Reise in das Morgenland, Band 3

Ich kenne ein Krankseyn, nicht des Leibes, sondern der Seele, das mir immer, vor allen Arten des Krankseyns wunderlich und geheimnisvoll erschien: sein Name ist Heimweh. Dieses bittersüße Wehe hat mich befallen da ich noch Kind war; es hat mich öfters, mitten im raschen Laufe der Jünglingsjahre ereilt, hat mich besucht bei der Arbeit der männlichen Tage und nicht verlassen in der Zeit des heranrückenden Alters. Soll ich mit wenig Worten sagen was ich vom Heimweh weiß, dann nenne ich es ein sehnliches Verlangen nach Frieden, nach dem Stillseyn und Ausruhen aller Kräfte des Leibes und der Seele von dem Drang der Wünsche, von dem Treiben des Begehrens.

Hat doch schon jedes alltägliche, leibliche Ausruhen, nach vorangegangener Mühe und Arbeit eine Süßigkeit, welche, noch ehe man ihrer genoß, das Sehnen wecket, und auf die, wenn sie vorüber ist, das Verlangen oft und gern zurücke blickt. Wenn wir darauf merken, bei welchen Stunden einer gewöhnlichen Wanderung über Berg und Thal die Erinnerung am liebsten verweile, zu welchen sie mit der höchsten Lust zurückkehre, finden wir dann nicht: es sind die Stunden der Frühe, in denen der Leib, durchdrungen von den Kräften der Ruhe seine Füße aufhub zum Gang durch die grünenden Auen, und noch mehr die des mittäglichen Ausruhens im Schatten der Bäume, in deren Zweigen die Cicade sang, vor allem aber am meisten, mehr denn die Stunden der Frühe oder die des mittäglichen Ausruhens sind es jene des Abends, nach denen die Erinnerung gern sich hinwendet. Jene Stunden der stillen Rast, da sich der ermüdete Leib am Bache des Thales, bei der Wohnung der Hirten erquickte, während die Sonne hinter der Felsenwand der Alpen hinabgieng und mit dem Ton der Vesperglocke zugleich das Lied der Steindrossel ertönte.

Nach unsrem anfänglichen Plane, den wir dem Führer mitgetheilt hatten, wollten wir eigentlich an diesem Nachmittag drei interessante Punkte der Nachbarschaft: die Ruinen von Thekoa, die Höhle von Elmaama und den Frankenberg besuchen; von Thekoa brachte uns jetzt der Bethlehemit, in dessen Hand unser Schicksal lag, zu der Höhle, welche die Väter des Klosters mit dem bei den Franken üblichen Namen: das Labyrinth benannten. Der Weg nach dem tiefen Thale der Höhle zog sich, vorherrschend in nordöstlicher Richtung bergabwärts; vorüber an reich grünenden Saatfeldern, an deren Aehren sich die ersten Blüthen zeigten. Die Gegend von Elmaama oder wie sie bei Einigen heißt Odolla ist eine Felsenwüste von solcher erhabener Schönheit, als ich wenige gesehen. Das Bett eines Winterstromes, damals ohne Wasser, ziehet sich durch das tiefe Engthal, das, mit seinen gähen Wänden, einer Spalte gleichet, an welcher das Gebirge, bei seiner festen Gestaltung auseinanderriß. Gebüsche und Kräuter der mannichfachsten Arten, viele von ihnen eben jetzt in voller Blüthe, bekleideten den Abhang und bedeckten die Klüfte zwischen den einzelnen Felsenstücken; zu unsrer Linken zeigte sich, beim Hinabsteigen in das Engthal ein noch jetzt ansehnlicher Thurm, gleich jenen aus den Zeiten unsrer Ritter, bei ihm die Trümmer noch andrer Befestigungen; wir wenden uns aber vorerst zur Rechten, nach der Grotte. Wandelnd zwischen den Felsenwänden der beiden Seiten ergriff mich die Lust hier das Echo zu wecken, aber die Stille dieses Thales hatte für mein Gefühl etwas Heiliges, ich wagte nicht sie zu stören.

Wir begaben uns um drei Uhr des Nachmittags, mit mir Herr Krohn und Franz sammt den beiden Reisegefährtinnen zur Kirche des heiligen Grabes. Die Lieder der täglichen Prozession, die wir auch heute mit inniger Theilnahme begleiteten, waren verstummt; die Schaaren der Armenischen und Griechischen Pilgrime hatten sich aus der Kirche entfernt; die Thüren wurden verschlossen. Das Abendroth, das zu den Fenstern der hohen Kuppel hereindämmerte, war jetzt auch verblichen, bald gaben nur die Lampen, die am Umkreis der Säulengänge und an den heiligen Stätten leuchten, einen schwachen Schein, wie ihn die glimmenden Kohlen eines verlöschenden Hirtenfeuers auf die Flur werfen. Die guten Väter des Lateinischen Klosters, welche der Hut des Tempels warten, hatten uns Männern eine Wohnstätte in ihren Zellen, den beiden Frauen aber eine bei der Orgel angewiesen, wo das gewöhnliche Nachtlager der weiblichen Pilgrime zu seyn pflegt. Man hatte uns Alles reichlich dargereicht, was zur Nahrung und Erquickung des Leibes dienet, namentlich hatten wir männlichen Pilgrime im Refectorium die Abendmahlzeit mit den Vätern genossen; den Frauen war bei ihrer Orgel ein Tisch bereitet worden. Da man uns aber dann auch Betten, zur Ruhe auf einige Stunden anwieß, begaben wir uns zwar, um die Ordnung des Haußes nicht zu stören, an unsern Ort; bald aber hatte ich mich, leisen Schrittes, wieder herunter begeben zur Kirche. Ich saß auf einer der steinernen Bänke, auf Golgathas Felsen. So still, so dunkel mag es um die Seele seyn, wenn das Auge, vom herannahenden Tode halb gebrochen, auch die Mittagshelle des Tages nur noch wie Dämmerung schimmern siehet und das Ohr die Stimmen des Rufens und des Weinens nur wie aus weiter Ferne hört.

Schon in den weiter abwärts gelegnen Thälern hatten wir an den Felsenwänden öfters natürliche so wie anscheinend künstlich erweiterte Höhlen gesehen; an den Wänden des weiter aufwärts gelegnen Hauptthales, so wie seiner Nebenthäler wurden diese Grotten immer häufiger, sie glichen zuweilen einer ganzen Stadt der Höhlen. In diesen Felsenklüften hat eine große Menge der Tauben ihren Aufenthalt genommen; von menschlichen Bewohnern sieht man keine Spur, denn diese wilde Einöde würde selbst den Heerden der Ziegenhirten keine beständige Weide geben. Eben von diesen Heerden scheinen dennoch hin und wieder einzelne Pfade in die Abhänge der Felsen hineingezeichnet zu seyn, welche allenfalls für Arabische Hirten, die des Kletterns gewohnt sind, nicht aber für andre Leute und noch weniger für Lastthiere gangbar sind. Daran hatte wahrscheinlich der Araber aus Richa, der uns zum Wegweiser dienen sollte, nicht gedacht, denn er führte uns das eine Mal in ein Nebenthal hinein, welches allerdings die nähere Richtung haben mochte, das aber an seinem oberen Ende mit fast senkrecht niedergehenden Felsenwänden umschlossen war. Wir hatten uns mühsam über die Rollsteine und Bergtrümmer ihm nachgearbeitet, selbst die gewandten Pferde der Türken hatten sich von den Maulthieren in der Fertigkeit des Kletterns nicht übertreffen lassen, da entschwand den beiden bewaffneten Reitern die Gedult; der Araber entsprang mit Mühe ihren handgreiflichen Zurechtweisungen.

Da lag denn die grasige Ebene des Kison und jenseits derselben der vielgipfliche, von hundertfältigen größeren wie kleineren Schluchten durchzogene Carmel vor uns. Dieser ist nicht so kahl wie die Gebirge von Judäa, sondern an vielen Stellen von dichtem Gebüsch und Bäumen bedeckt, dabei reich an Quellen. Aber selbst in diesem Gewand des Lieblichen und der Fülle erregt dieser majestätische Berg durch seine Klüfte, Höhlen und Felsenzinnen in dem Wandrer, der ihn zum ersten Male sieht, ein Gefühl in welchen sich Bewundrung und Furcht vermischen. Es ist als hätten sich durch diese unzähligen Spalten Kräfte und Mächte der dunklen Tiefe den Weg heraus ans Tageslicht gebrochen; ein ganzes Heer der Feinde wie der Schrecknisse der Natur vermöchte in diesen Felsenklüften sich zu verbergen. In andrer Weise zwar als der Sinai könnte auch gleich diesem der Carmel sich zu einem Aufenthalt solcher Einsamen eignen, welche an sich und Andren das Werk des innren Lebens mit »Furcht und Zittern« schaffen. Der merkwürdige Berg spricht, statt in Worten, in der Zeichensprache seiner Gestaltungen den Inhalt des alten Liedes aus »Mitten wir im Leben sind von dem Tod umfangen.«