Frases de Poesias Eróticas, Burlescas e Satíricas

Ora arranca os botões com furia rija, Ora arromba as paredes, quando mija.

Une-se a mão de um anjo á do diabo:

«Não ha gosto perfeito n'esta vida!»

Era tudo silencio, e só se ouvia De quando em quando ao longe uma matraca.

Amar é um dever, além de um gosto, Uma necessidade, não um crime, Qual a impostura horrisona apregôa.

Céos não existem, não existe inferno, O premio da virtude é a virtude, É castigo do vicio o proprio vicio.

É lei o amor, necessidade o gosto: Viver na insipidez é erro, é crime, Quando amigo prazer se nos franquêa.

Pode mais do que as leis a Natureza, Pratica o mundo só o que ella dicta;

Pode mais do que amor a novidade;

Um gesto sempre doce se abhorrece, Ás vezes vale muito um desagrado.

Não ha no mundo tão lascivo monstro Que a virtude não preze mais que o vicio;

Por uma vez se foi minha alegria, Nem a mesma já sou, que outr'hora hei sido!

Somos na infancia apenas um bosquejo Do que nos cumpre ser annos mais tarde.

Que é mais um gosto amar ás escondidas.

Finalmente aprendi que a singeleza Do mundo era banida, e o seu imperio Os homens tinham dado á hypocrisia.

Isto pode sentir-se, e não dizer-se…

A mór ventura, que o mortal encontra, Seja embhora infeliz, ou desgraçado, É lembrar-se que foi já venturoso; E o não desesperar de sêl-o ainda, Um termo aos males seus põe muitas vezes.

O que Razão desnega, não existe: Se existe um Deus, a Natureza o off'rece: Tudo o que é contra ella, é offendel-o.

A solida moral não necessita De apoios vãos: seu throno assenta em bases, Que firmam a Razão, e a Natureza.

Morre a chamma, que amor mutuo não sopra;

De Amor os gosos são como o diamante, Que, sem o engaste que tocar-lhe véda, Perdera a polidez, perdera o brilho.

E seja isto já; que é curta a edade, E as horas do prazer voam ligeiras.

Piolhos cría o cabello mais dourado; Branca remella o olho mais vistoso;

Caga o cú mais alvo merda pura;

Zelar moças na Europa é ardua empresa; Entre nós ser amante é ser cornudo.

Cante a guerra quem fôr arrenegado, Que eu nem palavra gastarei com ella;

Sabeis vós o que é verdade? O inferno do Ciume.

O Papa faz Cardeaes, A cosinheira faz papas.