Frases de A Ilustre Casa de Ramires

Possuia uma missão—e começou logo a passear pela Calçada, pensativo, com o gorro sobre os olhos, como quem anda reconstruindo um mundo.

Para Portuguezes, menino, o verão é o tempo das bellas fortunas e dos rijos feitos.

Portugal, menino, morre por falta de sentimento nacional!

Nós estamos immundamente morrendo do mal de não ser Portuguezes!

É que, dos Portuguezes, os peores despresavam a Patria—e os melhores ignoravam a Patria.

Organizar, com estrondo, o reclamo de Portugal, de modo que todos o conheçam—ao menos como se conhece o Xarope Peitoral de James, hein?

Para berrar! Para atroar Portugal, aos bramidos sobre os telhados, com a noticia inesperada da sua grandeza!

Pela consciencia que renova de termos sido tão grandes sacode este chocho consentimento nosso em permanecermos pequenos!

E depois, menino, a litteratura leva a tudo em Portugal.

A penna agora, como a espada outr'ora, edifica reinos...

Deus vos queira tão bons como esses que ahi jazem!...

Vai-te, alma, que já tardas, servir a de teu senhor!

Sob os Philippes, os Ramires, amuados, bebem e caçam nas suas terras.

Já, porém, como a nação, degenera a nobre raça...

Antigamente ter rei era ter renda.

Lisboa está sem rapazes. Precisamos cá um bom Ramires!

Não! não se enterraria na provincia, immovel sob a hera e a poeira melancolica das cousas immoveis, como a sua Torre!...

A primeira condição para a auctoridade superior d'um Districto é não ser burlesca.

Não vale a pena estragar boa ceia por causa de má politica...

Realmente não vale a pena, por que em Politica hoje é branco, ámanhã é negro, e depois, zás, tudo é nada!

Marte cheio de força amando Psyché cheia de graça.

E depois, Pereira amigo, em Politica quem mais grita mais arranja.

Ah! a ramantica Torre, cantada tão meigamente ao luar pelo Videirinha, quantos tormentos abafára!...

Irei a Monte-mór, Mendo Paes, mas levar o meu sangue e o dos meus para que justiça logre quem justiça tem.

De mal ficarei com o Reino e com o Rei, mas de bem com a honra e commigo!

De facto as casas em Portugal andam muito cruzadas; todos somos parentes, não só pelo lado d'Adão, mas pelos Godos...

Cada um, n'este mundo, tem a sua pressa...

Vocemecê é um lavrador de enxada, eu sou um Doutor formado em Coimbra, sou eu que sei, sou eu que mando!

Por Politica não se atira agua suja aos Governadores Civis.

É um burro feio em cima d'um cavallo bonito.

Padre Sueiro, já nos documentos da Primeira Dynastia se estabeleceu que os Santos nunca andam atraz dos Peccadores!

O segredo? Poupar a Vida—não a consumindo nem com ambições nem com decepções.

Mas mesmo o rheumatismo não é mal perdido. Deus, que o manda, sabe porque o manda...

Soffrer edifica. Por que enfim o que nós soffremos nos leva a pensar no que os outros soffrem...

Mas, acabados os Ramires, acaba Portugal.

Portugal é uma fazenda, uma bella fazenda, possuida por uma parceria.

Candidato, Deputado, Politico, Conselheiro, Ministro, Mandarim. É a carreira...

Por fim na Arcada, em Lisboa, tambem cresce cacau e ha mais sombra!

Quem manda é quem lucra...

Seccas, escuras e garrulas como cigarras, desde longos annos, em Oliveira, eram ellas as esquadrinhadoras de todas as vidas, as espalhadoras de todas as maledicencias, as tecedeiras de todas as intrigas.

Gonçalo picou a egoa, colhido logo por aquelle desgraçado temor, aquelle desmaiado arrepio da carne, que sempre, ante qualquer risco, qualquer ameaça, o forçava irresistivelmente a encolher, a recuar, a abalar.

Como o sub-solo n'um edificio, o sub-titulo n'um livro alteia e dá solidez.

Ah! Lourenço, Lourenço, grande dôr, que bem poderamos ser irmãos e amigos!

Fuja, fidalgo, que me perco!... Fuja que o mato e me perco!

Meu caro amigo, todo o homem gosta que, por opposição politica, lhe chamem despota e D. Juan.

Bellos cabellos annellados, bellos bigodes torcidos, não são defeitos de que um macho se envergonhe...

Aquelle corpinho ligeiro, que o vento levava, continha uma alma heroica.

A lua nova, que alimpára o tempo, roçava a crista dos outeiros de Valverde como a roda lustrosa d'um carro de ouro.

Ambos são constitucionaes, ambos são christãos... A questão é entrar, é furar.

N'uma terra pequena, mais dia menos dia, fatalmente, se impunha a reconciliação.

O pranto passára, como a chuva.

São tudo massadas, n'estas terras pequenas e coscovilheiras...

Um dia vendo casa e quinta, emigro para Moçambique, para o Transvaal, para onde não haja massadas...

Na sociedade não ha principios absolutos!...

Ora foi sempre o costume dos Philosophos muito rispidos fugir da sala do banquete onde triumpha o devasso, e protestar comendo na cosinha!

E entrava em Oliveira como o Philosopho Bias em Athenas—com uma simples bengala e paciencia infinita...

Meu filho, onde não ha saia, não ha ordem!

A Politica nos separou, a Politica nos reune... É o que se chama a inconstancia dos Tempos e dos Imperios.

Sentiria com effeito certo desgosto em ter nascido, como uma herva, d'outras hervas vagas.

Não ha mulher bonita com irmão tão feio!

Apenas ao de cima, na burguezia e nas escolas, fluctuava uma escuma ligeira, e bastante suja, que se limpava facilmente com um sabre...

Pequenina e leve, toda ella se perdia, como se fundia, na força mascula do Cavalleiro, que a arrebatava em giros lentos, com a face pendida, respirando os seus cabellos magnificos.

Ah! como era facil ser Rei—e ser Rei popular!

Ha mulheres que gostam de velhotes por que ellas mesmas teem sentimentos velhotes!

Mas n'esta Humanidade nascida toda d'um só homem, quem, entre os seus milhares d'avós até Adão, não tem algum avô carniceiro?

Mas era o corpo, o traiçoeiro corpo, que n'um arrepio, n'um espanto, fugia, se safava, arrastando a alma—emquanto dentro a alma bravejava!

Estas mulheres muito formosas são insensiveis. Bellos marmores, mas frios marmores...

Onde ha danças ha amores.

O casamento é uma arte muito delicada que necessita vocação, genio especial.

As creanças são os unicos seres divinos que a nossa pobre humanidade conhece.

Os antigos pintavam assim o Destino, com longas barbas e longas guedelhas, e o alforge ás costas contendo as sortes humanas...

Que Ramires jazeriam n'esses cofres de granito, a que o tempo raspára as inscripções e as datas, para que n'ellas toda a Historia se sumisse, e mais escuramente se volvessem em leve pó sem nome aquelles homens de orgulho e de força?...

Então Gonçalo sentiu a desolada solidão que o envolvia, o separava da vida, alli desgarrado, e sem soccorro entre a poeira e a alma errante dos seus avós temerosos!

Ora vejam como ás vezes, por uma pequenina attenção, se ganha um amigo!

Ah realmente todos bem pouco culpados deante de Deus que nos creou tão variaveis, tão frageis, tão dependentes de forças por nós ainda menos governadas do que o Vento ou do que o Sol!

Desgraçadamente elle era um d'esses seres vergados que dependem.

Depois do brilho social do dia não o esperava na alcova um mostrengo—mas Venus.

Emfim um gosto sempre valeu mais que um vintem!

Ainda sou muito nova para andar com recadinhos de sentimento.

Uma pontinha de genio, para animar a existencia.

Mano João, mano João! olhe que assim sempre agarrado aos papeis velhos e ás cachopas novas, o mano rebenta!

Caramba, dava agora, como aquelle rei grego, um crusado por um burro!

Em vida tão curta, tanta decepção... Porquê?

O que eu necessito é uma viagem immensa, á Hungria, á Russia, a terras onde haja aventuras.

Com effeito, na Russia parece que não faltam aventuras. Anda tudo a chicote, diz o Seculo...

Mas aventuras, Snr. Doutor, até a gente as encontra na estrada...

E todavia o Homem só vale pela Vontade—só no exercicio da Vontade reside o goso da Vida.

Por que se a Vontade bem exercida encontra em torno submissão—então é a delicia do dominio sereno: se encontra em torno resistencia—então é a delicia maior da lucta interessante.

Só não sahe goso forte e viril da inercia que se deixa arrastar mudamente, n'um silencio e macieza de cera...

Oh Avós, de que me servem as vossas armas—se me falta a vossa alma?...

Que formosa manhã! uma manhã dos fins de Septembro, macia, lustrosa e fina; nem uma nuvem lhe desmanchava o vasto, o immaculado azul; e o sol já pousava nos arvoredos, nos outeiros distantes, com uma doçura outomnal.

Ah vergonhosa carne, tão espantadiça!

Eu não quero moral, quero obediencia!

Era como a sensação sublime de galopar pelas alturas, n'um corcel de lenda, crescido magnificamente, roçando as nuvens lustrosas...

Gracinha, o passado morreu, e todos precisamos, para honra de todos, que continue morto. Pelo menos que por fóra, em cada gesto teu, pareça bem morto!

Dia cheio. Batalhei, trabalhei.

É curioso! Esta gente toda parece gostar de mim!...

Eu não fiz mais que correr a chicote uns valentões que me assaltaram a tiro. É façanha facil para quem tenha, como eu, um chicote excellente.

A era dos cuidados sérios soou severamente para mim,—cerrando a doce era dos passeios e dos sonhos.

Todo o valle cheirava a sangue como um pateo de magarefes.

Era um lugar de eterno silencio e de eterna tristeza.

Que a mulher, como m'ensinava certo Physico quando eu andava com os moiros, é vento que consola e cheira bem, mas tudo enrodilha e esbandalha.

Vêde este Claro-Sol, tão claro, que se apaga agora, em agua tão negra!

Morte é esta para se contar em livros!

Ainda não havia Reis de Portugal, nem sequer Portugal, e já meus avós Ramires tinham solar em Treixedo!

Eu approvo os grandes dons entre os grandes fidalgos; mas cumpre aos mais antigos começarem.

De lumes e ceus descia essa sensação de infinidade, d'eternidade, que penetra, como uma surpresa, nas almas desacostumadas da sua contemplação.

Na alma de Gonçalo passou, muito fugidiamente, o espanto d'essas eternas immensidades sob que se agita, tão vaidosa da sua agitação, a rasteira, a sombria poeira humana.

O dia de triumpho findava, breve como os luminares e os foguetes.

Apenas o claro entendimento das realidades humanas—e depois o forte querer.

Fôra a desconfiança, essa encolhida desconfiança de si mesmo,—que desde o collegio, atravez da vida, lhe estragára a vida.

Quatro annos passaram ligeiros e leves sobre a velha Torre, como vôos d'ave.

A Africa é como essas quintarolas, meio a monte, que a gente herda d'uma tia velha, n'uma terra muito bruta, muito distante, onde não se conhece ninguem, onde não se encontra sequer um estanco; só habitada por cabreiros, e com sezões todo o anno.

Se me enterrassem o corpo aqui em Santa Ireneia, antes de eu vêr o menino, a alma com certesa ia á Africa para lhe fazer uma visita.

Um silencio ainda claro, de immenso repouso, tão doce como se descesse do ceu, cobria a largueza povoada dos campos, onde não se movia uma folha, na macia transparencia do ar de Setembro.

Olhe, ás vezes ha um homem muito serio, muito puro, muito austero, um Catão que nunca cumpriu senão o dever e a lei... E todavia ninguem gosta d'elle, nem o procura.

Por que? Por que nunca deu, nunca perdoou, nunca acarinhou, nunca serviu.

Que esta não é propriamente doutrina da Egreja!... Mas anda nas almas; anda já em muitas almas.

E com effeito a vida recomeçára, no seu rame-ram, simples, contínua, e sem historia, como corre um rio claro n'uma solidão.