um beijo só colhido em seus lábios de Eleita, A propria Dor começa a cantar e a sorrir!

Que importa o despertar? Esse instante divino Como recordação indelevel persiste; E neste amargo exílio, através do destino, Ventura sem pesar só na memória existe…

A Silva Ramos, da Academia Brasileira

Medroso, o coração tenta fugir, mas treme:

O abysmo attrae o abysmo!

E desvairadamente, Despenha-se no mar, como um barco sem leme, D'onda em onda, á mercê do vento e da corrente.

E outra vez, d'essa altura em taes ruinas erguida, Sem sobresaltos vejo os meus dias correr,

De saudades velando o entardecer da Vida, Que o ter-se sido môço é a dor do envelhecer.

Mas occulto no meu solitário reducto, Ao abrigo de toda a investida ou traição, Se de fóra não vêm tempestades nem lucto, O meu proprio soffrer enche o meu coração.

E assim, na sua noite o espirito submerso, Sem que uma estrella nova aos olhos meus desponte, Vou, com o pensamento em mil vôos disperso, De saudade em saudade alargando o horizonte.

E tudo, mesmo a Dor, nessa amplidão se esfuma, Como incendio a esbater-se em longinquo arrebol… Toda a nuvem, de perto, é um farrapo de bruma, A distancia, parece oiro e púrpura, ao sol!

Sob o contorno ideal que o espelho empresta á imagem, Projectados ao longe, os tormentos e as dores Surgem aos olhos meus na ilusão da miragem, Como ruinas de sonho em que brotaram flores…

Não repares na cor dos meus cabellos Sem ler primeiro Anacreonte; Verás que os sonhos juvenis, mais bellos, Tambem se evolam d'enrugada fronte.

O espirito do Poeta é sempre moço; O Coração nunca envelhece…

Basta um sorriso, um nada, um alvoroço, E tudo nelle se illumina e aquece.

Muita vez os cabellos embranquecem Na dor d'horriveis soffrimentos…

Não são os annos que nos envelhecem; «São certas horas más, certos momentos…»

A João Caetano da Silva Campos

Ninguem mais penas soffreu Nem dor maior supportou;

Quem amou nunca esqueceu, Quem esqueceu nunca amou!

Ai! infeliz de quem passa! Ninguem seu amor escolhe, Pois o amor é uma desgraça, Que sem se esperar nos colhe…

Em que obscuro crysol, esse pranto isolado, Crystallizou com tal pureza e resplendor? Caiu da Lua? É um ai de luz polarizado? Ou rolou d'um olhar num soluço de dor?

Quem sabe o seu mysterio ou sonha a sua mágoa? Lava de desespero ou suor d'agonia; —Orvalho ou pranto—é sempre a mesma gota d'agua, A tremer e a brilhar no resplendor do dia…

Tenha d'odio e rancor nublado o olhar mais vivo, Ou em fogo escaldado a face onde correu, Ninguem vê no diamante o carvão primitivo, Nem na água a cantar o abysmo em que nasceu.

Tenha d'odio e rancor nublado o olhar mais vivo, Ou em fogo escaldado a face onde correu,

Ninguem vê no diamante o carvão primitivo, Nem na água a cantar o abysmo em que nasceu.

Em breve, á luz do sol, vae em fumo desfeita, Ser nuvem, confundir-se em cúmulos no poente, Ou em névoa através de que a Alvorada espreita A ultima estrella a arder, do seu balcão no Oriente.

A meu irmão, Julio de Castro Feijó

A pouco e pouco a Dor, no coração do Homem, Vae como um rio amargo escavando o seu leito, E dia a dia, o sulco em que as mágoas se somem Mais profundo se faz, mais escarpado e estreito.

A principio trasborda e alastra: é uma torrente! Nada a pode conter—nem diques, nem escolhos; Submerge o coração num tumultuar plangente, E onda a onda rebenta em lagrimas dos olhos.

A pouco e pouco a Dor, no coração do Homem, Vae como um rio amargo escavando o seu leito, E dia a dia, o sulco em que as mágoas se somem Mais profundo se faz, mais escarpado e estreito.

A principio trasborda e alastra: é uma torrente! Nada a pode conter—nem diques, nem escolhos; Submerge o coração num tumultuar plangente, E onda a onda rebenta em lagrimas dos olhos.

Mas o tempo transforma em profunda ravina O leito onde mais viva a torrente passou; A onda continua a correr nessa ruina, Mas, de funda que vae, aos olhos se occultou.

Mas o tempo transforma em profunda ravina O leito onde mais viva a torrente passou; A onda continua a correr nessa ruina, Mas, de funda que vae, aos olhos se occultou.

Desde então não se escuta o bramir da tormenta, Mas da face tranquilla e dos olhos enxutos Ninguem inveje a paz que essa calma apparenta: Vae cheio o coração de lagrimas e lutos!

Ditoso o Homem a quem, na primeira investida, A Dor, como uma vaga, envolveu na ressaca, Em vez de o arremessar, como «épave» perdida, De soffrer em soffrer, mas que nunca se aplaca!

Se, ousado, alguem buscando a tua ignota origem, O abysmo a perscrutar sobre ti se debruça, Da treva apenas sae, dissipada a vertigem, Um immenso clamor que blasphema e soluça!

És o raio de sol, a tempestade e o vento; Vôo d'ave a cantar na floresta orvalhada; Ancia no coração, lava no pensamento, O Amor e o Odio, o Bem e o Mal,—és Tudo e és Nada!

Mão potente, que a rocha endurecida escarva, Tornando-a em fragil pó d'onde rebentam flores; Fada occulta que tece o casulo da larva E aos insectos iria as asas de esplendores…

Mas se para o teu culto, em esplendor externo, Não encontro uma prece altamente expressiva, Por ti meu coração arde d'um fogo eterno, Como chamma a tremer de lampada votiva!

Sorri com mais doçura a boca de quem soffre, Embora amargue o fel que os seus lábios beberam; É mais ardente o olhar, onde como um aljofre, A Dor se condensou e as lágrimas correram.

Sôa, como se um beijo ou uma caricia fôsse, A voz que a soluçar na Desgraça aprendeu; E não ha para nós consolação mais doce, Que o regaço de quem muito amou e soffreu.

Voz, que jamais vibrou num soluço de mágua, Ao nosso coração nunca pode chegar… Mas o pranto, ao caír d'uns olhos razos d'agua, Torna mais penetrante e mais profundo o olhar.

Lábio, que só bebeu na fonte da Alegria, É frio, como o olhar de quem nunca chorou; A Bondade é uma flor que se alimenta e cria Dos resíduos que a Dor no coração deixou.

Em tudo quanto existe o Soffrimento imprime Uma augusta expressão… mesmo a Suprema Graça, Dando aos versos do Poeta esse esmalte sublime Que torna immorredoira a Inspiração que passa.

Quando menos se espera, irrompe d'improviso; Mas foge-nos tambem com uma presteza egual; E d'ella apenas fica um pállido sorriso Traduzindo o desdem d'uma illusão banal.

Onda mansa que só á superficie corre, Toda a alegria é vã; só a Dor é fecunda! A Dor é a Inspiração, louro que nunca morre, Se em nós crava a raiz exhaustiva e profunda!

No entanto, eu te saudo e louvo, hora dourada, Em que a Alegria vem extinguir, de surpresa, Como chuva a cair numa planta abrasada, A fornalha em que a Dor se transmuta em Belleza!

Vive ut vis, sed cum aegrotabis Justis lachrymis damnabis Omnes mundi insulas. O beata solitudo, O sola beatitudo, Piis secessicolis!

Diz-se que a solidão torna a vida um deserto; Mas quem sabe viver com a sua alma, nunca Se encontra só; a Alma é um mundo, um mundo aberto Cujo átrio, a nossos pés, de pétalas se junca.

Mundo vasto que mil existencias povoam: Imagens, concepções, formas do sentimento, —Sonhos puros que nelle em belleza revoam E ficam a brilhar, soes do seu firmamento.

Mundo vasto que mil existencias povoam: Imagens, concepções, formas do sentimento, —Sonhos puros que nelle em belleza revoam E ficam a brilhar, soes do seu firmamento.

Dia a dia, hora a hora, o Pensamento lavra Esse fecundo chão onde se esconde e medra A semente que vae germinar na Palavra, Cantar no Som, florir na Côr, sorrir na Pedra!

Basta que certa luz de seus raios aqueça A semente que jaz na sua leiva escondida, Para que ella, a sorrir, desabroche e floresça, De perfumes enchendo as estradas da Vida.

Nem luctas, nem paixões: ideaes serenidades Em que o Tempo se esvae sob o encanto da Hora…

O passado e o porvir são ancias e saudades: Só no instante que passa a plenitude mora.

Sombra crepuscular, que a Noite não attinge, Nem a Aurora desfaz: rosiclér e luar, Meia tinta em que a Alma abre os labios de Esphinge, E o seu mystério ensina a quem sabe escutar.

Na vertigem que a vida exalta e desvaria, Pára alguem para ouvir um coração que bate? No seio mais formoso, o olhar que se extasia Vê o mundo que nelle em ancias se debate?

É só na solidão que a alma se revela, Como uma flor nocturna as pétalas abrindo, A uma luz, que é talvez o clarão d'uma estrella, Talvez o olhar de Deus, d'astro em astro caindo…

E d'essa luz, a flôr sem forma, ha pouco obscura, Recebe o seu quinhão de graça e de pureza, Como das mãos do artista, animando a esculptura, O mármore recebe a sua alma—a Belleza.

Se soffrer é pensar, na paz do isolamento, Como d'um calix cheio o liquido extravasa, A Dor, que a Alma empolgou, trasborda em pensamento, E a pouco e pouco extingue o fogo em que se abrasa.

Como a montanha d'oiro, a Alma, em seu mysterio, Á superficie nunca o seu teor revela; Só depois de sondado e fundido o minério Se conhece a riqueza accumulada nella.

Corações que a Existencia em tumulto arrebata! Esse oiro só se extrae do minério candente, No silencio, na paz, na quietação abstracta, Das estrellas do Ceu sob o olhar indulgente…