A Velhice do Padre Eterno

Existiu n'outro tempo uma vinha piedosa Doirada pelo sol da alma de Jesus, Uma vinha que dava uns fructos côr de roza, Vermelhos como o sangue e puros como a luz. Inundavam-n'a d'agua os olhos de Maria, E os virgens corações dos martyres, dos crentes Eram a terra funda aonde se embebia A mystica raiz dos pampanos virentes. Produzia um licor balsamico, divino, Que aos cégos dava luz, aos tristes dava esp'rança, E que fazia ver na areia do destino A miragem feliz da bemaventurança. Aos mortos restituia o movimento e a falla; Escravisava a carne, as tentações, a dôr, E transformou em santa a impura de Magdala, Como transforma Abril um verme n'uma flôr. Bebel-o era beber uma virtuosa essencia Que ungia o coração de perfumes ideaes, Pondo no labio um riso ingenuo de innocencia, Como o d'agua a correr, virgem, dos mananciaes. Dava um tal explendor ás almas, tal pureza Que nos Circos de Roma até se viu baixar Diante da nudez das virgens sem defeza Ao magro leão da Nubia o curuscante olhar.

Por debaixo do azul sereno, entre a fragancia

Dos mirtos, dos rosaes,

Viviam n'uma doce e n'uma eterna infancia

Nossos primeiros paes.

Seus corpos juvenis, mais alvos do que a lua,

Mais puros que os diamantes,

Conservavam ainda a virgindade nua

Das coisas ignorantes.

Poz Deus n'esse jardim com sua mão astuta

Ao lado da innocencia

A Arvore do Mal que produzia a fructa

Venenosa da sciencia.

E, apezar de conter venenos homicidas

E o germen do pecado,

Era Deus quem comia á noite, ás escondidas,

Esse fructo vedado.

Por isso Jehovah tinha sciencia infinda,

Tinha um poder secreto,

E Adão que não provara os fructos era ainda

Um anjo analfabeto.

Eva colheu um dia o bello fructo impuro,

O fructo da Rasão.

N'esse instante sublime Eva tinha o Futuro

Na palma da sua mão!

O homem, abandonado a submissão covarde,

Viu o fructo e comeu.

Esse fructo é a luz que a Jupiter mais tarde

Roubará Prometheu.

E ao vêr igual a si a estatua que creara,

O homem reprobo e nu,

Jehovah exclamou: «Maldita seja a seara cuja semente és tu!» Veio depois a Egreja e repetiu aos crentes

De toda a humanidade:

«Maldito seja sempre o que enterrar os dentes

Nos fructos da Verdade!»

A Egreja permittia esse vedado pomo

Sòmente aos sacerdotes.

Da arvore do mal fugia o mundo, como

Os lobos dos archotes.

Se o sabio que buscava o oiro nas retortas

Um dia o pae, um bravo aldeão,

Chamou-o ao pé de si, e disse-lhe:

«João:

Á força de trabalho e a força de canceiras A moirejar no monte e a levar gado ás feiras, Consegui ajuntar ao canto do bahù Alguns pintos. Vocês são dois rapazes; tu, Além de ser mais novo, és mais intelligente. Vou botarte ao latim; quero fazer-te agente. Hasde-me dar ainda um grande prégador. Hoje padre é melhor talvez que ser doutor. Aquillo è grande vida; é vida regalada. Olha, sabes que mais? manda ao diabo a enxada. Aquillo é que é vidinha! aquillo é que é descanço! Arrecada-se a congrua, engrola-se o ripanço, Arranja-se um sermão ahi com quatro tretas, Vai-se escorropichando o vinho das galhetas, E a missa seis vintens e doze os baptisados. Depois independente e sem nenhuns cuidados! Olha, João, vê tu o nosso padre cura: É, sem tirar nem pôr, uma cavalgadura. Vi-o chegar aqui mais roto que os ciganos; Pois tem feito um casão em meia duzia d'annos. Isto é desenganar; padres sabem-na toda... É o sermão, é a missa, é o enterro, é a boda, É pinga da melhor, é tudo quando ha! Quando o abade morrer hasde vir tu p'ra cá. Despacha-te o doutor nas côrtes; quando não Votamos contra elle, e foi-se-lhe a eleição. Mas que é isso, rapaz? Nada de choradeira! É tratar da merenda, e quinta ou sexta-feira Toca pr'o seminario. Eu quero ir para a cova Só depois de ti ouvir cantar a missa nova.»

O melro, eu conheci-o:

Era negro, vibrante, luzidio,

Madrugador, jovial; Logo de manhã cedo

Começava a soltar d'entre o arvoredo Verdadeiras risadas de cristal. E assim que o padre cura abria a porta

Que dá para o passal,

Repicando umas finas ironias,

O melro d'entre a horta Dizia-lhe: «Bons dias!» E o velho padre cura

Não gostava d'aquellas cortezias. O cura era um velhote conservado, Malicioso, alegre, prasenteiro; Não tinha pombas brancas no telhado,

Nem rosas no canteiro;

Andava ás lebres pelo monte, a pé,

Livre de rheumatismos,

Graças a Deus, e graças a Noé. O melro despresava os exorcismos

Que o padre lhe dizia:

Cantava, assobiava alegremente,

Até que ultimamente O velho disse um dia:

«Nada, já não tem geito! este ladrão

Dá cabo dos trigaes! Qual seria a rasão

Porque Deus fez os melros e os pardaes?!»

E o melro no entretanto, Honesto como um santo, Mal vinha no oriente A madrugada clara

Já elle andava jovial, inquieto, Comendo alegremente, honradamente, Todos os parasitas da seara Desde a formiga ao mais pequeno insecto. E apezar d'isto o rude proletario,

O bom trabalhador,

Nunca exigiu augmento de salario. Que grande tolo o padre confessor!

Foi para a eira o trigo; E armando uns espantalhos Disse o abbade comsigo:

«Acabaram-se as penas e os trabalhos.» Mas logo do manhã, maldito espanto!

O abbade, inda na cama,

Ouviu do melro o costumado canto,

Ficou ardendo em chamma; Pega na caçadeira, Levanta-se d'um salto,

E vê o melro a assobiar na eira Em cima do seu velho chapéu alto!

Chegou a coisa a termo

Que o bom do padre cura andava enfermo,

Não fallava nem ria,