Die Schwestern im Kreuz

Marakulin war mit Glotow befreundet; durchaus nicht etwa, weil der Dienst sie eng miteinander verband und einer ohne den anderen nicht hätte auskommen können: Peter Alexejewitsch gab die Quittungen aus, Alexander Iwanowitsch war der Kassierer. Man weiß ja, wie die Ordnung ist: Marakulin brauchte nur mit Tinte zu schreiben und Glotow zahlte genau so viel in Gold aus. Dabei waren sie so verschieden und einander so unähnlich: der eine schmalbrüstig, der Schnurrbart dünn wie ein Faden, der andere breitschultrig und der Schnurrbart wie bei einem Kater; der eine blickte von innen heraus, der andere strahlte. Dennoch waren sie Freunde, ein Herz und eine Seele.

Denn sie hatten beide ein gemeinsames Merkmal, oder eine Eigenschaft, und zwar eine grundlegende; etwas, das nicht zu verbergen ist: es würde unter den Augenlidern des Schlafenden hervorblinken, gleichviel, ob es sich in der Pupille versteckt oder aus der Pupille sich über den Augapfel verbreitet: beide nämlich hatten eine Art von Fühler oder Rüsselchen. Nicht nur daß dieser Fühler sich ans Leben klammerte, vielmehr sog er alles Lebendige in sich auf, alles, was ringsum lebte und wob, bis auf den Grashalm, der atmet, bis auf das Steinchen, das wächst, und er sog das alles so gierig und fröhlich in sich auf, so ansteckend fröhlich. Das war es.

Wer es bemerken wollte, konnte es sehen, wer es nicht sah, der fühlte es, und wer es nicht fühlte, der erriet es.

Dazu kam, daß sie gleich jung waren – beide waren an die Dreißig oder etwas drüber – und der Erfolg – dem einen

Das kam so: Marakulin erwartete zu Ostern Beförderung und eine Gratifikation – in den großen Geschäftshäusern ist es zu den Feiertagen so üblich –; statt dessen aber wurde er aus dem Dienst gejagt. Es geschah folgendermaßen: Fünf Jahre hatte Peter Alexejewitsch gedient, fünf Jahre die Quittungsbücher geführt, und alles befand sich in bester Ordnung, – Marakulin wurde sogar wegen seiner Ordnungsliebe und Genauigkeit scherzweise „Der Deutsche“ genannt – als aber die Direktoren vor den Feiertagen revidierten und zu vergleichen und zu rechnen begannen, da trat eben die Verlegenheit ein: es stimmte etwas nicht, es fehlte etwas – vielleicht nur eine wirkliche Bagatelle, – das Geschäft aber war groß, und solche Kleinigkeiten konnten Verwirrungen verursachen. So nahm man ihm denn die Bücher ab und entließ ihn.

Erst glaubte Marakulin nicht daran, er wollte es einfach nicht glauben, und dachte, man triebe nur Scherz mit ihm, einen Jux zum allgemeinen Ergötzen einfach, um vor dem Fest die Fröhlichkeit zu erhöhen; er lachte dazu und begann seine Auseinandersetzung auch nicht ohne Witz:

– Gestatten Sie dem Dieb Soundso, dem Räuber und Wegelagerer, den Diebstahl aufzuklären ...

– Wie?

– Ha – ha ... Und er war es, der zuerst lachte.

Und in einem aufklärenden Brief an eine wichtige und einflußreiche Persönlichkeit, an den Direktor, unterschrieb er nicht einfach Peter Marakulin, sondern „Der Dieb und Expropriateur Peter Marakulin“.

„Der Dieb und Expropriateur Peter Marakulin.“

– Wie?

– Ha – ha ... Und er war es wieder, der zuerst lachte.

Der letzte Tag am alten Herd verlief für Marakulin sehr denkwürdig. Am Morgen geschah ein Unfall im Hof: eine Katze war verunglückt – eine weiße, glatte Katze mit grauem Schnurrbart. Möglich, daß sie auch gar nicht verunglückt war und gar nicht gedacht hatte, vom Dach des fünften Stockwerks herabzustürzen, sondern sie mochte vielleicht zufällig etwas verschluckt haben: einen Nagel oder eine Glasscherbe. Es kann auch sein, daß jemand ihr absichtlich, zum Spaß, ein Nägelchen oder einen Splitter zu fressen gegeben hatte, – es gibt nämlich solche Liebhaber. Sie quälte sich sehr und litt: bald warf sie sich auf den Rücken und wälzte sich auf den Steinen, bald drehte sie sich auf den Bauch herum, streckte die Vorderpfoten aus, hob die Schnauze in die Höhe, als wollte sie in die Fenster hineinsehen, und miaute.

Die kleinen Kinder umstanden die Katze, sie ließen ihre wilden Spiele und wilden Arbeiten im Stich und hockten sich um sie herum. Sie waren still geworden und konnten sich von der Katze nicht losreißen; sie aber miaute. Der Perser, der schwarze Masseur aus der Badeanstalt, hockte sich auch hin, rollte mit den Augäpfeln sie aber miaute.

Ein rauchfarbener Kater sprang aus der Remise hervor, ging forsch quer durch den Hof, über die Bretter und über den Kies geradeaus auf die Katze zu, aber drei Schritt von ihr blieb er stehen, sträubte sein Fell und zog mit hochgehobenem Schweif ab. Ein kleines Mädchen besann sich und lief um Milch; sie brachte eine Scherbe voll und stellte sie der Katze unter die Nase; die Katze aber sah gar nicht hin und miaute.

Eines Morgens, als Rakow die „Purchowezschen Gouvernementsnachrichten“ durchflog, begann er plötzlich laut zu lachen, so laut, wie ein Mensch nur vor Freude lachen kann, wenn ihm zumute ist, als reiche die eigne Kehle nicht aus. Und wie sollte er auch nicht lachen? Das Gerassimowsche Los hatte gewonnen, und zwar keine Kleinigkeit, sondern die ganzen Zweimalhunderttausend! Er besann sich aber rechtzeitig, steckte die Zeitung in die Tasche, hustete absichtlich laut und begab sich mit dem Geheimnis von Pawlinas Glück ins Gymnasium, als wäre nichts vorgefallen.

Nachdem er mit Mühe seine Stunden gegeben hatte, wurde Rakow vor Aufregung noch am selben Abend krank, und Pawlina Polikarpowna mußte die ganze Nacht den Kranken pflegen. Am nächsten Morgen ging es ihm auch nicht besser, und so die ganze Woche. Eine Woche lang pflegte ihn Pawlina Polikarpowna, und um Fastnacht hielten sie Hochzeit. Sofort nach der Trauung, als die Neuvermählten allein blieben, lautete die erste indiskrete, aber durchaus berechtigte Frage des jungen Ehemannes: „Wo ist das Los?“ – „Was für ein Los?“ – „Was für eins? Das Gerassimowsche!“ Das Gerassimowsche Los aber war längst verkauft; es war nicht mehr da.