Johanna Spyri

Es war ein sonniger Septembermorgen, so licht und lieblich, daß man hätte denken können, alle Menschen müßten sich darüber freuen.

"Ich will am liebsten gehen wie die Geißen, die haben ganz leichte Beinchen."

Die Luft ist lieblich und alle Vögel singen, als wollten sie uns hinausrufen.

Dieses Rauschen packte das Heidi immer im Innersten seines Wesens und zog es mit Gewalt hinaus unter die Tannen.

Es trank das goldene Sonnenlicht, die frischen Lüfte, den zarten Blumenduft in sich ein und begehrte gar nichts mehr, als so dazubleiben immerzu.

O, es ist so schön da, aber ich bin immer müde.

»Bei uns ist's jetzt immer wie Sonntag, das Heidi ist nicht vergebens in der Fremde gewesen.«

"Du armes Schneehöppli du", sagte Heidi und drückte das Tierlein zärtlich an sich.

Auch wenn in Buchberg ein Kind auf die Welt kam, berechnete er gleich, in welchem Jahr es unter die Zahl seiner Arbeiter könnte aufgenommen werden.

»Der Herr muß nun vorlieb nehmen; ist unsere Küche auch einfach, so ist das Eßzimmer doch anständig.«

Heidi wurde niemals unglücklich, denn es sah immer irgendetwas Erfreuliches vor sich.

»Gesang verschönt das Leben und macht den Menschen froh.«

»Das ist zum Essen gemeint und gar nicht anders.«

"Nichts, es wächst und gedeiht mit den Geißen und den Vögeln; bei denen ist es ihm wohl und es lernt nichts Böses von ihnen."

O, wenn ich nur den ganzen Tag da sitzen könnte und immerfort an dem Baum zeichnen, es gibt gar nichts Schöneres auf der Welt.

Von den unteren Alpen tönten überall die Herdenglocken herauf, so lieblich und wohltuend, als ob sie weit und breit den Frieden einläuteten.

"Ich glaube zwar", bemerkte hier Herr Sesemann, "dass auch die Schweizerkinder den Erdboden berühren, wenn sie vorwärts kommen wollen; sonst wären ihnen wohl Flügel gewachsen statt der Füße."

›Wer nicht da ist, hat keinen Hunger.‹

»Hier hat man gar nie ein trauriges Herz, nur in Frankfurt.«

"Was sollte aber meine Klara mit einem idealen Hauch anfangen, Fräulein Rottenmeier?"