Antonio Machado

En la tristeza del hogar, golpea el tic-tac del reloj. Todos callamos.

¿Adónde el camino irá?

Donde hay vino, beben vino, donde no hay vino, agua fresca.

Desde el umbral de un sueño me llamaron...

En el ambiente de la tarde flota ese aroma de ausencia, que dice al alma luminosa: nunca, y al corazón: espera.

Alma, ¿qué has hecho de tu pobre huerto?

La tarde más se obscurece; y el camino que serpea y débilmente blanquea, se enturbia y desaparece.

¿Qué fué de aquel mi corazón sonoro?

Y supo cuánto es la vida hecha de sed y dolor.

La tierra no revive; el campo sueña.

Yo me asomo a las almas cuando lloran y escucho su hondo rezo, humilde y solitario, ese que llamas salmo verdadero; pero en las hondas bóvedas del alma no sé si el llanto es una voz o un eco.

Las hayas son la leyenda.

Moneda que está en la mano quizá se deba guardar; pero la que está en el alma se pierde si no se da.

El alma del poeta se orienta hacia el misterio.

Guitarra del mesón de los caminos, no fuiste nunca, ni serás, poeta.

La primavera besaba suavemente la arboleda, y el verde nuevo brotaba como una verde humareda.

De toda la memoria, sólo vale el don preclaro de evocar los sueños.

Todo se mueve, fluye, discurre, corre o gira; cambian la mar y el monte y el ojo que los mira.

¡Este placer de alejarse! Londres, Madrid, Ponferrada, tan lindos para marcharse... Lo molesto es la llegada.

Nunca perseguí la gloria ni dejar en la memoria de los hombres mi canción; yo amo los mundos sutiles, ingrávidos y gentiles como pompas de jabón.