Libro de poemas

HOY siento en el corazón Un vago temblor de estrellas Pero mi senda se pierde En alma de la niebla. La luz me troncha las alas Y el dolor de mi tristeza Va mojando los recuerdos En la fuente de la idea.

Todas las rosas son blancas, Tan blancas como mi pena, Y no son las rosas blancas, Que ha nevado sobre ellas. Antes tuvieron el iris. También sobre el alma nieva. La nieve del alma tiene Copos de besos y escenas Que se hundieron en la sombra O en la luz del que las piensa. La nieve cae de las rosas Pero la del alma queda, Y la garra de los años Hace un sudario con ella.

¿Se deshelará la nieve Cuando la muerte nos lleva? ¿O después habrá otra nieve Y otras rosas más perfectas?

¿Será la paz con nosotros Como Cristo nos enseña? ¿O nunca será posible La solución del problema?

¿Y si el Amor nos engaña? ¿Quién la vida nos alienta Si el crepúsculo nos hunde En la verdadera ciencia Del Bien que quizá no exista Y del Mal que late cerca?

¿Si la esperanza se apaga Y la Babel se comienza Qué antorcha iluminara Los caminos en la Tierra?

¿Si el azul es un ensueño Qué será de la inocencia? ¿Qué será del corazón Si el Amor no tiene flechas?

¿Y si la muerte es la muerte Qué será de los poetas Y de las cosas dormidas Que ya nadie las recuerda? ¡Oh sol de las esperanzas! ¡Agua clara! ¡Luna nueva!

¡MI corazón es una mariposa, Niños buenos del prado! Que presa por la araña gris del tiempo Tiene el polen fatal del desengaño.

De niño yo canté como vosotros, Niños buenos del prado, Solté mi gavilán con las temibles Cuatro uñas de gato. Pasé por el jardín de Cartagena La verbena invocando Y perdí la sortija de mi dicha Al pasar al arroyo imaginario.

Fui también caballero Una tarde fresquita de Mayo, Ella era entonces para mí el enigma, Estrella azul sobre mi pecho intacto. Cabalgué lentamente hacia los cielos, Era un domingo de pipirigallo. Y ví que en vez de rosas y claveles Ella tronchaba lirios con sus manos.

Yo siempre fui intranquilo, Niños buenos del prado, El ella del romance me sumía En ensoñares claros. ¿Quién será la que coge los claveles Y las rosas de Mayo? ¿Y por qué la verán sólo los niños A lomos de Pegaso? ¿Será esa misma la que en los rondones Con tristeza llamamos Estrella, suplicándole que salga A danzar por el campo?...

En abril de mi infancia yo cantaba, Niños buenos del prado, La ella impenetrable del romance Donde sale Pegaso. Yo decía en las noches la tristeza De mi amor ignorado, Y la luna lunera ¡qué sonrisa Ponía entre sus labios! ¿Quién será la que corta los claveles Y las rosas de Mayo? Y de aquella chiquita, tan bonita, Que su madre ha casado, ¿En qué oculto rincón de cementerio Dormirá su fracaso?

LA lluvia tiene un vago secreto de ternura, Algo de soñolencia resignada y amable. Una música humilde se despierta con ella Que hace vibrar el alma dormida del paisaje.

Es un besar azul que recibe la Tierra, El mito primitivo que vuelve a realizarse. El contacto ya frío de cielo y tierra viejos Con una mansedumbre de atardecer constante.

Es la aurora del fruto. La que nos trae las flores Y nos unge de espíritu santo de los mares. La que derrama vida sobre las sementeras Y en el alma tristeza de lo que no se sabe.

La nostalgia terrible de una vida perdida, El fatal sentimiento de haber nacido tarde, O la ilusión inquieta de un mañana imposible Con la inquietud cercana del dolor de la carne.

El amor se despierta en el gris de su ritmo, Nuestro cielo interior tiene un triunfo de sangre, Pero nuestro optimismo se convierte en tristeza Al contemplar las gotas muertas en los cristales.

Y son las gotas: ojos de infinito que miran Al infinito blanco que les sirvió de madre.

Cada gota de lluvia tiembla en el cristal turbio Y le dejan divinas heridas de diamante. Son poetas del agua que han visto y que meditan Lo que la muchedumbre de los ríos no sabe.

ESTA noche ha pasado Santiago Su camino de luz en el cielo, Lo comentan los niños jugando Con el agua de un cauce sereno.

¿Dónde va el peregrino celeste Por el claro infinito sendero? Va a la aurora que brilla en el fondo En caballo blanco como el hielo.

¡Niños chicos, cantad en el prado Horadando con risas al viento!

Dice un hombre que ha visto a Santiago En tropel con doscientos guerreros. Iban todos cubiertos de luces, Con guirnaldas de verdes luceros, Y el caballo que monta Santiago Era un astro de brillos intensos.

Dice el hombre que cuenta la historia Que en la noche dormida se oyeron Tremolar plateado de alas Que en sus ondas llevóse el silencio.

¿Qué sería que el río paróse? Eran ángeles los caballeros.

¡Niños chicos, cantad en el prado Horadando con risas al viento!

Es la noche de luna menguante. ¡Escuchad! ¿Qué se siente en el cielo, Que los grillos refuerzan sus cuerdas Y dan voces los perros vegueros?

—¿Madre abuela, cuál es el camino, Madre abuela, que yo no lo veo?

—Mira bien y verás una cinta De polvillo harinoso y espeso, Un borrón que parece de plata O de nácar.—¿Lo ves? —Ya lo veo.

—Madre abuela, ¿dónde está Santiago? —Por allí marcha con su cortejo, La cabeza llena de plumajes Y de perlas muy finas el cuerpo, Con la luna rendida a sus plantas, Con el sol escondido en el pecho.

Esta noche en la vega se escuchan Los relatos brumosos del cuento.

¡Niños chicos, cantad en el prado, Horadando con risas al viento!