O Renegado

Tu não sabes que gloria é ser pamphletario! É ser o vento rijo, o vento extraordinario que agita as multidões como um canavial, contra um farrapo regio, a purpura real contra os Ritos, os Reis, Symbolos e Tradições. É ser o que protesta, o que ergue os corações n'um arranque de heroe, á torre do Direito, é dar qual pellicano, o sangue do seu peito á Plebe sua mãe, como elle o dá aos filhos. É ser o que não és. É não trocar os brilhos d'uma libré real, d'um servo, d'um lacaio, pelo seu Verbo um gladio, e pela Penna um raio. É ser o que protesta—o que ergue uma lanterna na grande escuridão, na escuridão moderna, contra um rei, um Czar, altivo, omnipotente a favor do ninguem, da Plebe, do innocente. É ser elle sósinho o Verbo, o gladio, a penna, a espada que degolla e o grito que condemna. É ser elle sósinho, altivo rebellado, o grito do mineiro e o espectro do enforcado que vem correr d'um leito o cortinado régio. É ter esse condão, o enorme privilegio d'erguendo as mãos ao céu, como sagradas palmas, fazer gritar a espada e levantar as almas! É ver-se ás vezes só, pobre de terra em terra, na floresta, no val, nas rochas ou na serra, á neve, á chuva, aos soes, nas névoas estrangeiras, nas selvas tropicaes, nas minas, nas geleiras pela neve polar, no exilio, nas ruinas, —mas seja na prisão, nos gelos, ou nas minas, mal soar o seu nome—alevantar-se um peito e gritar:—Elle é que é a Espada do Direito!

Velho, escuta, esta voz.—Eu não sei perdoar: frio como um Destino eu heide-te açoutar até te ver em sangue os lombos aviltados! No estrume arrastarei teus louros profanados, que jazerão no esterco infame das viellas, onde vagam á lua os ébrios e as cadellas. Marcarei para exemplo, ao mundo o renegado que depois de haver rido, haver calumniado uma Esposa, uma Mãe, um Lar, uma rainha, —no que ella de mais puro e mais sagrado tinha!— n'isso que doe cruel, que mais o peito enluta, depois de lhe chamar a grande prostituta nada achou mais abjecto, e nada achou mais baixo que ser do filho-rei o humillimo capaxo, nada achou mais servil, para apagar a offensa, do que vender a penna e perseguir a Imprensa! Lodo do Homem vil, ó barro da Paixão, ó abysmo d'uma alma, ó rei da Creação, foi Satan que te pôz o diadema escuro! Pode-se assim sem dó zombar do seu Futuro, macular para sempre a virginal gloria, cuspir, manchar, polluir as paginas da Historia, e envergonhar a campa humilde dos plebeus que foram os seus paes—e a pobre mãe nos ceus, matar os louros seus—aviltação eterna! como um ebrio que morre em chão d'uma taberna? És tu que fazes isto, ó Alma, ó Alma etherea? Acaso és tão medonha ó funebre Miseria, acaso és tão infame, ó magra Messalina, que obrigas uma alma, essa porção divina, essa faisca eterna, eterna claridade, a assassinar sem dó a branca virgindade do seu passado santo e virgem coração, e arremessal-o ao mar no fundo d'um caixão? Acaso ó ouro és tu—tu que nos fazes nobre?

Eis aqui, ó Justiça, ó minha Mãe austera, tua filha infeliz, que traz preza esta fera, este sinistro Reu que vês acorrentado! Elle, o vil me trahiu, elle é o scelerado que de mim motejou, como Cham riu do Pai! Elle era o meu bordão, qualquer soluço ou ai que abalasse o meu peito, o peito d'esta escrava, vinha bater no seu. O monstro não ladrava como hoje ladra hostil aos meus cabellos brancos! Eil o! elle aqui está!—o rei dos saltimbancos!

A Justiça

Cala um pouco essa dôr. A Plebe grande e rude deve ser tambem forte assim como a Virtude. Nem sempre á pena e á dôr o pranto fica bem!

A Plebe

Deixae me soluçar. Eu sou a sua Mãe.

A Justiça (surpreza)

Elle é teu filho, ó Plebe?... Oh deve ser suprema a injuria que te fez, ou o crime que o algema!

A Plebe

Bem grande sim que foi! Escuta a minha pena. Ouve primeiro, ó Mãe! Depois julga e condemna. Eu sou ha muito a eterna, a grande foragida que vou de val em val, de mar em mar, varrida como a Judea antiga, a escrava, pela noute, chorando por seu Deus, sob o romano açoute. Meus filhos tambem vão chorando pela estrada. «Ás vezes diz-me um—Ó minha Mãe amada! «Já temos caminhado em vão de serra em serra. «Temos os pés em sangue! Á guerra, ó Mãe, á guerra! «Não temos vinho e pão! Não temos o sustento! «Negam-te em toda a parte o abrigo e o acolhimento! «Não temos luz e lar. Não temos nem vestidos! «Não temos ar nem sol! Vem aos montes subidos «olhar como o sol brilha em rútila grandeza! «Deus tambem para nós formou a Natureza. «Não é só para um rei, um grande, uma rainha «que a espiga dá seu pão e pampanos a vinha! «Eu já sou forte, ó Mãe, eu tenho as mãos grosseiras «de pegar n'uma enxada e de malhar nas eiras, «eu quero transformar a minha enxada em lança, «e tornar teu naufragio, ó Mãe, n'uma bonança! Ás vezes este filho energico, revel, é um trigueiro aldeão, chama-se Guilherme Tell, outras com seu olhar veste os simples e os nus é plebeu e poeta e chama-se Jesus. Outras é um açoute, um vento rijo e austero, é um monge brutal e chama-se Luthero.