Frases de Claridades do Sul

Tu és a Voz; a Côr; as Harmonias Accordam com as tuas claridades; És quem benze as aldeias e as cidades, E quem fases cantar as cotovias; És quem inspira extranhas theorias, És forte, são, consolador e bom!

Tem a lua silencios e elegias; —Mas tu a Côr e o Som!

Eu te saudo, ó astro dos guerreiros!… Eterno confessôr de madrigaes, Que desgellas os densos nevoeiros, Que alegras as sonoras capitaes; Que dás valor nos campos marciaes, E força e amor aos aldeões trigueiros, E que incitas os tigres carniceiros A beber nos caudaes!

Ha muito já que o Olympo está vazio, E no seio d'um astro immenso e frio É morto o Deus do Testamento Velho.

Apenas sobre o mundo eterno e afflicto, Procura Fausto o x do infinito, E Satan dorme em cima do Evangelho.

Les saints arrachaient leurs auréoles. (Dubois)

Batalhador juiz da Virtude e do Crime, Defendendo o opprimido, a mulher, o ancião,

Corria o mundo assim, ridiculo e sublime, Em seu magro corcel, sob arnez de cartão.

Cheio de tradições, o velho mundo absorto, Da banda do meio dia, ouvia o seu tropel, E como insectos vis sobre um cavallo morto, Riam as multidões do ultimo fiel.

Não vês como estou sempre erguendo ao Ceu os braços? —O publicano então, disse, olhando os espaços:

«Tambem os poços são voltados para o Azul!»

Nos seus jardins pagãos, entre archotes humanos, Na lyra de marfim sobre as cordas douradas, Nero vinha cantar ás noutes estrelladas, Elegias d'amor e canticos thebanos.

Seu canto inda nos prende e ouvimol-o sem susto, E, ó Terror! ó Terror! eu que amo o Forte e o Justo, —Ouço-o ás vezes tambem, dentro do coração!

A alma é como a noute escura, immensa e azul, Tem o vago, o sinistro, e os canticos do sul, Como os cantos d'amor serenos das ceifeiras Que cantam ao luar, á noute pelas eiras…

Ás vezes vem a nevoa á alma satisfeita, E cae sombria, vaga, e meuda e desfeita… E como a folha morta em lagos somnolentos As nossas illusões vão-se nos desalentos!

… escura, immensa e azul, Tem o vago, o sinistro, e os canticos do sul, Como os cantos d'amor serenos das ceifeiras Que cantam ao luar, á noute pelas eiras… Ás vezes vem a nevoa á alma satisfeita, E cae sombria, vaga, e meuda e desfeita…

E como a folha morta em lagos somnolentos As nossas illusões vão-se nos desalentos!

Tem um poder immenso as Cousas na tristeza! Homem!

… Como os cantos d'amor serenos das ceifeiras Que cantam ao luar, á noute pelas eiras… Ás vezes vem a nevoa á alma satisfeita, E cae sombria, vaga, e meuda e desfeita… E como a folha morta em lagos somnolentos As nossas illusões vão-se nos desalentos!

Tem um poder immenso as Cousas na tristeza!

Homem! conheces tu o que é a natureza?… —É tudo o que nos cerca—é o azul, o escuro, É o cypreste esguio, a planta, o cedro duro, A folha, o tronco a flor, os ramos friorentos, É a floresta espessa esguedelhada aos ventos;

… eira, entre as hervas nas leivas… Vão cansados depois, entre os ramos e as seivas, Outra vez sob o Sol—a sua eterna crença!— Em fructos resurgir á natureza immensa, E, aos beijos do luar, descansarem felizes, Da bem amada ao pé, no meio das raizes!

Morrer é livramento!

oh deve saber bem Sentir-se dilatar na Natureza mãe! Ser tronco, ramo ou flor, nuvem, herva ou alfombra, A rosa que perfuma, a arvore que dá sombra! Estremecer na encosta ás nocturnas geadas, E recortar o azul das noutes constelladas!

Morrer é livramento! oh deve saber bem Sentir-se dilatar na Natureza mãe!

Ser tronco, ramo ou flor, nuvem, herva ou alfombra, A rosa que perfuma, a arvore que dá sombra!

Estremecer na encosta ás nocturnas geadas, E recortar o azul das noutes constelladas!

… luz dos myrthos sideraes, Conversam sobre o amor e os gosos ideaes Do tempo, que a fallar corriam breve as horas, Que seus olhos leaes tinham a côr d'amoras, E debaixo do Ceu teciam longas danças, Ao pé da amante meiga e de compridas tranças!…

No lago somnolento a flor do nenuphar Talvez é um coração que abre para chorar!

O lyrio um seio bom,—e as violetas curvadas São os olhos talvez das doces bem amadas!…

Tão moços! e, assim já, tão velhos e cavados!

Por horisonte um claustro e um muro,—indifferentes, Sósinhos a resar ante os Crucificados!

Teus frades, Lesueur, são d'estes differentes! O triste Zurbaran soube exprimir melhor Os extases do olhar e as cabeças doentes!

Eu não sou o fatal e triste Baudelaire; Mas analyso o Sol e decomponho as rosas, As rijas e crueis dahlias gloriosas, —E o lyrio que parece o seio da mulher.—

Tudo que existe ou foi, morre para nascer;

Na campa dão-se bem as plantas graciosas, E, um dia, na floresta harmonica das Cousas, Quem sabe o que serei quando deixar de ser!

Tudo que existe ou foi, morre para nascer; Na campa dão-se bem as plantas graciosas, E, um dia, na floresta harmonica das Cousas,

Quem sabe o que serei quando deixar de ser!

A Morte sae da Vida—a Vida que é um sonho! A flor da podridão, o Bello do medonho E a todos cubrirá o mystico cypreste!…

Por que andas tu mal commigo? Ó minha doce trigueira?

Quem me dera ser o trigo Que, andando, pisas na eira!

No tempo em que era a grande deusa viva Os deuzes, os heroes e as Musas bellas, Dizia uma aguia velha e pensativa, Que fizera a viagem das estrellas:

—Vão-se indo as tradições! e hão-de ir com ellas Apollo, Jove, Vichnou e Siva!

Um astro é grão de luz; o mar saliva De ti ó grande Pan!… Só Pan tu vellas!…

Mas quando assim fallava a aguia, eis quando Se ouviu aquella voz triste bradando Na Sicilia: Morreu o grande Pan!

Dorme! gritou-lhe o frade… a teu contento, Guloso Pae da Indigistão, da Orgia! Renunciaste as lições de theologia, Ó velho corvo mau do Firmamento?!

O mundo como tu é calvo e velho;

A Egreja é o lupanar do Evangelho; E tu ó ébrio, gulotão, descanças!?…

Satan, olhando o azul, disse:—As estrellas Vão pelo Ceu tão baças, amarellas,

Deus já deixou enferrujar as lanças!

Fecundarás a terra com o suor do teu rosto.

Cavae, eternamente, a velha terra! Soffrei, suae, gemei na dura enxada, Fecundae-a na paz ou pela guerra, Quer seja pelo arado ou pella Espada,

Ó Homem! trabalhar é tua herança Até que a Morte, emfim, grite—descança!

É a Arvore a tua companheira O lar, a tenda, a sombra de teus passos, Da tua amante a perfumada esteira, Como bençãos t'estende os longos braços!

É preciso caval-a!—nos teus braços Luza a enxada ou o gladio de destroços!

A vida é curta—e breves nossos passos, E as flores vivem, crescem sobre os ossos!

E o berço não é mais, ó creatura! Que a linha d'união á sepultura!

Saiu d'aquella chaga sangue e agoa… —Ah sangue que não deu a tanta mágoa! —Lagrimas, sim, talvez que não chorou!

Eu gosto das aldeias socegadas, Com seu aspecto calmo e pastoril, Erguidas nas collinas azuladas— Mais frescas que as manhãs finas d'Abril.

Levanta a alma ás cousas visionarias A doce paz das suas eminencias, E apraz-nos, pelas ruas solitarias, Ver crescer as inuteis florescencias.

A Egreja vê em tudo as tuas chagas; E ha muito tempo já que o mundo esmagas, E te embriaga o sangue da Paixão!

Em vão busco na velha e hostil Cidade, Beata amante, de gangrenas cheia, As dispersas raizes da Verdade, —Como uma flor n'um pateo de cadeia.

Quando, alta noute, D. Juan passeia, Ella põe-lhe em leilão a mocidade, Tratada com a mystica anciedade Com que um sabio cultiva a flor da Idea.

Quando passas por mim, toda a minha alma anceia! E os meus olhares vão cobrindo-te de beijos, —E tu passas—archanjo em corpo de Phrynea, E biblia encadernada em lubricos desejos.

Ah! teus olhos crueis, limpidos, negros, baixos, Se um dia o sol morrendo, enoutecesse os ceus, Ser-me-hiam, mulher! como dois grandes fachos, Á luz dos quaes iria a ver se achava Deus!

Hontem dormia á noute—e, eis que desperto Sacudido d'um vento agudo e forte, Como um homem tocado pela Morte, Ou varrido d'um vento do deserto.

A parasita hera avassalou os muros! Aninha-se o bolor nos cantos mais escuros,

Tudo dorme na paz das cousas silenciosas;

E nos velhos jardins aonde não ha rosas, —Só resistindo ainda aos seculos injustos— Uma Venus de pedra espera entre os arbustos!

Tem assim ares d'empyrico Mui lido em philosophástros;

É um pobre poeta lyrico, Que escreve cartas aos astros.

Traz luto nos seus vestidos Por uma Ophelia de menos, Tem uns cabellos compridos, E uns olhos tristes, serenos.

Quem sabe se virá? Já tem corrido os dias: Ella pobre mulher, viuva d'alegrias, Magra, branca, doente, aspecto macerado, Ha muito que presente um caso desgraçado, O assassinio talvez!… Ha horas malfadadas,

A miseria é sinistra e extensas as estradas!

Talvez pelo caminho, entre atalhos perdidos, Na dura escuridão matassem-n'o os bandidos; A fome magra e escura a tudo obriga e atreve! Talvez de sangue esteja, ainda, tinta a neve!

e em quanto nas estradas Pelos atalhos máus e as veredas sombrias, Ella ia a tiritar por entre as nevoas frías. Sem pão, sem luz, sem Deus—alegres satisfeitos, Elles riam, talvez, da chuva nos seus leitos!

O sol d'elles é bom!—Nos duros ceus serenos Parece que não ha um Deus para os pequenos!

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Bate nos vidros a aurora, Vem depois a noute escura; E o pobre astro que ali móra, Não abandona a costura!

Para uns a vida é d'abrolhos! Para outros mouta de lyrios!

Bem o revelam seus olhos, Pisados pelos martyrios!

Por isso não tem porvir Morrerá virgem e nova, E aguarda-a bem cedo a cova… Que eu bem a ouço tossir!

Miseria afugenta tudo! Miseria tem dons funestos!

Quem é que gaba o veludo D'aquelles olhos honestos!

De certo, capital alguma n'este mundo Tem mais alegre sol e o ceu mais cavo e fundo, Mais collinas azues, rio d'aguas mais mansas, Mais tristes procissões, mais pallidas creanças, Mais graves cathedraes—e ruas, onde a esteira Seja em tardes d'estio a flor de larangeira!

A Cidade é formosa e esbelta de manhã!—

É mais alegre então, mais limpida, mais sã; Com certo ar virginal ostenta suas graças, Ha vida, confusão, murmurios pelas praças; —E, ás vezes, em roupão, uma violeta bella Vem regar o craveiro e assoma na janella.

Ninguem não mais a gosará um dia! Repousa ali a minha noiva fria, Guardada pelo olhar frio da lua!

Quantas vezes, nas noutes pluviosas, Ou nas limpidas noutes estrelladas, Como espectros de espinhos e de rosas— Erguem-se em nós as cousas apagadas!

Que vezes, n'esta vida positiva, —N'esta comedia lugubre moderna— Se eleva a outra esphera nobre e viva Nossa alma mais poetica, mais terna!

Que vezes, n'esta vida positiva, —N'esta comedia lugubre moderna— Se eleva a outra esphera nobre e viva Nossa alma mais poetica, mais terna!

Os contornos das cousas despresadas, Um fundo triste, um muro, umas ruinas Um mosteiro, um luar—nas almas finas São como umas celestes madrugadas.

Quem não terá jamais sentido um dia As gostosas torturas do mysterio Surgindo, ao fundo, a mystica elegia D'um nevado luar n'um cemiterio!

Os contornos das cousas despresadas, Um fundo triste, um muro, umas ruinas Um mosteiro, um luar—nas almas finas São como umas celestes madrugadas.

Quem não terá jamais sentido um dia As gostosas torturas do mysterio Surgindo, ao fundo, a mystica elegia D'um nevado luar n'um cemiterio!

Sim, nestes climas lucidos do Sul, Tão propenso ás visões sentimentaes E ás chimeras—quem não terá jámais Tido a cruel melancholia azul?

Sim, quantas vezes n'uma tarde bella, Á dorida eloquencia d'um castello, D'um muro, não pensei nos Ceus, n'aquella Que eu podia partir como um cabello!

Nuvens distantes, rubras, singulares, Formas vagas… neblinas pardacentas, Velhos musgos… azul… cousas nevoentas Sois causas de phantasticos pesares!

Quem não terá scismado em suas magoas E amado as cousas mysticas, celestes, Por um luar calado sobre as aguas E um choroso sol posto entre os cyprestes!

Jaz ao pé do seu bordado Um cofre de filigrana, E um mandarim espantado Com olhos de procelana.

Uma violeta esfolhada Chora um amor n'um jardim.

Uma vareta quebrada Ri n'um leque de marfim.

Uma violeta esfolhada Chora um amor n'um jardim.

Uma vareta quebrada Ri n'um leque de marfim.

Nadam no quarto perfumes D'oleos, pomadas cheirosas, Um collar mostra os seus lumes; Voam aves gloriosas

Eu tenho ouvido as simphonias das plantas.

Eu sou um visionario, um sabio apedrejado, Passo a vida a fazer e a desfazer chymeras, Em quanto o mar produz o monstro azulejado E Deus em cima faz as verdes primaveras.

Sobre o mundo onde estou encontro-me isolado, E erro como estrangeiro ou homem d'outras eras, Talvez por um contacto ironico lavrado Que fiz e já não sei talvez, n'outras espheras.

Sobre o mundo onde estou encontro-me isolado, E erro como estrangeiro ou homem d'outras eras, Talvez por um contacto ironico lavrado Que fiz e já não sei talvez, n'outras espheras.

A espada da Theoria, o austero Pensamento, Não matou ainda em mim o antigo sentimento, Embriagam-me o Sol e os canticos do dia…

E obedecendo ainda a meus velhos amores, Procuro em toda a parte a musica das côres, —E nas tintas da flôr achei a Melodia!

A espada da Theoria, o austero Pensamento, Não matou ainda em mim o antigo sentimento, Embriagam-me o Sol e os canticos do dia…

E obedecendo ainda a meus velhos amores, Procuro em toda a parte a musica das côres, —E nas tintas da flôr achei a Melodia!

J'ai vu les Espréces et les Formes, j'ai vu l'Esprit des Choses. (Balzac Seraphita)

J'ai vu les Espréces et les Formes, j'ai vu l'Esprit des Choses. (Balzac Seraphita)

Bem sei que a planta engana e a Natureza mente, E que a flexa do Sol nos pode assassinar, Que a Peste torna o azul sereno e resplendente, E que a pérola sae das infecções do Mar!

Tudo é Materia e Força e lei omnipotente! E em quanto o lyrio incensa e azula-se o luar, Impassivel talvez, em baixo, surdamente, A terra cria a flôr que me hade envenenar.

Se a terra, ás vezes, brota a flôr que não inspira, A trivial camelia, a branca enfastiada, Muitas vezes no ar perpassa a nota alada Como a perdida côr d'alguma flor que expira!

Ha plantas ideaes d'um cantico divino Irmãas do oboé, gemeas do violino; Ha gemidos no azul, gritos no carmezim!

A magnolia é uma harpa etherea e perfumada!… E o cacto a larga flor, vermelha e ensanguentada, Tem notas marciaes, sôa como um clarim!

Ha plantas ideaes d'um cantico divino Irmãas do oboé, gemeas do violino; Ha gemidos no azul, gritos no carmezim!

A magnolia é uma harpa etherea e perfumada!… E o cacto a larga flor, vermelha e ensanguentada, Tem notas marciaes, sôa como um clarim!

Mas aquella que adoro, a hieratica duqueza, Nobre como as reaes senhoras de Brabante, Como a hei de pintar egual e semelhante, Se não ha Som nem Côr em toda a Natureza!

Quantas crenças enterradas! E que mortos, sem capellas, Sem pombas, nas madrugadas, Nem os prantos das estrellas!

Nas noutes brancas de lua É que se abrem as janellas!

Vem vêr meus olhos escuros A sementeira d'estrellas!

Nas noutes brancas de lua É que se abrem as janellas! Vem vêr meus olhos escuros A sementeira d'estrellas!

Quem me dera a mim que fosse Para te poder fallar, O teu peito uma janella E o meu amor o luar!

As estrellas mais brilhantes, Entre as outras as primeiras, São os prantos de Maria E o suor das Oliveiras.

O nosso bom arcebispo Perdeu a sobrepeliz, Uma vez em casa de… São cousas que o povo diz.

Eu era um rei poderoso, Sem legiões, nem castellos, Tendo a corôa de teus braços, E o manto de teus cabellos!

Meu amor, são os teus olhos, Mais negros que a noute escura, Dous trigueiros assassinos Cavando-me a sepultura!

Eu deixarei, ó trigueira, D'amar tuas tranças negras, Quando mandarem os sapos Sonetos ás toutinegras.

Fecharam-se as violetas E dormem as andorinhas; A mim ha muito que o somno Desertou das noutes minhas!

Ó bem amada das almas, Tão avara de carinhos! Acaso nos teus canteiros Sómente crescem espinhos!

E eis aqui como em noutes amorosas Nestes bons climas callidos do Sul, Produz sonhos, chymeras monstruosas, A triforme immortal—a lua azul!

Eu não amo ninguem. Tambem no mundo Ninguem por mim o peito bater sente, Ninguem entende meu sofrer profundo, E rio quando chora a demais gente.

Vivo alheio de todos e de tudo, Mais callado que o esquife, a Morte e as lousas, Selvagem, solitario, inerte e mudo, —Passividade estupida das Cousas.

Punha, ás vezes, no mar o olhar sombrio;

E ao vento, a fita branca do chapeu Dir-se-hia a vella triste d'um navio De naufragos, n'um lugubre escarceu!

—Mas comtudo, a ingleza, a triste amante Com seus longos e louros caracoes, Fitava ás vezes no azul distante, Seus olhos divinaes como dous soes.

N'essas noutes, meu bem! em que desfeito Cae o frio granizo nas estradas, E tanto apraz, sonhando, sobre o leito, Ouvir a longa chuva nas calçadas!

N'essas noutes, electricas, nervosas, Todas cheias d'aromas outonaes, Que a tristeza tem formas monstruosas Como n'um sonho os porticos claustraes.

Noutes só em que o sabio acha prazeres, —Tão ignorados dos crueis profanos!— E em que as nervosas, mysticas mulheres, Desfallecem chorando nos pianos.

No inverno, as candidas aves Abandonam os pombaes, Meu bem, teus olhos suaves Não me desterrem jámais!

Quando á tarde o ceu flameja, Junto de ti encostado, Que vezes, não tenho inveja Da agulha do teu bordado!

Eu quizera a toda a hora Cantar-te, ó sol os meus dias! Como os sonetos que á Aurora Enviam as cotovias.

Um horto todo d'abrolhos Sem ti será meu futuro!— Ah! não me larguem teus olhos Por este caminho escuro!

Quando no meu o teu olhar se esquece, A minha alma, mulher! é como um urso Que dança pelas feiras, e obdece Ao magro saltimbanco e ao seu discurso.

E os meus velhos desejos violentos Soluçam—hystriões esfomeados!— Como os gatos noturnos, friorentos, Que miam lamentosos nos telhados.

Ó flores meigas, ó Bellas! Para prender os toucados,

Eu dar-vos-hia as estrellas: —Os alfinetes dourados!

Só pelo amor quebro lanças!— A Rainha de Navarra Enleou um dia as tranças No braço d'esta guitarra!

Só pelo amor quebro lanças!— A Rainha de Navarra Enleou um dia as tranças No braço d'esta guitarra!

Sou um heroe perseguido!… Mas inda ha luz nos meus rastros;

A lança que me ha ferido Foi feita do ouro dos astros!

Sou um heroe perseguido!… Mas inda ha luz nos meus rastros;

A lança que me ha ferido Foi feita do ouro dos astros!

Mas um dia, ó bem amadas! Eu tornaria ás alturas… Subindo pelas escadas Das vossas tranças escuras!

A minha alma não descança;— Morra o sol, ou surja a aurora, Só tu me lembras creança De cabellos côr d'amora!

A tua doce ignorancia Tão cheia de singelesas… Faz todas as almas presas Como as perguntas da infancia!

Tu és como um pomo d'ouro, E o vivo sol que me alegras; —Amo mais teu rir sonoro Do que a voz das toutinegras!…

Que o mundo chore e gema Em quanto o Tempo dura!

Da nossa noute escura Façamos um poema!

Deixa na roca os linhos Pomba dos meus amores! E aos sabios e aos doutores Os livros e os cadinhos!

Por tanto, tu que adoras A primavera e o Sul, Dize-me,—no alto azul, Quem faz sempre as Auroras!

Quem dá tintas vermelhas Ao Sol poente que arde?

—Quem coze as nuvens velhas, E accende o astro da tarde?

Orgulho! orgulho vão! Vaidade e mais vaidade! Como disse o rei sabio e justo á claridade Dos astros da Judea e ao gyro dos planetas!…

Feliz de quem como eu ri das Academias! E estuda as novas leis e as grandes Theorias Nas folhas femenis e meigas das violetas!

No ar calado e bom da camara fechada, Como um ninho d'amor, casto e silencioso, Um grande cravo branco ergue o caule cheiroso, N'uma jarra de jaspe, antiga e cinzelada.

Voam aromas bons no ar tranquillo e molle; Algumas flores vão morrer nas jarras finas, —Elle sereno vê, nas rendas das cortinas, Silencioso morrer na sua gloria o Sol!

Todas morrem ao pé, só elle altivo é bello, No seu vaso de jaspe, entre as demais existe, —Como um rei infeliz n'um ultimo castello, Com seu ar virginal e com seu modo triste!

Cheio de vida ainda, idyllico, ideal, Talvez lamente o amor, na sua jarra d'agua! —Mysteriosa flor!—que caprixosa magoa O virá a pender na haste virginal?!

Talvez! quiçá! Talvez!—Ó Mar eterno! Tu que és sonoro e minas os rochedos, Duro sombrio, esguedelhado e terno… Como a rabeca cheia de segredos!…

Tu que sabes d'antigas desventuras, E que sabes chorar!… que és musical!… Dize se encontras mais amargo sal Do que os prantos das nossas amarguras!

E comtudo que és tu… mar lastimoso! Guardando como o avaro um vão thesouro!… Sempre vago, cruel, mysterioso… —Senão d'um mundo extinto um longo choro!

N'um sonoro theatro antigo da Alemanha, D'um violino aos ais, banhada de luz viva, Surgia d'um covil uma grotesca aranha, Dos banquetes do Som habitual conviva.

O ser sombrio e obscuro, ó meu amor! não priva Da adoração do Bello, a adoração extranha!

E assim se embriagava a escura pensativa Da lyrica emoção que nossa alma banha!

E afunda-se… mas tal revéz Tomba o rei morto de magoa! —Era esta a primeira vez Que a taça se enchia d'agua!

Eu vivo só das multidões distante, E tenho um tom solemne grave e emphatico, Amo Flaubert, Gostavo Droz e Dante, Sou mysanthropo, hysterico e limphatico.

Sou phantastico, altivo, e caprixoso, E tenho uns paradoxos meus protervos… E entre elles conto um livro volumoso… Em que explico o Remorso pelos nervos.

Pára aqui, n'este ponto, a humana vista!… —Quem sabe se do velho Cahos nasceu?… Só quando contra Deus a lança enrista, É que segundo, o eleito, o Evangelista… Não se acha mais o seu lugar no Ceu?…

Eu moro altivo é só n'uma trapeira, Onde as pennas das pombas deixam rastros; Exposta todo o dia á soalheira… E onde passa dormindo a vida inteira, Nas visinhanças limpidas dos astros!

Como na era feliz das serenadas, As graves castellãs nos seus balcões, E gothicas varandas recostadas… —Vejo, em baixo, passar as cavalgadas, Os enterros e as lentas procissões!…

Se eu fosse Deus, minha amada! —Dar-te-hia Satan m'esfólle!— Uma cartinha fechada, Servindo de lacre o Sol.

Mas sou um predio em ruinas, —Não tenho nada commigo, Sou um deus feito mendigo, Que tomo o sol ás esquinas.

Divago roto e contente!… —Odeio um lente—e o Philyntho! E sob este azul clemente, Triumpho alegre e faminto!

Meus deuses são Vico e Dante!— E gosto, no meu caminho, Encontrar Minerva amante, E as Musas cheias de vinho.

Como um barco sem amarra, Navego, turgidas vellas, E desafio as estrellas, Á noute, sobre a guitarra!

E a cabello louro ou preto— —Fragillidades do barro! Envio sempre um soneto Na mortalha d'um cigarro!

E a cabello louro ou preto— —Fragillidades do barro! Envio sempre um soneto Na mortalha d'um cigarro!

Erro sem norte e sem tino! —Ninguem m'estende o seu braço! Quer-me por força o destino Comendador ou palhaço!

Desculpa-me, flor amada! —Ó minha Musa divina! Não fui hontem á escada, Por que empenhei a batina!…

Desculpa-me, flor amada! —Ó minha Musa divina!

Não fui hontem á escada, Por que empenhei a batina!…

Aquella que me tem agora, presa Minha alma, meus sentidos, meus cuidados, E me faz sonhar sonhos desmanchados, É uma altiva, uma olympica ingleza.

Mandei fazer uma casaca nova Para os grandes enterros!—

Nada é mais triumphante que o Egoismo, A ambição de brilhar, o vil cynismo,

—E, n'este carnaval… Custa a encontrar um peito bom, sincero!..

Visto que tudo passa e as épicas memorias Dos fortes, dos heroes, se vão cada vez mais, Que tudo é luto e pó! ó vós que triumphaes Não turbeis a razão nos vinhos das vãas glorias!

Não ergais alto a taça, á hora dos gemidos, Esquecidos talvez nos gosos, nos regallos; E não façaes jámais pastar vossos cavallos Na herva que cobrir os ossos dos vencidos!

Não celebreis jámais as festas dos noivados, Não encontreis na volta os lugubres cortejos! —E se amardes, olhae que ao som dos vossos beijos Não respondam da praça os ais dos fusilados!

Sim!—se venceste emfim, folgae todas as horas, Mas deixae lastimar-se os orphãos, as amantes, Nem façaes, junto a nós, altivos, triumphantes, Pelas ruas demais tinir vossas esporas!

Pois toda a gloria é pó! toda a fortuna vã!— —E nós lassos emfim dos prantos dolorosos, Regámos já demais a terra—ó gloriosos Vencedores! talvez,—vencidos d'amanhã!

Eu vejo-a vir ao longe perseguida, Como d'um vento livido varrida, Cheia de febre, rota… muito além… —Pelos caminhos asperos da Historia— Emquanto os Reis e os Deuses entre a gloria Não ouvem a ninguem!