Las cien mejores poesías líricas de la lengua castellana

Recuerde el alma dormida,

Avive el seso y despierte

Contemplando

Cómo se pasa la vida,

Cómo se viene la muerte

Tan callando:

Cuán presto se va el placer,

Cómo después de acordado

Da dolor,

Cómo a nuestro parescer

Cualquiera tiempo pasado

Fue mejor.

Y pues vemos lo presente

Cómo en un punto es ido

Y acabado,

Si juzgamos sabiamente,

Daremos lo no venido

Por pasado.

No se engañe nadie, no,

Pensando que ha de durar

Lo que espera

Más que duró lo que vio,

Porque todo ha de pasar

Por tal manera.

Nuestras vidas son los ríos

Que van a dar en la mar,

Que es el morir;

Allí van los señoríos

Derechos a se acabar

Y consumir;

Allí los ríos caudales,

Allí los otros medianos

Y más chicos;

Allegados, son iguales

Los que viven por sus manos

Y los ricos.

—¡Abenámar, Abenámar,

moro de la morería,

el día que tú naciste

grandes señales había!

Estaba la mar en calma,

la luna estaba crecida:

moro que en tal signo nace,

no debe decir mentira.—

Allí respondiera el moro,

bien oiréis lo que decía:

—Yo te la diré, señor,

aunque me cueste la vida,

porque soy hijo de un moro

y una cristiana cautiva;

siendo yo niño y muchacho

mi madre me lo decía:

que mentira no dijese,

que era grande villanía:

por tanto pregunta, rey,

que la verdad te diría.

—Yo te agradezco, Abenámar

aquesa tu cortesía.

¿Qué castillos son aquellos?

¡Altos son y relucían!

—El Alhambra era, señor,

y la otra la mezquita;

los otros los Alixares,

labrados a maravilla.

El moro que los labraba

cien doblas ganaba al día,

y el día que no los labra

otras tantas se perdía.

El otro es Generalife,

huerta que par no tenía;

el otro Torres Bermejas,

castillo de gran valía.—

Allí habló el rey don Juan,

bien oiréis lo que decía:

—Si tú quisieses, Granada,

contigo me casaría;

darete en arras y dote

a Córdoba y a Sevilla.

—Casada soy, rey don Juan,

casada soy, que no viuda;

¡Quién hubiese tal ventura

sobre las aguas del mar,

como hubo el conde Arnaldos

la mañana de San Juan!

Con un falcón en la mano

la caza iba a cazar,

vio venir una galera

que a tierra quiere llegar.

Las velas traía de seda,

la jarcia de un cendal,

marinero que la manda

diciendo viene un cantar

que la mar facía en calma,

los vientos hace amainar,

los peces que andan nel hondo

arriba los hace andar,

las aves que andan volando

nel mástel las faz posar.

Allí fabló el conde Arnaldos,

bien oiréis lo que dirá:

—Por Dios te ruego, marinero,

dígasme ora ese cantar.—

Respondiole el marinero,

tal respuesta le fue a dar:

—Yo no digo esta canción

sino a quien conmigo va.

En Jaén, donde resido,

Vive don Lope de Sosa,

Y direte, Inés, la cosa

Más brava de él que has oído.

Tenía este caballero

Un criado portugués...

Pero cenemos, Inés,

Si te parece, primero.

La mesa tenemos puesta,

Lo que se ha de cenar junto,

Las tazas del vino a punto,

Falta comenzar la fiesta.

Comience el vinillo nuevo,

Y échole la bendición;

Yo tengo por devoción

De santiguar lo que bebo.

Franco fue, Inés, este toque;

Pero arrójame la bota:

Vale un florín cada gota

De aqueste vinillo aloque.

¿De qué taberna se trajo?

Mas ya... de la del Castillo;

Diez y seis vale el cuartillo,

No tiene vino más bajo.

Por nuestro Señor, que es mina

La taberna de Alcocer;

Grande consuelo es tener

La taberna por vecina.

Si es o no invención moderna,

Vive Dios que no lo sé,

Pero delicada fue

La invención de la taberna.

Porque allí llego sediento,

Pido vino de lo nuevo,

Mídenlo, dánmelo, bebo,

Págolo y voyme contento.

Esto, Inés, ello se alaba,

No es menester alaballo;

Solo una falta le hallo,

Que con la priesa se acaba.

La ensalada y salpicón

Hizo fin: ¿qué viene ahora?

La morcilla, ¡oh gran señora,

Digna de veneración!

¡Qué oronda viene y qué bella!

¡Qué través y enjundia tiene!

Paréceme, Inés, que viene

Para que demos en ella.

Pues sus, encójase y entre,

Que es algo estrecho el camino.

No eches agua, Inés, al vino;

No se escandalice el vientre.

Echa de lo tras añejo,

Porque con más gusto comas;

Dejando severa aparte,

Así al mancebo interrumpe

En voz decisiva y grave:

—Abreviemos de razones,

Diego Martínez; mi padre,

Que un hombre ha entrado en su ausencia

Dentro mi aposento sabe:

Y así quien mancha mi honra

Con la suya me la lave;

O dadme mano de esposo,

O libre de vos dejadme.—

Mirola Diego Martínez

Atentamente un instante,

Y echando a un lado el embozo,

Repuso palabras tales:

—Dentro de un mes, Inés mía,

Parto a la guerra de Flandes;

Al año estaré de vuelta

Y contigo en los altares.

Honra que yo te desluzca,

Con honra mía se lave;

Que por honra vuelven honra

Hidalgos que en honra nacen.

—Júralo —exclamó la niña.

—Más que mi palabra vale

No te valdrá un juramento.

—Diego, la palabra es aire.

—¡Vive Dios que estás tenaz!

Dalo por jurado y baste.

—No me basta; que olvidar

Puedes la palabra en Flandes.

—¡Voto a Dios! ¿qué más pretendes?

—Que a los pies de aquella imagen

Lo jures como cristiano

Del santo Cristo delante.—

Vaciló un punto Martínez,

Mas porfiando que jurase,

Llevole Inés hacia el templo

Que en medio la vega yace.

Enclavado en un madero,