Dispersão

Ao ver escoar-se a vida humanamente Em suas aguas certas, eu hesito, E detenho-me ás vezes na torrente Das coisas geniais em que medito.

Afronta-me um desejo de fugir Ao misterio que é meu e me seduz. Mas logo me triunfo. A sua luz Não ha muitos que a saibam reflectir.

A minh'alma nostalgica de àlem, Cheia de orgulho, ensombra-se entretanto, Aos meus olhos ungidos sobe um pranto Que tenho a força de sumir tambem.

Porque eu reajo. A vida, a natureza, Que são para o artista? Coisa alguma. O que devemos é saltar na bruma, Correr no asul á busca da beleza.

É subir, é subir àlem dos ceus Que as nossas almas só acumularam, E prostrados resar, em sonho, ao Deus Que as nossas mãos de aureola lá douraram.

É partir sem temor contra a montanha Cingidos de quimera e d'irreal; Brandir a espada fulva e medieval, A cada hora acastelando em Espanha.

É suscitar côres endoidecidas, Ser garra imperial enclavinhada, E numa extrema-unção d'alma ampliada, Viajar outros sentidos, outras vidas.

E eu dou-me todo neste fim de tarde Á espira aerea que me eleva aos cumes. Doido de esfinges o horizonte arde, Mas fico ileso entre clarões e gumes!…

Miragem rôxa de nimbado encanto— Sinto os meus olhos a volver-se em espaço! Alastro, venço, chego e ultrapasso; Sou labirinto, sou licorne e acanto.

Sei a Distancia, compreendo o Ar; Sou chuva de ouro e sou espasmo de luz; Sou taça de cristal lançada ao mar, Diadema e timbre, elmo rial e cruz…

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O bando das quimeras longe assoma… Que apoteose imensa pelos ceus! A côr já não é côr—é som e aroma! Vem-me saudades de ter sido Deus…

* * * * *

Ao triunfo maior, àvante pois! O meu destino é outro—é alto e é raro. Unicamente custa muito caro: A tristeza de nunca sermos dois…

Paris—fevereiro de 1913.

II—Escavação

Guilhotinas, pelouros e castelos Resvalam longemente em procissão; Volteiam-me crepusclos amarelos, Mordidos, doentios de roxidão.

Batem asas d'aureola aos meus ouvidos, Grifam-me sons de côr e de perfumes, Ferem-me os olhos turbilhões de gumes, Desce-me a alma, sangram-me os sentidos.

Respiro-me no ar que ao longe vem, Da luz que me ilumina participo; Quero reunir-me, e todo me dissipo— Luto, estrebucho… Em vão! Silvo pra àlem…

Corro em volta de mim sem me encontrar… Tudo oscila e se abate como espuma… Um disco de ouro surge a voltear… Fecho os meus olhos com pavor da bruma…

Que droga foi a que me inoculei? Ópio d'inferno em vez de paraíso?… Que sortilegio a mim proprio lancei? Como é que em dôr genial eu me eteriso?

Nem ópio nem morfina. O que me ardeu, Foi alcool mais raro e penetrante: É só de mim que eu ando delirante— Manhã tão forte que me anoiteceu.

Paris 1913—maio 4.

Perdi-me dentro de mim Porque eu era labirinto, E hoje, quando me sinto, É com saudades de mim.

Passei pela minha vida Um astro doido a sonhar. Na ansia de ultrapassar, Nem dei pela minha vida…

Para mim é sempre ontem, Não tenho amanhã nem hoje: O tempo que aos outros foge Cai sobre mim feito ontem.

(O Domingo de Paris Lembra-me o desaparecido Que sentia comovido Os Domingos de Paris:

Porque um domingo é familia, É bem-estar, é singeleza, E os que olham a beleza Não tem bem-estar nem familia).

O pobre moço das ansias… Tu, sim, tu eras alguem! E foi por isso tambem Que te abismaste nas ansias.

A grande ave dourada Bateu asas para os ceus, Mas fechou-as saciada Ao ver que ganhava os ceus.

Como se chora um amante, Assim me choro a mim mesmo: Eu fui amante inconstante Que se traíu a si mesmo.

Um pouco mais de sol—eu era brasa, Um pouco mais de asul—eu era àlem. Para atingir, faltou-me um golpe d'asa… Se ao menos eu permanecesse àquem…

Assombro ou paz? Em vão… Tudo esvaído Num baixo mar enganador d'espuma; E o grande sonho despertado em bruma, O grande sonho—ó dôr!—quasi vivido…

Quasi o amor, quasi o triunfo e a chama, Quasi o principio e o fim—quasi a expansão… Mas na minh'alma tudo se derrama… Emtanto nada foi só ilusão!

De tudo houve um começo… e tudo errou… —Ai a dôr de ser-quasi, dôr sem fim…— Eu falhei-me entre os mais, falhei em mim, Asa que se elançou mas não voou…

Momentos d'alma que desbaratei… Templos aonde nunca pus um altar… Rios que perdi sem os levar ao mar… Ansias que foram mas que não fixei…

Se me vagueio, encontro só indicios… Ogivas para o sol—vejo-as cerradas; E mãos d'heroi, sem fé, acobardadas, Poseram grades sobre os precipicios…

Num impeto difuso de quebranto, Tudo encetei e nada possuí… Hoje, de mim, só resta o desencanto Das coisas que beijei mas não vivi…