Frases de Poesias Completas

Tacendo il nome di questa gentilissima.

Tu nasceste de um beijo e de um olhar.

O beijo N'uma hora de amor, de ternura e desejo, Uniu a terra e o céu. O olhar foi do Senhor, Olhar de vida, olhar de graça, olhar de amor; Depois, depois vestindo a fórma peregrina, Aos meus olhos mortaes, surgiste-me, Corinna!

A flôr tem mais perfume e a noite mais poesia; O mar tem novos sons e mais viva ardentia; A onda enamorada arfa e beija as arêas, Novo sangue circula, ó terra, em tuas veias!

O esplendor da belleza é raio creador: Derrama a tudo a luz, derrama a tudo o amor.

Mas vê. Se o que te cerca é uma festa de vida, Eu, tão longe de ti, sinto a dor mal soffrida Da saudade que punge e do amor que lacera, E palpita e soluça e sangra e desespera.

Poupa a raiva do furacão Suas folhas de azul celeste. Vive ás vezes na solidão, Como filha da briza agreste. Colhe-se antes que venha o mal, Colhe-se antes que chegue o inverno; Que a flôr morta já nada vai. Colhe-se antes que venha o mal.

Quando a terra é mais jovial Todo o bem nos parece eterno.

Colhe-se antes que venha o mal, Colhe-se antes que chegue o inverno.

Cobrem plantas sem flôr crestados muros; Range a porta ancian; o chão de pedra Gemer parece aos pés do inquieto vate.

Ruina é tudo: a casa, a escada, o horto, Sitios caros da infancia.

Austera moça Junto ao velho portão o vate aguarda; Pendem-lhe as tranças soltas Por sobre as rôxas vestes. Risos não tem, e em seu magoado gesto Transluz não sei que dôr occulta aos olhos;

Ajustou O véu de rendas. Ergueu-se E á pia se encaminhou. Da vela benta que ardêra, Como tranquillo fanal, Umas lagrimas de cêra Caíam no castiçal. Ella porém não vertia Uma lagrima sequer. Tinha a fé,—a chamma a arder,— Chorar é que não podia.

Teus olhos são meus livros.

Que livro ha ahi melhor, Em que melhor se leia A pagina do amor? Flôres me são, teus labios. Onde ha mais bella flôr, Em que melhor se beba O balsamo do amor?

Taça d'agua parece o lago ameno; Tem os bambús a fórma de cabanas, Que as arvores em flôr, mais altas, cobrem Com verdejantes tectos. As ponteagudas rochas entre flôres, Dos pagodes o grave aspecto ostentam...

Faz-me rir ver-te assim, ó natureza, Cópia servil dos homens.

Cantigas modulei ao som da flauta, Da minha flauta d'ebano; N'ellas minh'alma segredava á tua Fundas, sentidas mágoas. Cerraste-me os ouvidos. Namorados Versos compuz de jubilo, Por celebrar teu nome, as graças tuas, Levar teu nome aos seculos.

Só eu as vi nascer, vejo-as só eu cahir. Como a escura montanha, esguia e pavorosa Faz, quando o sol descamba, o valle ennoitecer,

A montanha da alma, a tristeza amorosa, Tambem de ignota sombra enche todo o meu ser.

Transforma o frio inverno a agua em pedra dura, Mas torna a pedra em agua um raio de verão; Vem, ó sol, vem, assume o throno teu na altura, Vê se pódes fundir meu triste coração.

Tens razão, bella Myrto; escuta o teu dever.

Ai! é facil amar, difficil esquecer.

Queres pôr termo á festa? Um brinde a Venus, filha Da mar azul, belleza, encanto, maravilha; Nascida para ser perpetuamente amada. A Venus!

Em que? No naufragio? De certo. Em Lysicles? Talvez. No amor? é mais incerto. Na intenção de voltar a Lesbos? isso não! Sabes o que ela quer? Prender um coração.

Poeta! estás na alegre idade Em que a sciencia da vida é a credulidade.

Vês tudo azul e em flôr; eu já me não illudo. Pois amar cortezãs! isso demanda estudo, Não vai assim, que as tais abelhitas do amor Correm de bolsa em bolsa e não de flôr em flôr.

De certo... á minha moda; Meu grande coração co'os vicios se acommoda; Sacrificios de amor não sonha nem procura; Não lhes pede illusões, pede-lhes só ternura. Não me empenho em achar alma ungida no céu: Se é crime este sentir, confesso-me, sou réu.

Não peço amor ao vinho; irei pedil-o ás damas?

D'ellas e d'elle exijo apenas estas chammas Que ardem sem consumir, na pyra dos desejos. Assim é que eu estimo as amphoras e os beijos. Lá protestos de amor, eternos e leaes, Tudo isso é fumo vão. Que queres? Os mortaes Somos todos assim.

Justo: um semi-deus sylvestre. N'estas cousas do amor nunca tive outro mestre. Tu gostas de chorar; eu cá prefiro rir.

Tres artigos da lei: gozar, beber, dormir.

Compras com isso a paz; a mim coube-me o tedio, A solidão e a dôr.

Justo: um semi-deus sylvestre. N'estas cousas do amor nunca tive outro mestre.

Tu gostas de chorar; eu cá prefiro rir.

Tres artigos da lei: gozar, beber, dormir.

Eu zombar? Não; lamento A tua acerba dôr, o teu fatal tormento. Não conheço eu tambem esse cruel penar?

Só dous remedios tens; esquecer, esperar.

De quanto almeja e quer o amor nem tudo alcança; Contenta-se ao nascer co' as auras da esperança; Vive da propria mágoa; a propria dôr o alenta.

Não conheço eu tambem esse cruel penar? Só dous remedios tens; esquecer, esperar. De quanto almeja e quer o amor nem tudo alcança; Contenta-se ao nascer co' as auras da esperança; Vive da propria mágoa; a propria dôr o alenta.

Mas, se a vida é tão curta, a agonia é tão lenta!

Não sabes esperar? Então cumpre esquecer. Escolhe entre um e outro; é preciso escolher.

Mas a patria é o amor; o amor transmuda os ares. Muda-se o coração? Mudam-se os nossos lares. Da importuna memoria o teu passado exclue; Vida nova nos chama, outro céu nos influe. Fica; eu disfarçarei com rosas este exilio;

A vida é um sonho máu: façamo-la um idylio.

Cantarei a teus pés a nossa mocidade. A belleza que impõe, o amor que persuade, Venus que faz arder o fogo da paixão, Teu olhar, doce luz que vem do coração.

Teu sepulcro já foi; o medo é justo; fica. Lesbos é para ti mais formosa e mais rica.

Mas a patria é o amor; o amor transmuda os ares.

Muda-se o coração? Mudam-se os nossos lares. Da importuna memoria o teu passado exclue; Vida nova nos chama, outro céu nos influe. Fica; eu disfarçarei com rosas este exilio; A vida é um sonho máu: façamo-la um idylio. Cantarei a teus pés a nossa mocidade.

Com beijos não se paga a pompa do vestido, O expetaculo e a mesa; e se o gentil Cupido Gosta de ouvir canções, o outro não vai com ellas; Vale uma drachma só vinte odezinhas bellas. Um poema não compra um simples borzeguim.

Versos! são bons de ler, mais nada; eu penso assim.

Pensas mal! A poesia é sempre um dom celeste; Quando o genio o possue quem ha que o não requeste? Hermes, com ser o deus dos graves mercadores, Tocou lyra tambem.

Serei menos fiel, não sou menos amante. Cada belleza em si toda a paixão resume.

Pouco me importa a flôr; importa-me o perfume.

Mas quem quer o perfume afaga um pouco a flôr; Nem fere o objecto amado a mão que implora o amor.

Serei menos fiel, não sou menos amante. Cada belleza em si toda a paixão resume. Pouco me importa a flôr; importa-me o perfume.

Mas quem quer o perfume afaga um pouco a flôr; Nem fere o objecto amado a mão que implora o amor.

Offendo-te com isto? Esquece a minha ofensa.

Vi, Mas contava com ella, e confiava em ti. Mais duas illusões! Que importa? Inda são poucas; Desfação-se uma a uma estas chimeras loucas. Ó arvore bemdita, ó minha juventude, Vão-te as flôres caindo ao vento aspero e rude!

Não vos maldigo, não; eu não maldigo o mar Quando a nave sossobra; o erro é confiar.

Adeus, formosa Myrto; adeus, Lysias; não quero Perturbar vosso amor, eu que já nada espero; Eu que vou arrancar as profundas raizes Desta paixão funesta; adeus, sede felizes!

«—Latet anguis ïn herba...» Neste instante Entrou a tempo o chá... perdão, leitores, Eu bem sei que é preceito dominante Não misturar comidas com amores; Mas eu não vi, nem sei se algum amante Vive de orvalho ou petalas de flôres;

Namorados estomagos consomem; Comem Romeos, e Julietas comem.

Entrou a tempo o chá, e foi servil-o, Sem responder, a moça interrogada, C'um ar tão soberano e tão tranquillo Que o velho emmudeceu.

Devo agora contar, dia por dia, O romance dos dous? Inutil fôra;

A historia é sempre a mesma; não varia A paixão de um rapaz e uma senhora.

Vivem ambos do olhar que se extasia E conversa co'a alma sonhadora; Na mesma luz de amor os dous se inflammam; Ou, como diz Philinto: «Amados, amam.»

Todavia a leitora curiosa Talvez queira saber de um incidente; A confissão dos dous;—scena espinhosa Quando a paixão domina a alma que sente. Em regra, confissão franca e verbosa Revela um coração independente;

A paz interior tudo confia, Mas o amor, esse hesita e balbucia.

O amor faz monosyllabos; não gasta O tempo com analyses compridas; Nem é proprio de boca amante e casta Um chuveiro de phrases estendidas; Um volver d'olhos languido nos basta Por conhecer as chammas comprimidas;

O amor faz monosyllabos; não gasta O tempo com analyses compridas; Nem é proprio de boca amante e casta Um chuveiro de phrases estendidas; Um volver d'olhos languido nos basta Por conhecer as chammas comprimidas;

Coração que discorre e faz estylo, Tem as chaves por dentro e está tranquillo.

Deu-se o caso uma tarde em que chovia, Os dous estavão na varanda aberta. A chuva peneirava, e além cobria Cinzento véu o occaso;

Livros compra, um philosopho procura; Revolve a creação, prescruta a vida; Vê se espancas a longa noite escura Em que a esteril razão andou mettida; Talvez aches a palma da ventura No campo das sciencias escondida. Que a tua mente as illusões esqueça:

Se o coração morreu, vive a cabeça!

Ora, por não brigar co'os meus leitores, Dos quaes, conforme a curta ou longa vista, Uns pertencem aos grupos novadores, Da fria communhão materialista; Outros, seguindo exemplos dos melhores, Defendem a theoria idealista; Outros, emfim, fugindo armas extremas, Vão curando por ambos os systemas.

Abrazada de amor, palpita ao vel-as, E a todas cinge no ideal abraço. O rosto não encara indifferente, Nem a traidora mão candida aperta; Das mentiras da vida se liberta E entra no mundo que jamais não mente.

Noite, melhor que o dia, quem não te ama?

Labor ingrato, agitação, fadiga, Tudo faz esquecer tua aza amiga Que a alma nos leva onde a ventura a chama.

Escolheu o soneto... A folha branca Pede-lhe a inspiração; mas, frouxa e manca, A penna não acode ao gesto seu. E, em vão lutando contra o metro adverso, Só lhe saiu este pequeno verso:

«Mudaria o Natal ou mudei eu?»

Mal que espalha o terror e que a ira celeste Inventou para castigar Os peccados do mundo, a peste, em summa, a peste, Capaz de abastecer o Aqueronte n'um dia, Veio entre os animaes lavrar; E, se nem tudo succumbia, Certo é que tudo adoecia.

Banal, confesso. O precioso e o raro É, seja o céu nublado ou seja claro, Tragam os tempos amargura ou gosto, Não desdizer do mesmo velho amigo, Ser com os teus o que elles são comtigo, Ter um só coração, ter um só rosto.

Maria, ha no seu gesto airoso e nobre, Nos olhos meigos e no andar tão brando, Um não sei quê suave que descobre, Que lembra um grande passaro marchando.

Quero, ás vezes, pedir-lhe que desdobre As azas, mas não peço, reparando Que, desdobradas, podem ir voando Leval-a ao tecto azul que a terra cobre. E penso então, e digo então commigo: «Ao céu, que vê passar todas as gentes Bastem outros primores de valia.

amo e mais nada. Foge o mal donde amor plantou seus lares. Amar é ser do céu.» Supplices olhos Que a dor humedecera e que umedecem Lagrimas de ternura, os olhos buscam Do poeta; um sorriso lhes responde, E um beijo sella esta alliança nova.

Quem jamais construiu solida torre Sobre a arêa voluvel?

Poucos dias Decorreram; viçosas esperanças Subito renascidas, folha a folha, Alastraram a terra. Ingrata e fria, Lesbia esqueceu Catullo. Outro lhe pede Premio á recente, abrasadora chamma; Faz-se agora importuno o que era esquivo. Victoria é della; o arúspice acertára.

tão ingenuos, Tão simples, não.

Vão longe aquellas festas, Usos, costumes são que se perderam, Como se hão perder os nossos de hoje, Nesso rio caudal que tudo leva Impetuoso ao vasto mar dos seculos.

Abolada a cidade, quasi tanto Como nos dias da solemne festa Da grande acclamação, de que inda fallam Com saudade os muchachos de outro tempo. Varões agora do medida e peso, Todo o povo deixara as casas suas. Grato ensejo era aquelle!

Tinha oito lustros e fallava em prosa. Mas que és tu; mocidade? e tu, poesia? Um auto de baptismo? quatro versos? Ou brancas azas da sensivel pomba Que arrulha em peito humano? Unico as perde Quem o lume do amor nos seios d'alma Apagar-se-lhe sente.

A nevoa póde, Qual turbante mourisco, a cumiada Das montanhas cingir da nossa terra, Que muito, se ao redor viceja ainda Primavera immortal?

Um dia, ao vel-a De tantos requestada a esquiva moça, Sente o Freire bater-lhe as adormidas Azas do coração. Que não desdoura, Antes lhe dá realce e lhe desvinca A nobre fronte a um homem de justiça, Como os outros mortaes, morrer de amores;

Um dia, ao vel-a De tantos requestada a esquiva moça, Sente o Freire bater-lhe as adormidas Azas do coração. Que não desdoura, Antes lhe dá realce e lhe desvinca A nobre fronte a um homem de justiça, Como os outros mortaes, morrer de amores;

E amar e ser amado é, neste mundo, A tarefa melhor da nossa especie, Tão cheia de outras que não valem nada.

O poeta chegára ao alto da montanha, E quando ia a descer a vertente do oeste, Viu uma cousa extranha, Uma figura má.